Твиттер⁠⁠

За закрытыми дверями
Одного из кинозалов
Сценарист и режиссёр(ка)
Свой проект презентовали.

Сценарист чернее ночи,
Режиссёр(ка) свой куст'очек
Из подмышки, не скрывая,
С хрустом чешет, что есть мочи.

Перед ними в мягких креслах,
Пузо уложив на чресла,
Пять продюсеров сидят
(кто ещё не под арестом).

Режиссёр(ка) начинает,
Сценарист на всё кивает,
Трейлер, кадры пробежали,
Свет зажёгся. Осмысляют.

Говорит один продюсер:
"Чтобы быть в одном диск'урсе,
Уточните жанр картины?
Пеплум? Вестерн? В этом русле?"

Режиссёр(каааа) (к) завизжит:
"Фемплум! Фемстерн! Фемтези!
Свежий взгляд, свобода слова,
Твиттер, нелюдя вяжи!"

Распахнулись настежь двери
И исчез в толпе мгновенно
Тот продюсер любопытный,
Затихает крик последний.

Говорит второй продюсер,
Взгляд печальный, голос тусклый:
"Мне хотелось бы отметить,
Из любви к киноискусству.

Так ли важно для сюжета,
Что герой был назван Гретой?
С виду вроде бы мужчина,
В кадре то вполне заметно".

Режиссёр(ка) вновь завыла:
"Небинарный квир, дубина!
Может быть, гендерфлюид,
Твиттер, ирода на дыбу!"

Вновь толпа понабежала,
Закрутила, с шумом, с гамом,
Пропадает в ней продюсер,
Миг, его как не бывало.

Было пять, двоих не стало,
Помолчать бы надо, право,
Но один не удержался,
Самый резкий, самый старый.

"Грета — имя неплохое,
Не пойму никак другое,
Как в е...(ё) родной деревне
Оказалось столько чёрных?

Почему отец японец?
Брат — индиец, мать — эстон...(ец),
В деревушке удалённой,
Отчего такая вольность?

И ещё добавлю сверху,
Вы серьёзно ль, на потеху
Белому мужчине дали
Роль злодея-неумехи?

Истерит как та девчонка,
Сам себя он хлещет плёткой,
Подкаблучник, простофиля
И целует чёрным..." (прим. ногти).

Дважды слово(!) прозвучало,
За дверями кинозала
Сценарист сдавил коленом
Шею белого нахала.

Жертва по полу елозит,
Сценарист, раздувши ноздри,
В пол продюсера вминает,
Режиссёр(ка) в Твиттер постит.

"Так нельзя! Спасите! Мама!", -
Предпоследний, толстый самый,
Завизжал что было мочи,
Побежал из кинозала.

Режиссёр(ка) длань подняла,
Перст в бегущего вперяя:
"Твиттер, именем твоим,
Нечисть эту отменяю!"

Охнул жалобно продюсер,
Искривился, сжался, сдулся,
Растворился, испарился,
Сгинул в оскорблённых чувствах.

Режиссёр(ка) повернулась,
Сценарист стоит угрюмый,
Семь минут, быть может, восемь
Подыхал под ним ублюдок.

На последнего глядели,
Тот сидел белее мела,
Замогильный голос слышит:
"Что ещё спросить хотели?"

Он проснулся с диким криком,
Душно, шёлком ночь налипла
На измученное тело,
Телефон чирикнул. Твиттер.

30.04.2022