Другое объяснение⁠⁠

Рассказала сегодня своему семилетнему сыну историю любви моей бабушки и дедушки. Решила, что пора ему узнать, что такое настоящая, глубокая любовь. Не киношная, не из мультиков, а та, которую пронесли через всю жизнь. Встретились они перед самой войной, бабушке было 19, дедушке 21. Он тогда только устроился на завод, а она работала в аптеке. Говорят, она сразу ему приглянулась - с косой, скромная, но улыбка просто затуманила его разум. А бабушка потом признавалась, что он ей сначала даже не понравился - слишком шумный каккой-то, слишком уверенный. Но он не сдавался. Подходил к ней каждый день, приносил карандаши для записей, домашние пирожки, один раз даже подарил серёжки своей бабушки (неее, не украл, она ему сама отадала, чтобы он удивил бабушку). И она всё-таки растаяла. А потом началась война. Его забрали на фронт, и они виделись всего один раз за четыре года. Всё остальное только письма. Она их потом хранила в шкатулке, перевязанные лентой.

Писал ей каждый раз, как удавалось, иногда карандашом на каких-то листовках, кусках агитплакатов, в общем что находил, на том и писал, не всегда под рукой оказывался чистый лист бумаги. А она писала ему стихи. Ждала его. Все эти годы. Когда он вернулся, она встретила его у вокзала, в том же пальто, в котором провожала. Потом он снова уехал - на север, строить дома, зарабатывать на семью. Она осталась, с двумя детьми на руках, без удобств, без мужа рядом. И снова ждала. Не предала, не бросила, не уехала к родне. Всю жизнь с ним, даже когда он был далеко. Я рассказала это сыну, с таким трепетом, с надеждой, что он поймёт, что любовь - это не просто слова, это выбор каждый день.

Заканчиваю, говорю: «Вот видишь, сынок, вот это и есть любовь, когда ждут, когда верят, когда вместе, даже если не рядом». А он смотрит на меня и говорит:

«Ну, вообще-то, мама... бабушка просто хитрая и ленивая жопа. Пока дедушка на войне и на севере пахал, она дома сидела». И всё. Вся моя романтика в трубу. Сидела, смеялась сквозь слёзы))