2002 год, я второклашка. Жили на 9-ом этаже, спускалась всегда пешком, потому что шило в одном месте мешало в лифте спокойно стоять. Одна инициативная бабушка из нашего крыла всегда мыла подъезд. Жалко её было, работу она выполняла невероятную. Домофонов не было, контейнеров мусорных внизу тоже,- общий мусоропровод, вечные свалки вокруг. Невыносимый шлейф от него и от случайных "людей" путающих лестницу с туалетом. Всё это убиралось только ей.

Спускаюсь очередной раз куда то, торможу на уже чистых этажах, рассматриваю выцарапанные слова на побелке, мечтаю чёт там. Слышу какой то шорох ниже и притаиваюсь. Спустя пару минут снова шорох и женский голос. Ну раз женщина, значит не маньяк, вышагиваю на ступеньки и вижу картину: очередной шорох, красивая девушка лет 30, со светлыми волосами поднимает на меня испуганные глаза, струйка крови на руке, рядом с ней высушенный тип, который выглядел как будто уже давно умер, ставил ей шприцом какую-то свою муть. Я испугалась их как ребёнок, они испугались меня, как торчки, видимо на шухере промахнулись. Стою как вкопанная, Вмазанный нарушает тишину и с угрозой произносит: "Не говори никому, поняла?" Я никогда не была бесстрашным ребёнком, по отношению к таким типам. Но помню как меня захлестнуло чувство омерзения. То ли от шока, то ли от этого чувства я стоя на том же месте сказала: "шприцы свои заберите, тут бабушка убирается". И в этом же шоковом состоянии прошла мимо них и дальше ускорилась. Обратно домой возвращалась со своим дядей, рассказав ему всё. Баянов почему-то в подъезде не было больше никогда.