Про тьму
Иногда человек живёт во тьме, а сам не замечает. Друзья такие же – тоже во тьме, и вот они друг друга поддерживают. «Смотри, какая у меня тьма. Лоснится, свободная, крутая. Кайфа в ней много. Один кайф!»
«Да я к тебе и пришёл, потому что классный ты в неочевидной своей тьме! Чувствую, уважаешь меня. Смотри, какая у меня тьма, воо!»
Потом музыку слушают. Особенную, ту, что трогает это сладкое место в душе. Там, где лучше не трогать, но по особым дням можно. Глаза у друга затуманенные – закинулся чем-то. Они там, за окном, не такие, им еще расти в своем жизненном опыте. Главное, чтобы в дверь не постучали.
Все чем-то гордятся, и ведь есть чем. У одного боль в прошлом – раздутая, чёрная. Боль-хозяйка. У другого высшее образование по философии. Третий вот стихи пишет и на гитаре играть научился. Кто-то не умеет – ничего – а он правда умеет играть на гитаре. Это уже не просто – какой-то человек. Почти музыкант. А в глубине души – творческий человек.
А помните, как Вася со Светой перееблись? А потом Вася из окна упал. У каждого есть такой Вася, который упал.
Кажется, что домой неохота, потому что тут друзья, а там нет. Тепло тут, чайник, кайфы. Время как будто какое-то особенное. Мягкое, длинное.
Но на самом деле домой не хочется, потому что тьму треклятущую там разделить не с кем. А одному опять тошнить в подушку полночи. Монстры вылезают из углов и давай дрочить. Если присоединиться, то не так темно, минутка кайфа. Но потом опять темно.
– А помните, Светка на фесте потерялась?
– Ахах!
