О творческом "ступоре"
Утекают секунды сквозь пальцы,
Забирая минутами каждый вздох,
Продолжаем на месте топтаться,
Запирая сердца на замок...
Трясутся руки от безделья,
Желая чудо сотворить,
Как будто с вечного похмелья
Я сам себя пытаюсь убедить:
Смотри! Ну вот же цель твоя, старайся!
Чтобы её не потерять опять,
Не падай духом, ну же! Не сдавайся!
А в голове - вернуться бы лет так на пять...
Там было хорошо, не скучно,
Как будто не было проблем,
Тряслись не руки - только ручка,
Когда писали текст баллад или поэм...
Да хоть четыре строчки, чтобы спеть:
Я не сидел, на белый потолок упершись взглядом,
Друзья - пьяны от юности, кого не встреть,
И музыка, что каждую секунду была рядом
Теперь как будто высох я совсем,
Ищу упорно стимул, чтоб стремиться
Как раньше, доказать бы всем,
Что мой талант ещё способен в свет пробиться...
А мне уже всего лишь двадцать пять,
Я на войне - не той, где кровью платят за минуты жизни,
А той, где платы не берут, хоть и хотелось бы отдать,
Где быт и время убивают творчество и мысли...