Потерял миллионы, был в сибирском рехабе, где заживо закапывали людей, пишу книгу
Первая глава на зацен.
Я сижу в квартире с незнакомыми мне типами, которые нихуя мне не по душе. Мы трезвые — выкидыши рехаба. Но ощущения такие, будто на притоне. Биологический мусор, ждущий команды «фас» от своей зависимости. Джанки с нулевым прошлым и никаким будущим. Без цели, без смысла.
Как я дошел до этого? Я, блять, определенно не вписывался в эту компанию грузчиков по найму. Чем я только не занимался в жизни, чтобы найти себя и пробиться наверх: монтаж клипов для саундклауд-реперов из Америки — этих типов, которые в 2016-м мечтали стать новыми suicideboys или типа того. Делал одежду, которая была охуенной, но я был обычным типом, который мечтал. И в перерывах между маленькими «я сделал» шли охуенно огромные «я отмечаю это ничего». Триумф еще не наступил, но он уже обналичен — в кабаке или через зиплок.
И вот, я тут. В хате с тараканами. Без друзей, без денег, с телкой, которая мне изменила и кинула, как поломанную и уже не интересную игрушку. Мне некому позвонить и рассказать о том, что я чувствую и что со мной происходит. Еще год назад я жил в роскоши и делал всё, что хотел. А сейчас в полном ахуе сижу и ощущаю себя тем самым Алешей-дурачком: стою перед тропинками, и каждая не сулит нихуя хорошего.
Итак, нужно понять, когда же это всё началось. Ведь не зря же я был лучшим пациентом в излюбленной рехабовской пытке — написании «анализа дня». Я смотрел в тетрадь и вспоминал детство. Школу, с её беспонтовыми уроками, где нас учили извлекать корень из числа, но не себя из петли, в момент когда фундамент отсутствует как концепция полностью.
Мой первый урок от реальности случился в пять лет. Я беззаботен: лето, деревня у прабабушки и звонок на домашний телефон. Нынешние зумеры их не видели — это та самая ебанина из старых фильмов, где нужно крутить колесо с цифрами. Медитативный процесс, который мы раньше не ценили, сейчас всё сведено к паре кликов в телеге.
Голос матери на том конце провода сухо сказал: «Папы больше нет».
Я помню свое состояние — будто картинка себя от третьего лица. Ступор, непонимание. Внутри что-то надломилось и навсегда изменило меня. Никаких слез, никаких вопросов. Сухое молчание, в конце которого я положил трубку, так ничего и не сказав. Я всё понял. Теперь я остался один на один с этим миром. И все будущие отголоски моих поступков будут продиктованы сухим настоящим.
Второй момент: мне семь лет. Первый класс, нудный урок и маленький я, который летает в своей голове и смотрит на цифры часов на запястье. Бля, я, наверное, единственный был, у кого были часы. Не помню какие, да и не суть. Я просто наблюдатель, не участвующий в общем процессе. Все они мне не интересны, как и их слова. В своей голове я нахожусь в фантастических мирах, где я — и герой, и злодей.
Реальность возвращает в этот гадюшник резким запахом жёлтого "Кэмела". Излюбленные сигареты нашего брата — дёшево и сердито. Кто-то опять курит прямо в комнате. Моя куртка tommy, которая стоит как годовая зарплата всех этих типов, вместе взятых, жадно впитывает этот ебучий смрад. Дорогой материал покрывается налётом нищеты. Теперь я пахну как они. Теперь я и есть они.
Я встаю и мне хочется съебаться. Но мне некуда идти. В куртке за 700$ и пахнущий парфюмом за 400$, с абсолютным нулём на кармане.
Ахуенно, не правда ли?
Я живая легенда своих поражений.
Мысли замутить быстрый кэш не покидают меня.
Прибегну к излюбленному в последние дни употребления приёму – продам что-то из того, что у меня осталось.
Нужно съездить в мой дом, который стоял пустым на протяжении года. Надеюсь, бывшая пизда после себя хоть что-то оставила, а не сгребла мои манатки и технику под чистую.
Проблема лишь в том, что у меня нет ключей, а замок нужно вскрывать.