Два шага⁠⁠

Навеяло постами про ушедшую пору.

Сделав два первых шага из вестибюля, я оглянулся вокруг. Посмотрел на свою куртку и закурил. Она видела много дерьма, больше чем хотелось бы. Пережила всех моих бывших. Видела всё, но не снег, только не в мае. Поймав нужный темп музыки, сделал затяжку и пошёл. Ветер в лицо, хлопья снега летят на встречу. Начали проноситься мысли о глинтвейне, выпивке. О том как мне все дороги. Начал пересчитывать тех людей которые как-то причастны к тому, что я нахожусь здесь и сейчас, и просто попавших в немилость, одновременно примеривая их тела, кишки и конечности на окружающих деревьях. Не то что бы я хотел, чтобы всё вокруг было объято огнём, но... Это моя слабость.
Спустя пару мгновений, я захотел этого всем сердцем. С ветки дерева, начал падать белый, мокрый, холодный, снежный кусок дерьма. Все бы ничего... Если бы он не приземлился в акурат на моё ебало. Я почти увидел как на снегу заиграло пламя, а с неба сыпаться рассколённый пепел. Увы, показалось. Всего лишь на мгновение, но оно было сладким, как месть вынашиваемая годами. Но был лишь я посреди улицы. С наполовину выкуренной сигаретой и мокрым лицом. Я шел дальше и быстрее. Чем быстрее я шел, тем сильнее шёл снег. Деревья, месть, кишки на деревьях, ром, деревья, улица, снег. Бычок сигареты летит на отмашь в урну. Трехочковый. Маленькая победа, но она ничто по сравнению с океаном ненависти.
Кругом снег. Это ненавистное белое, холодное дерьмо. На траве, деревьях. Летит в лицо. Оно везде. Чувствуешь запах весны, дерева после дождя и мокрого древестного сока и снег.
"Снег. Блядь. Май"
Это грёбаный снег! Он заставляет сгорать изнутри! Проходя под редким фонарями гаснет свет. Если бы аура существовала, то будучи как дёгать засасывала всё в себя. Я почти осязал её.
Стоя на переходе, в ожидании "зелёного" пронеслась мысль о том, что хороший вид для ноября.
"Снег. Блядь. Май"
Если бы я верил в существование Бога, то представ перед ним, я бы всё таки обоссал ему ебало, и за сегодняшний день, там бы точно было пару капель.

P.s. чукча не писатель