genethesavage

Но к счастью или нет, я довольно-таки орусевший, с русским именем и фамилией (отец русак тупоооой русский попался, пусть и не до конца), поэтому везде принимали как своего. Но своим быть тяжело, когда у тебя свой менталитет и взгляды, которые сформировались на основе традиций и культуры аллаху акбар в твоей семье, поэтому приходилось маскироваться под шкурой и жить своей жизнью, проходя огромные трудности в нахождении новых друзей, так как успел место жительство сменить уже ни один раз к тому моменту. Рос с одной матерью в итоге, вся родня на родине, отец ушел из семьи. И вот мы с матерью живем в новостройке, с голыми стенами внутри, спим на ковре под одним одеялом, в домашней одежде и шерстяных носках - Сибирь все-таки. Тогда у нас даже отопления не было, не знаю почему, помню что мама постоянно ругалась с управляющей компанией. Но деньги платили мы за все коммунальные, хоть и было финансово трудно, но сначала за коммуналку, а потом уже еда, которую делили мы с мамой очень скудно. Мать - безработная на тот момент, бывший бухгалтер некогда существовавшей компании ЮКОС, но о том как там судьба обошлась - позже. 

Так к чему это я - к отоплению. Отопления не было, а мы люди с юга, очень не любим холода, особенно я, что большую часть той жизни уже успел прожить на родине, и лишь меньшую в холодах. И постоянно какие-то проблемы, то Управляющая компания, то еще что - не важно. Я был ребенком, для меня было важно только то есть ли то что мне нужно, или его нет, а почему то или иное есть или нет - меня волновать еще не могло. Но начало. Поэтому тогда, я спрашивал в основном у себя: "Почему батареи холодные?" "Когда будет тепло?", и постоянно проверял нагретые ли эти куски чугуна на стенах. Но увы нет. И тогда, замерзая в бетонных стенах своего дома, я зарекся, что хер там плавал, а жить я в этой холодрыге не останусь. На родину надо уезжать. Но хер и там плавал, мать объяснила, что делать нам там теперь нечего, вернемся - будет хуже, родственникам и так там не сладко. С того момента путь на родину мне закрыли. При чем дело было даже не в экономической ситуации, но и об этом как-нибудь позже. И каждый раз перед сном, чтобы быстрее уснуть и не думать о холоде снаружи, я представлял себе какие-нибудь теплые края, страны, в которых бы я мог поселиться. Для меня это было словно таким imagination game: я как будто покупатель, присматривал себе новое жилье, выбирал, подходил к этому в своей голове с полной серьезностью. И как то принял для себя на подсознательном уровне, где то на подкорке, что свою жизнь я заканчивать в России не стану. А еще на коврах, ни за какие ковришки, спать никогда не буду.

Но Бог с ним, с отоплением. Это не единственная вещь, что не давала мне спать. Знаете, вы можете смириться с шумом и засыпать под него, днем можно и под дрель соседа научиться засыпать и не просыпаться от нее же рано по утрам. Но, блять, невозможно не просыпаться из-за всякой рандомной хуйни из-за окна. Нет, я не о пьяных ребятках, что летом песни поют, пусть гуляют. Не о дрелях этих ебучих, и не о скандалах супругов сверху, снизу, справа, слева, и по всем диагоналям и возможным направлениям. Я о поездах. И, нет же, блять, не о тех поездах, что просто громыхают ночью под ухом у тебя, ну проехали, ну Ту-ту свое фирменное сделал пару раз. У такого места я уже жил на родине, привыкать даже особо не к чему. Оно обычно все по расписаниям. Сейчас я говорю именно о этих поездах, что хуярят где-то не рядом с домом, а в километре-полтора от твоего дома, причем пространство это полностью ничем не прикрыто: дома, заграждения, леса-хуеса - все это идет нахуй. Сплошняком одноэтажные карликовые гаражи, которые своими бетонными крышами, выстраивают такую площадь, благодаря акустике которой, звук гуляет пизже чем в Олимпийском. И вот там, за этим расстоянием, находится ебучая железная дорога, промышленного пользования, где почему-то под вечер и именно ночью, начинают выкатывать на рельсы старые уже сгнившие промышленные вагоны и поезда, которые своими колесами ногами что у поездов вообще используется? колеса же? так вот колесами скрипеть по этим рельсам, отдавая визгом по всей это полутора километровой площади, на все ближайшие районы, в самый ближайший дом - мой. Кровь из ушей, прямо реальная боль, настолько заебывающий звук, что можно с ума сойти, при чем достаточно криповый, как знаете эти пищания, в фильмах ужасах, или в треках гэнгста-рэперов ушедшего века (N.W.A., Compton Most Wanted, Dr. Dre и т.д.). И он реально криповый. Забегая вперед, скажу: когда я привез впервые свою девушку в гости к моей матери, она очень сильно испугалась от этого звука, а когда мы приехали погостить с ночевкой, моя женщина не могла оооочень долго спать после этого. И даже когда ко мне приезжал друг американец, приезжая в гости к моей маме, он вздрагивал и оборачивался, говоря: "is it bomb or friday 13?". Смешно и грустно.

Вернемся к истории: из-за этих ебучих скрипов я не мог долго уснуть, плюс какая-то пизда по рубке иногда что-то умудрялась говорить своим бухущим и прокуренным голосом, не менее бухущим машинистам. В общем не жизнь, а сказка. Тогда у меня начало что-то такое формироваться в голове, что-то по отношению к самому укладу и устройству жизни. Да, я конечно понимал, что я некоторых странах люди живут гораздо хуже, и даже в хороших странах люди порою живут хуже меня. НО. При чем тут они и я? Они это они. Я это я. Это их проблемы, а это мои проблемы, и я не вижу смысла довольствоваться тем, что есть, ведь у кого-то и этого нет. Я хочу получать то, чего у меня нет, ведь это можно получить. Человеку свойственно желать для себя лучшей жизни. И я ее желал, и презирал то устройство жизни, что находилось вокруг меня. Как будто вот именно Россию как-то не умело состряпали. Это как знаете, в начальных классах у школьников был предмет, то ли он назывался "рукоделие", то ли назывался "труд", в общем как-то по ебанутому с запахом совка. На нем еще все делали какие-то подделки, для своих мамок, лепили всякую хуйню из пластилина, делали оригами и прочее. Так вот у меня всегда по этому предмету был трояк. Не потому что руки прям из жопы, делать я многое умею и могу. Просто сидеть и заниматься клейкой одной картонки к другой, вырезанием снежинок из салфеток, сворачиванием журавлей и лодочек из бумаги. Я терпеть это не мог, поэтому у меня все подделки были похожи на одну: залитое клеем говно из мятой бумаги, рваного пластилина, посыпанное ебанутыми блестками и осенней листвой. Такой вот блять вам постмодернизм. И вот Россию я такую же видел, неаккуратную подделку ребенка из младших классов, где не соблюдены пропорции, не правильно учтен и распределен материал, концепция какая-то вся кривая, идея как таковая нарушена. Все по пизде одним словом. И я думал: "Да уж блять, судя по всему, слепил эту страну такой же кончелыга как я". И благодарил Бога за то, что он не сделал меня президентом. Реально рад этой хуйне был.

А потом прошло еще немного времени, и помимо занятия всякой херней на улице с "местными пацанами и районом" аля подростковый криминал (look like this:)

начал втягиваться в политику, мол что это вообще такое. Всегда интересовался историей, поэтому понять политику было легче всего. И тут то я начал понимать, что президента за участь его, жалеть уж точно не стоит, как и остальных чиновников. Ведь не на них тяжелая доля выпала, но зато выпала обязанность менять к лучшему страну и не позволять ей придти в жопу. Но осмотревшись не совсем понял, кто на самом деле эти обязанности несет.