Комната⁠⁠

Из за занавесок виднеются осколки грязно-серого весенного неба. Это такая весна - апрель месяц, почти его середина - а на улице ни единого зеленого листочка, ни единой травы. Не весеннее настроение. Даже в окно не выглянуть - напротив через метров десять торец соседнего здания, чуть правее двор, не вызывающий ничего кроме отвращения, слева - трасса. Великолепно. При наличии таких пейзажей начинаешь задумываться о целесообразности окон...
Маленькая комната, тесно обставленная, с претензией на домашний уют. Оно так и кажется, когда заходишь в первый раз, когда еще не присмотрелся. Лишь позже замечаешь и подоконник с облезлой краской, который так старательно скрывают шторы, и шкаф, которому пошел далеко не первый десяток лет, и холодильник - выходец из прошлой страны... Потолок, который делался явно для отчета а не по совести - еще чуть вглядется и начинает просачиваться все то, что казалось неприметным...
Приглядевшись, если постараться, можно найти и следы предыдущих жильцов, по мелким, едва сохранившимся следам, если уметь, восстановить события далеко ушедших дней - стены ничего не забывают. Но - кому это все надо?... Приходят, уходят - меняются как цвета в калейдоскопе, какая разница...
Негромко играет музыка - создавая свою стену звука, настроения. На столе рядом с бутылкой стоят два полупустых бакала с вином, невдалеке - пачка сигарет. Пустота. Из коридора тянет дым - может кто опять прошелся из конца в конец с сигаретой, может кто-то проветривает напрочь прокуренную комнату... Малоприятный запах заполняет собой все. Вернутся гости - откроют окно... Как всегда - несколько фраз в адрес виновника всего этого, потом - забвение. Может - новый тост, или просто продолжение разговора...
И так изо дня в день. Не первый месяц. Однообразие, некая мистическая безысходность? Похоже. Словно мертвая трясина, которая засасывает в себя, не желая отпускать, не давая сделать глоток свежего воздуха. Сколько будет продолжаться - неизвестно. И никому нет дела. У каждого своя маленькая жизнь, которую все скрывают в таких же комнатках. Натянутые улыбки при встрече, односложные разговоры... Трясина...
Мимолетные мысли - так дальше нельзя. Которые на этом же и заканчиваются. Нет времени думать. Нет времени жить. Только существовать. Ради чего, кого... Вопрос, который неизвестно когда будет решен. Проблемы, кажущиеся важными, но практически бессмысленные. Решения, которые забываются через несколько часов в вереницах событий. И где отдых?...
Каждый день одно и то же. Все так же. Условия жизни, диктуемые ею же не дают даже возмжности оглянуться, встать в полный рост, открыться чему-либо новому...
Я не думаю - я знаю, далеко не каждый сможет существовать так. Большинство пойдут искать более легкие пути. Меньшинство изначально не выдержит ритм, бросив все к чертям и с именем утренней звезды рухнув в бездну. Останутся только те, кто будут идти - местами ползти - вперед, к своей неведомой цели, которой, скорее всего, так и не суждено будет сбыться... Почему? Не верю я в счастливые развязки событий. А одному просто не под силу зачастую вырваться из опутывающей его паутины жизни и стереотипов, рванув вперед, вверх...
Мысли, мысли... Слова - разговор ни о чем. Опустевшая бутылка стоит на полу... За окном мир стал из серого черным - ночь. Какие-то обещания, которым не суждено сбыться... Общая работа, которая несмотря ни на что стоит на месте... Пустота. Один засыпает, другой уходит - ночь смоет из памяти обрывки разговора, отфильтрует по своему усмотрению... Два пересекшихся пути - один в бездну, другой - по прямой, в никуда...
Все запомнят стены... Чтобы потом рассказать это тому, кто прийдет вслед...