Лухури⁠⁠

Люблю бутики. Дорогие, где все такое светится, с блёстками. Шелк, атлас, дорогие ткани.

Но мне плевать на лоск, с моей подвижностью на мне истлеет за месяц даже долбаная кожа носорога.

В бутике можно себе позволить чувствовать себя свободно. Час ходить и подбирать себе шмотки. Мерять. Просить по сто раз принести другой размер. И не встретить никакого возмущения.

Лухури - это те, кто видел всю чернуху этой. Жизни. Увидели, отошли от шока, приняли и поцеловали других в лобики. Спокойно и ласково.

Потому что сама жизнь - это твой собственный актив, и что бы вокруг не происходило, ты и только ты решаешь, как тебе быть - сиять и сохранять спокойствие, или психовать и тонуть в своей ошеломлённой беспомощности.

Жизнь - мимолётная вещь, нечего тратить ее на то, чтобы просить у других сострадания и прощения.

Можно просто радоваться.

Я всех люблю. Как госпожа, с кнутом, в лаковых ботфортах и гордо стоячими сиськами. И злая. И мертвая. Ничто меня не может возмуьтить.

Как и персонал всех этих лухури бутиков.

Целую всех в лобик. Превентивно бью по попам кнутом.

Вы все отвратительны, как я, но я могу это принять.

"Минус (кругленькая сумма на шмот) с вашей карты". Приятно. Так буднично...

Меня ещё ждёт тот череп от Сваровски в Монте Карло. Хочу...

Цемки, блять.