Праздники в Железный Век
Момент ощутить себя загнанной в угол крысой, встопорщить шерсть, оскалить мелкие, но очень-очень острые зубы и яростно зашипеть. Без цели произвести впечатление на нечто вовне, ОНО видело и не такое.
Для себя, для старта накачки скользко-невесомого берсеркерского безумия, шквального выброса норадреналина и других веселых гормонов. Как всегда, нет времени для плавного разгона индукционных катушек и активации внутричерепных извилин.
Уже слишком скоро предстоит услышать нечто, заставляющее вздрогнуть и замереть-замёрзнуть. А чтобы не до самой-самой сердцевины ядра, необходимо раскалиться перед этим как следует. Выбора нет. Выхода нет.
И резины, чтобы тянуть её, тоже практически нет уже. Это уже близко-скоро-очень. И те, кто не успел правильно приготовиться к встрече, перестают торопиться навсегда. Да и вообще перестают.
Такие вот дела, расклад карт, пирожки с кошатиной, происходят, когда в тёмной и морозной сердце последнесеверной ночи начинает разгораться огонёк ещё более тёмный и холодный, чем все трепещущие под её пологом снега и скалы.
Знаменующий начало манифестации упоротой на уровне легендарного лиса, чуждой всему человеческому, ну, если понимать термин «человеческое» в ванильно-сопливом ключе официального дискурса, кособоко слепленной из суррогатов, отбросов и эрзацев, болезненно абстинентной, брутально-лаконичной-лапидарной сущности – Радио Промороженных Пустошей.
Притащил это дарк темпест пламя, тиская его в чёрной, перевитой вспухшими венами, с обугленной и потрескавшейся шкурой руке, в свой подпольный телекоммуникационный центр для принудительной раздачи не успевшим спрятаться людям адреналиновый торчок, фанатичный косплеер Джона Генри, коллекционер пограничных состояний, ксенобиолог-самоучка и астрофизик-любитель – Джон-Ледяные-Яйца.
Действительно ледяные. Никакая, в натуре, это не метафора.
Продолжаем протоколирование недобровольного погружения в отвратительные глубины своего внутреннего мира и снабжение этими ужасными заметками аудитории воображаемых пушистиков.
В принципе, план был другой, но с учётом отсутствия в жизни смысла нет мазы соблюдать правила и обещания. А вот делать, что нравится, ещё как есть.
И Джону вот нравится проецировать наружу внутренний диалог, при этом воображая себя диджеем радиостанции стиля «Noire Soul», которому внемлет многочисленная аудитория безмолвных – ну а как ещё? – но затаив дух внимающих пушистиков.
Каждый такой перфоманс – реальный же праздник духа. А кстати, праздники темой сегодняшней беседы и будут.
Изображение Free-Photos с сайта Pixabay
Точнее, то, что Джону люто долго казалась наркоманским бредом концепция праздника «по расписанию» — всех этих зажатых в тисках календаря «Дней»: Рождения, Защитников, Самок, Великой и Прекрасной Родины, Спецсвязи, Граненого Стакана и прочего идиотизма.
То есть идея генерации радости по распоряжению-отмашке, как слюноотделение у «псины Павлова» звонком или включением лампочки. Всем собраться в назначенное время, провозгласить лозунги, тосты, нажраться и вдумчиво радоваться. Сюрреализм же полнейший.
Однако. Если звезды зажигают… Не, есть некоторая доля вероятности, что мы имеем дело с демиургом-пироманьяком… Но, как бы Джону не нравилась эта версия, скорее, всё-таки «… это кому-нибудь нужно».
Похоже, что в современном, в некоторых моментах более вымороженном, чем плоскости пустошей Таймыра-700, мире очень большой нелюбви, как раз только так и можно.
И всученные с неискренней улыбкой и типовой скороговоркой (надежному защитнику-герою/любимой женщине-матери + немного ещё более тупого дежурного бла-бла) тощий пучок гвоздик-гербер или дешевые пена для бритья и носки очень важны и до слёз способны растрогать.
Ибо в текущем железном веке люди стали не только здоровее, сытее, умнее, чем когда-либо в истории. Но и также намного более одиноки. И если нет ничего иного, им нужно хоть вот такое участие и внимание.
Чтобы ещё немного оттянуть момент, когда они с воем начнут биться головой о стены личного пространства.
Слишком личного.
Трансляция №15
В эфире было Радио Промороженных Пустошей
Из «Объекта» в аномальной зоне Таймыр-700
Побережье Моря Мрака (Лаптевых)
(Тихий треск льда, как будто пустошь зевает после долгой ночи, далёкий вой ветра, шипение уходящего сигнала, и эхо, напоминающее о том, что праздники — это всего лишь пауза перед следующей бурей.)
Голос Джона — с кислой язвительной ноткой, как будто он только что хорошо откусил от вокзального "пирожка с кошатиной":
«Ну что ж, пушистики, если этот спич о праздниках в железном веке не заморозил вас окончательно — поздравляю, вы стойкие теплокровные. Радость по расписанию? Ха, в моей пустоши календари тают быстрее, чем снег на ладони. Но, может, в вашем мире это и правда спасает от одиночества... или хотя бы продлевает время, пока не придёт настоящий холод. Следующая трансляция? Она уже крадётся, как тень демиурга-пироманьяка. А пока... празднуйте, если сможете. Или просто выживите. Конец связи. Или, чёрт, может, и не конец — в этой тьме ничего не кончается».
(Глухой щелчок выключаемого передатчика, эхо, тающее в тишине, и только ветер, который никогда не умолкает, напоминая, что праздники — это иллюзия тепла в ледяной вечности.)