Обреченность одного сборника стихов⁠⁠

Хочу поделиться с вами сборником, а если быть точнее, то несколькими произведениями из него. Дело в том, что нигде на просторах интернета его больше нет. Если у кого-то получится его где-то достать, то я постараюсь забить для вас место в моем списке самых прекрасных людей)

Так вот, попался этот сборник мне на глаза случайно, еще в далеком 2015 году. Тогда даже как-то мысль не приходила о том, что он присутствует всего на одном сайте, при переходе на который сейчас предательски появляется «HTTP Status: 404 (not found)»

Произведения были написаны советским и американским математиком, поэтом, эссеистом Борисом Абрамовичем Кушнером.

Кстати говоря, выглядела информация на сайте, как будто кто-то просто отсканировал листы бумаги, на которых текст был набран с помощью печатной машинки)

В сборнике «Обреченность Беатриче» было несколько десятков различных произведений, которые периодически мной перечитывались. Поэтому я оставляю только три из них, которые я помню наизусть) Это мои любимые, но те, которые потеряны на просторах интернета, все равно живут где-то в чертогах моего разума.

СОНЕТ

Душа переживет ли тело,
И вправду ль дух неугасим?
Мое сознанье опустело
С исчезновением Твоим.
И монотонной чередою
Неотличима ночь от дня. -
Наверное, я жил тобою, -
Но ты - свободна от меня.
И шепчут тайные реченья,
Что я давным-давно не жив,
А смерть - лишь светопомраченье
И окончательный разрыв.
В тоске, которой нет предела,
Пусть гибнет и Душа и тело.

• А проблемы разрешенье -
  Разрушенье, разрушенье,
  И свистит коса из кос -
  Под откос, так под откос...
  Звездопад над нашим раем -
  За звездой звезду теряем,
  И слова оделись в бронь -
  Что ж - в огонь, так пусть в огонь...
  Все в беззвездном небе ясно -
  Омут, черная вода... -
  Гибель быстрая прекрасна. -
  Умирание - беда.

• Ветер вырвал
  и таскал
  Смерти бронзовый оскал
  Из какой-то
  преисподней -
  Лес горел,
  как гнев господний,
  И гудел во весь размах
  На истерзанных холмах
  И летел в глаза
  и в стекла,
  И трагедией Софокла,
  Неизменной с давних пор,
  Развивался разговор,
  И, как homo idiotis,
  Я кружил в кольце
  гипотез
  И метался сам не свой. -
  Таял день под ветра вой,
  И, как будто Смерти мало
  Было листьев
  и дерев,
  Ты меня не понимала,
  И услышать
  не успев