ПОКОЛЕНИЕ TOR**ГЛАВА 2. ИЛЛЮЗИЯ ОБМАНА**
Вы когда-нибудь задумывались, как работает кровеносная система города?Не та, что в метро и пробках. А та, что скрыта под кожей мегаполиса.Вы видите парня в дорогом пальто, который выходит из такси и уверенно идет к подъезду. Он смотрит в телефон, поправляет часы. Для вас это — успешный сосед, вернувшийся с деловой встречи.Для меня это — камуфляж.Я — не преступник в привычном понимании. Я — иллюзионист.Моя работа — сделать так, чтобы предмет исчез из моего кармана и появился в реальности клиента, и чтобы этот момент не зафиксировала ни одна камера, ни один глаз.***Среда. Москва стоит в вечерних пробках.Салон «Майбаха» пахнет дорогой кожей и парфюмом. Водитель, профи в строгом костюме, плавно тормозит на светофоре Садового кольца.В зеркале заднего вида он видит меня: спокойного, слегка уставшего пассажира.Он не знает, что на мне сейчас «надето» десять лет строгого режима.В глубоких, специально перешитых карманах моего пальто лежат десять «единиц».Они не видны. Они не прощупываются при случайном столкновении.Это не просто свертки. Это — обязательства. Десять человек ждут, когда я превращу цифровой код в физическую реальность.— Здесь, пожалуйста, — говорю я.Я выхожу. Холодный воздух ЦАО бьет в лицо.С этой секунды я больше не VIP-клиент. Я — Тень.Моя защита — не пистолет и не бег. Моя защита — это наглость. Я иду так, будто я владелец этого квартала. Люди инстинктивно отводят глаза, не желая встречаться взглядом с кем-то настолько уверенным.Старый фонд. Тяжелые двери, лепнина, эхо шагов.Я захожу в подъезд. Код от домофона я ввожу на автомате, как пин-код от карты.Внутри никого. Только запах пыли и старых газет.Я поднимаюсь на пролет. Останавливаюсь у окна.Со стороны — просто человек решил проверить сообщения в телефоне или поправить манжет рубашки.Никаких резких движений. Никакой суеты.Только легкое, неуловимое движение кисти. Как у карточного шулера.Секунда.Я даже не смотрю туда. Мои пальцы знают фактуру каждой трубы, каждого подоконника.*Щелк.*Магнит на месте. В мертвой зоне. Там, где его найдет только тот, кому отправлены координаты.Я убираю телефон в карман и иду дальше.Дыхание ровное. Пульс — 80.Минус один.В этом и есть мой наркотик. Не в веществе. А в этом моменте.Когда ты стоишь в центре чужого подъезда, в костюме за двести тысяч, и совершаешь преступление у всех на виду, оставаясь невидимым.Я — призрак в системе.И пока город думает, что он в безопасности, я расставляю свои метки.