Вчера был последний звонок,а сегодня прочитала это...и задумалась.
Сегодня я впервые осознала : расставаться будет грустно. Просто грустно, без всяких метафор и ненужных сравнений.
Одиннадцатый класс - как песочные часы. Сверху - школа, снизу - ты. И ты берёшь теперь от школы всё, что она даёт, и не ждёшь, когда закончится урок, когда можно будет закрыть за собой дверь класса, пронестись во весь дух по коридору, сбежать вниз по лестнице, запрыгать, как кузнечик: «Домой, домой!» Не хочется теперь!
В одиннадцатом классе учиться весело. Шутим чаще, смеёмся громче, ссоримся реже. Вообще не ссоримся! На уроках не до учёбы. Потому что нравится оглядывать взрослеющих одноклассников, вздыхать: «Какие…» Вспоминать, кто в кого был влюблён, кто кому нравился. Кто смешливый, кто обидчивый, кто чудаковат, кто всегда поможет, а кто и отложит.
В одиннадцатом классе легко всех любить, и все кажутся самыми лучшими. Кто раздражал, незаметно становится лучшим другом. Того, кого считала другом, считаешь теперь просто очень простым. И хорошим. И не обзываешь никого, даже про школьные «кликухи» стараешься забыть: ко всем по имени. Уважительно и как друг.
В последнее время на уроках литературы мне кажется, будто между нами, одноклассниками, бьются окна, срываются шторы, становится всё понятно…
Мы отрываемся от школьного произведения, от рассказов Бунина и Куприна, пружиним литературными строчками, подпрыгиваем и улетаем за горизонты школьной программы, туда, где начинается жизнь… Углубляемся в тему любви. Которая трогает больше всего, заставляет спорить, громко и страстно рассуждать…
В любовь все верят одинаково. И несправедливо выделять кого-то: юношей, девушек… Нет более или менее романтичных или сентиментальных. Удивительно, но юноши даже чаще более заинтересованы в обсуждении любви, личных взаимоотношений. И оказываются более активными, поднимают руку, чтобы ответить, кто из героев повести или рассказы виноват в разлуке, кто ошибался, как он сам поступил бы в такой ситуации.
И мы теперь с большим рвением делаем литературу, спешим начать заниматься сразу, лишь прозвенит звонок. И нашей учительнице тоже интересно, она наблюдает за нами. Загадочно молчит, улыбается, подкидывает новые вопросы, темы для обсуждения. И у книг из школьной программы вдруг рождается неожиданное продолжение.
И я с удивлением понимаю: мы не дети, мы не школьники, уже мужчины, уже женщины… Те, про кого пишутся книги.
Одиннадцатый класс - как песочные часы. Сверху - школа, снизу - ты. И ты берёшь теперь от школы всё, что она даёт, и не ждёшь, когда закончится урок, когда можно будет закрыть за собой дверь класса, пронестись во весь дух по коридору, сбежать вниз по лестнице, запрыгать, как кузнечик: «Домой, домой!» Не хочется теперь!
В одиннадцатом классе учиться весело. Шутим чаще, смеёмся громче, ссоримся реже. Вообще не ссоримся! На уроках не до учёбы. Потому что нравится оглядывать взрослеющих одноклассников, вздыхать: «Какие…» Вспоминать, кто в кого был влюблён, кто кому нравился. Кто смешливый, кто обидчивый, кто чудаковат, кто всегда поможет, а кто и отложит.
В одиннадцатом классе легко всех любить, и все кажутся самыми лучшими. Кто раздражал, незаметно становится лучшим другом. Того, кого считала другом, считаешь теперь просто очень простым. И хорошим. И не обзываешь никого, даже про школьные «кликухи» стараешься забыть: ко всем по имени. Уважительно и как друг.
В последнее время на уроках литературы мне кажется, будто между нами, одноклассниками, бьются окна, срываются шторы, становится всё понятно…
Мы отрываемся от школьного произведения, от рассказов Бунина и Куприна, пружиним литературными строчками, подпрыгиваем и улетаем за горизонты школьной программы, туда, где начинается жизнь… Углубляемся в тему любви. Которая трогает больше всего, заставляет спорить, громко и страстно рассуждать…
В любовь все верят одинаково. И несправедливо выделять кого-то: юношей, девушек… Нет более или менее романтичных или сентиментальных. Удивительно, но юноши даже чаще более заинтересованы в обсуждении любви, личных взаимоотношений. И оказываются более активными, поднимают руку, чтобы ответить, кто из героев повести или рассказы виноват в разлуке, кто ошибался, как он сам поступил бы в такой ситуации.
И мы теперь с большим рвением делаем литературу, спешим начать заниматься сразу, лишь прозвенит звонок. И нашей учительнице тоже интересно, она наблюдает за нами. Загадочно молчит, улыбается, подкидывает новые вопросы, темы для обсуждения. И у книг из школьной программы вдруг рождается неожиданное продолжение.
И я с удивлением понимаю: мы не дети, мы не школьники, уже мужчины, уже женщины… Те, про кого пишутся книги.
