Игра⁠⁠

Она всегда побеждает. Всегда, что бы мы не делали, в чем бы не соревновались, она одерживает надо мной верх. Будь то мелкая ссора на почве выбора фильма или шумное выяснение отношений, ей всегда удавалось показать мне, что мне следует уступить, сдаться, осознать, что если все зайдет слишком далеко, она с легкостью оставит наши отношения в прошлом, бросив меня наедине с собой и гнетущим, уничтожающим изнутри одиночеством.

Вспоминая нашу первую встречу, я мысленно возвращаюсь в вагон метро, где увидел ее впервые. Стараясь сперва поглядывать в ее сторону аккуратно, не выдавая себя, я все больше смелел и спустя пять минут уже откровенно пялился на нее. Когда она перехватила мой взгляд, первой мыслью было уткнуться глазами в носки своих туфель и постараться найти в них нечто более интересное, чем засохшую осеннюю грязь, но что-то не дало мне сделать этого, вместо того я начал столь же пристально смотреть в ее глаза. Стараясь не моргать, я сверлил ее взглядом, стараясь выиграть в эти импровизированные «гляделки», одновременно пытаясь придумать лучший способ подойти и заговорить с ней. Просто спросить имя и номер телефона казалось мне глупой затеей, достойной лишь домашних пикаперов. Увлекшись мыслями о знакомстве, я и не заметил как она сама подошла ко мне и быстро чиркнув что-то на клочке бумаги, закинула его в карман моей куртки.

Имя и номер телефона, написанные ее рукой на этой бумажке были лишь первой победой из тех, что она будет одерживать надо мной.

Когда мы начали встречаться, я старался делать все, чтобы ей было хорошо со мной, чтобы у нее не появилось даже мысли о том, что она совершает ошибку. Не знаю, сам ли я убедил себя в этом или она поселила эту идею в моей голове, но со временем я начал твердо верить, что она – та настоящая, вечная любовь, без которой жизнь становится лишь жалкой пародией на саму себя. Я верил в это, я жил этой мыслью и оттого снова и снова проигрывал.

Игра в «гляделки» повторялась все чаще, вот только от прежнего игривого перекидывания взглядами ничего не осталось. Теперь она начиналась после очередного обмена любезностями – я молча смотрел в ее серо-голубые глаза, а она пристально глядела в мои, и каждый прокручивал в голове небрежно брошенные в свой адрес слова.

«Тряпка, не мужик!» - единственный раз, когда я одержал победу. Не знаю, что тогда произошло и что после этих слов она увидела в моем взгляде, но сразу же, осёкшись, замолчала. Слезы брызнули из ее глаз. Подбежав ко мне и уткнувшись в плечо, она шептала : «Прости меня, прости, пожалуйста, прости..». Гладя ее по голове, успокаивая ее, в глубине души я ликовал –я победил, а она признала свое поражение, но то был лишь единственный случай.

Каждый раз, когда я, не выдерживая напряженного молчания, опускал взгляд – я проигрывал. Каждый раз, когда медленно подходил к ней, касался ее рук и говорил: «Прости, милая, я люблю тебя», - она побеждала. И каждый раз, когда я, усилием воли подавляя гнев и обиду, делал шаг навстречу, я думал о том что мне нужно уйти. Уйти и не думать, как можно было бы все исправить, уйти и не жалеть о сделанном, просто уйти, последним одержав победу. Я думал об этом каждый раз и...не мог этого сделать.

Но сегодня я знаю, что мне придется уйти. Все это зашло слишком далеко и я уже не просто думаю, а кричу сам себе: «УХОДИ! УХОДИ!! УХОДИ!!! ОТПУСТИ ЕЕ И БЕГИ! БЕГИ, КАК МОЖНО ДАЛЬШЕ! ОТПУСТИ! ЕЕ!»

Вот только…почему у меня не получается..? Почему не получается разжать пальцы, сомкнувшиеся на рукояти ножа? Почему не получается отвести взгляд от все тех же серо-голубых, по-детски больших глаз, наполнившихся слезами. Глаз, которые уже никогда не закроются…

«Прости, милая, я люблю тебя…ты снова победила.»