Вокзал.⁠⁠

Грязь. Сплошная грязь, слякоть. Грязь людская и не самая.

Почему вокзал? Почему именно вокзал так притягивает к себе всякую нечисть? Бомжи, нищие, разного рода отребья. Менты здесь же, снуют туда-сюда, толком по сторонам даже не смотрят.

Каким магнитом... Каким медом измазаны эти светло-зеленые стены, этот цвет… Этот идиотский цвет.

Противно. Половина толпы даже не едет никуда. Куда вторая половина едет? Зачем ты едешь? Минут 30 есть до посадки. Минут 30 есть передумать, вернуться.

Кто решил, что в вокзале романтика какая-то есть, неважно ЖД он или АВТО? Слезы какие-то, платки белые, расставание. Нет их больше. Расставание есть, расстояние есть, слез нету. Раньше были. Остались только бомжи, менты и бабки с клетчатыми сумками.

Остановись посреди всего этого движения. Оглядись, принюхайся только. Запах так себе. Так себе голос из колонок, который подъезжающий автобус объявляет. Грязью пахнет, слякотью, туалетом за 10 рублей. Слезами не пахнет только. Давно.

- Наш...

Люди встают по очереди, их сменяют другие. Навязчивая потребность куда-то постоянно ехать. Переезжать, перемещаться. С квартиры на квартиру, из села в город, из города в город.

В вокзальной суете может показаться, что дорога сулит тебе новое. Новый путь, новая жизнь. Только ароматы эти подсказкой, что нет там ничего. Стой, ты принюхайся только! Ничто хорошее не пахнет так.

Что печальнее? Когда уезжаешь из дома в другой город или, когда другой город становится твоим домом?

Тогда запах этот… По ноздрям прямо.

Нищеты, туалета за 10 рублей и женщины запах, которая тебя в этот туалет впускает. Что вообще сейчас стоит 10 рублей? Только поссать на них и осталось. Уникальная услуга, с инфляцией не знакомая. Тарелочка керамическая с трещиной. Женщина эта…Валентина, обычно. Кто-то решил, что без бейджа она работать не может.

15 минут до посадки.

Скоро противный голос по вискам твоим объявит.

15 минут..

Обманчивая возможность передумать. Отменить билет, выйти отсюда, пока бабка с клетчатой сумкой на колесиках по ноге твоей не проехалась. А она ведь будто так и норовит, по ноге твоей.

- …отправляется через 10 минут. Платформа номер 8.

Что противней? Этот голос из колонок, запах этот или дорога проклятая с бесконечности привкусом. С полями унылыми да березами, от которых порой блевать тянет поездки так после 15-ой. Нет романтики никакой в вокзале и в дороге ее тоже нет. Одно отличие – бензин получше пахнет, чем услуга с инфляцией незнакомая.

-…Отправляется через 5 минут. Платформа номер 8.

5 минут. Передумать еще не поздно, но смысл…

Куришь. Курить здесь нельзя, но куришь. Менты все равно по сторонам не смотрят.

На билетах места указаны, но все толпятся, толкаются. А еще даже двери не открылись. Еще эта бабка с сумкой своей клетчатой.

Куришь. Проверяешь место. От берез тошнит, но у окна было бы лучше. Встаешь в конце очереди, толкаться не особо хочется, да и вроде как, сесть успеют все. Но кто-то хочет быстрее, может еще чего-то от пути этого ждет. Может эти 4-5 часов пути ему необходимы. Необходимы ли тебе? Передумать еще не поздно.

Контролер проверяет билет, просит показать паспорт. Не смотрит в него, но показать все равно надо. Кто-то придумал, что она не может работать без бейджа.

Водитель с усами. Без бейджа, но с усами. Их вообще набирают только с усами либо с кепкой, наличие двух атрибутов обещает, что поездка точно пройдет удачно.

Хорошо, когда автобус полупустой. Можно развалиться сразу на два кресла. Если совсем повезет и параллельные будут пустыми, то почти идеально - можно ноги на них положить. Ботинки только снять, а то эти… С усами которые. Не любят они, когда сиденья марают.

Автобус трогается. Вернуться уже нельзя. Да и смысл…

Кто-то сразу начинает есть. Невкусно так есть. Будто 4-5 часов без еды представляются чем-то нереальным. В масле что-то, жареное. Беляши какие-то. Опять по ноздрям. Опять березы эти. И кто про них книги и стихи писал и пишет вообще?

Еще похмелье это. Комом в груди где-то внизу застряло. Автобус трясет, хочется лицо на стекло положить да не получается, дрожит от щеки тело все. Подумать хочется, в окно посмотреть на дорогу. Хотя поля эти опять через окно, тошнит от которых. А еще уснуть-то не можешь. Все спят, а ты не можешь. А еще назад не повернуть…

Поля, поля, ПОЛЯ! Да сколько можно? Плюнуть бы в рожу тому, кто скажет, что прекрасны они. Что вся природа эта русская прекрасна! Ни черта подобного. Нет ничего в них прекрасного, как и на вокзале слез больше нет и платочков. Беляши да бензин - вот она, романтика новая, о которой не пишут. Грязь, слякоть. Бабка, клетчатая сумка. Тарелочка с трещиной, туалета запах за 10 рублей.

Что же печальнее все-таки? Когда уезжаешь из дома в другой город или, когда другой город становится твоим домом?

Тогда запах этот… По ноздрям прямо.