Ответ на пост «Как в России выращивают и собирают клюкву!»2
Торфяники... Помню взяли меня туда по грибы. Был я малым и недалеким. Взял я перочинный ножичек, сапожки и попиздохал впереди всей бригады родственников грибы собирать.
-Куда, блять, мать твою, пошел, засранец мелкий, а ну не на шаг не отходить, а не то пиздюлей получишь, пиздюк, блять! - Демотивировал меня на авантюры мой отец.
Но там где запреты выход есть, но чуть поуже. С каждым найдёным грибом и уже сотым вопросом отцу : "Папа, а это съедобный?!", я осознал, что он сам потихоньку от меня делает съебатор. Рассматривая глубокие, торфяные болотца и взгляд отца, я осознал, шо лучшеб мнеб и не пиздетьб. Отойдя от отца на метров 10, я нашел его. Проотца всех грибов. Он был такой здоровый, шо он так и просил его оставить как самого мудрого гриба. Но яж не просто так с ножечком. Почикав старого под самый ахилес, я обнял грибище двумя руками(Ну ладно преувеличиваю) и побежал к отцу с криками: "Баааатяяя смари че нашел, охуеешь, бля буду, старый". Но я не договорил, на третьем шагу и слогу "шел" я упал в болото. Плавать я не умел и был я в сапогах. Попращавшись с этим бренным миром, всплакнув скупой слезой малого таежника... во мне проснулся боец, я решил биться до конца, но трава за которую я цеплялся вырывалась вместе с корнем, сапоги тянули на дно, одежда тяжелела, а мудрый гриб где-то ехидно улыбался, ведь я лучшее удобрение для его мицелия. Но тут, как Симба, я почувствовал на своём загривке родную, сильную и очень пахнущую, перебивающим даже вонь болота, запахом пиздюлей руку. Выдернув меня из болота, отец осмотрел меня и лаконично спросил:
-Ты че, дурак?
-Там гриб большой был, хотел тебе показать - Хлюпал я носом
-Показал? - Начинал уже ржать отец.
-И не покажу - обиделся я
А воняло от меня как от болота.
В общем, не собираю я больше грибы.