Дверь в весну
Я сейчас сама себе напоминаю собаку. Такую, охотничью, которая затаив дыхание лежит у двери и ждёт, когда откроется эта самая дверь. Не ту, за которой зима с сугробами по самое не балуй и серые стены домов. А дверь, за которой ветер и свобода, бескрайнее поле и околки лесов, разбросанные беспорядочно и вольно.
И с утра, когда небо ещё не отпустило ночь, идти на ток и смотреть неподвижно, как потихоньку уходит чёрное в ультрамарин у горизонта, перекатываясь в утреннюю синеву. Тревожно и чутко слышать первое тетеревиное чуфыканье откуда-то сбоку и видеть как распускаются белые цветы хвостов на токовище.
Идти по полю с ружьём на плече и заметить, как на краю леса мышкует облезлая с зимы лиса. Лисе интересно всё - увидев человека она замирает и с любопытством разглядывает, а потом убегает за дерево и уже оттуда выглядывает любопытная морда.
Разбившись на пары, в голубом небе кружат лебеди, протяжно крича на всю округу, садятся в натаявшие озерки и сторожко вытягивают длинные шеи. Сбиваются в стаи неподалёку от журавлей, табунящихся на поле. Всё вокруг весной звучит на разные голоса - лес и болото, озёра и поля.
Такое небо, что не дотянешься руками. И столько ветра, что ты сам становишься его дыханием. И кажется, что времени нет и не было никогда.
