День второй. "Мозоли вместо депозита"⁠⁠

Будильник орет. Открываю глаза - все тело болит так, будто вчера не коробки таскал, а проиграл боксерский поединок... с грузовиком.

Первая мысль: "Господи, за что?!"
Вторая мысль: "Ах да, за ту злополучную ставку пару дней назад..."

Пытаюсь сесть. Поясница хрустит, как чипсы под диваном. Руки дрожат — не от ломки, а от вчерашних 30 мешков мусора. Ладони похожи на географическую карту — сплошные реки мозолей и горы волдырей.

Надеваю свои новые кроссовки (купленные вчера за ползарплаты, потому что старые решили, что лучше умереть, чем еще один день таскать мешки). Они пока жесткие, как совесть игромана, но хоть не разваливаются на ходу.

Мозг: "Эй, а ведь можно было просто поставить на 'меньше' в теннисе и не париться!"
Я: "Да, и проиграть. Как в прошлый раз. И в позапрошлый. И вообще всегда."

Иду на склад. Ноги ноют, но демоны в голове сегодня тихие — им не нравится, когда их кормят не адреналином от ставок, а потом и болью от реальной работы.

Сегодня снова таскать. Снова пот. Снова "давай, шевелись!".

Но хоть одно отличие от букмекерской конторы есть — здесь точно заплатят.

(Продолжение следует... если, конечно, я выживу до обеда.)

Дневник лудомана, который учится жить без адреналина пустых надежд!