«Как мало пройдено дорог, как много сделано ошибок»⁠⁠

Я не поэт и не литератор. Пишу стихи давно — в основном для себя.
Недавно друзья сказали, что стоит показать их кому-то ещё.
Буду рад любой реакции — даже критике.

Моя душа как раненая птица

Моя душа как раненая птица, ещё жива, но на земле лежит в крови.

И тихо умирая, понимает, что не взлететь ей больше, селяви.

Она с тоской глядит на синь небес.

Как хочется подняться в небо вновь.

Но не возможно, и из ран ужасных, рваных, на землю уж последняя стекает кровь.

Она свободная летала высоко, пока коварный выстрел из засады дуплетом ей не разорвал всю плоть.

Но и охотник не нашёл награду.

Она ещё успела дотянуть, и там упасть, никто где не найдёт

И кровью истекая на земле, как гордою жила так гордо и умрёт.

Как хочется ещё хоть раз взлететь, и окунуться вновь в родную высь,

но смерть уже торопит, всё пора, пошли.

Пошли... Держись душа моя, крепись...

Как мало пройдено дорог…

Ночь. Джунгли. Плещет океан. Трещат цикады в темноте.

Не зги не видно. Шелест пальм. Мир растворился в черноте.

Курю, и сигаретный дым завис, как вата надо мной,

солёный воздух недвижим, не ветерка.

Сплошной покой. И шумно дышит океан, и плещет волны на песок,

а я курю, и мне плевать, я в этой жизни одинок.

Слова поэта повторю, и мне сейчас не до улыбок,

как мало пройдено дорог, как много сделано ошибок.

Тяжело не от того, что предают…

Тяжело не от того, что предают, тяжело не от того, что изменяют,

и даже тяжело не от того, что раны на душе не заживают.

По сути, на душе нет ран, измена ран не оставляет,

она огнём калёным жгёт, и по кусочкам душу выжигает.

В итоге выгорает всё, а как же жить-то без души и веры?

Вот основная тяжесть от измен, и верить некому, вокруг все лицемеры.

Пытаясь душу сохранить и веру, казалось, сам себя ты превозмог,

и тут осознаёшь по полной мере, как в сущности ты в жизни одинок.

Душа истрёпана, растерзанная в клочья, как роза втоптанная в грязь,

но хочется ещё, последний раз поверить, что в жизни есть не только ложь и мразь.

И нет страшнее одиночества, чем одиночество в толпе,

когда всем до безумья весело, но плакать хочется тебе.

Если кому-то откликнется — у меня есть сборник целиком. Ссылку оставлю в комментариях