Таможня⁠⁠

Вспомнилась тут как-то одна история, произошедшая со мной в Домодедово.

В 200х году я возвращался из состава одной миротворческой миссии ООН в Юго-Восточной Азии. Все было по-взрослому и службу мы несли с оружием. Вывоз оружия был грамотно оформлен, на руках была декларация на вывоз, командировочное удостоверение с указанием оружия, его номером и прочим. Ну да речь не об этом.

В миссии я провел год, так что домой, к семье, хотелось очень. После долгого перелета через полмира оказываюсь на родной земле, что уже поднимает настроение, быстро заполняю декларацию, получаю багаж и бегу на родную таможню. А надо сказать, что пистолет (штатный, в металлической коробке под печатью и без боекомплекта) по какой-то причине забугорные полицайцы не стали сдавать командиру воздушного судна, а просто засунули мне в чемодан, после чего чемодан опечатали Большой Желтой Пломбой и сдали в общий багаж.

Бегу я с этим опечатанным чемоданом, в одной руке, и декларацией в другой к "красному" коридору нашей доблестной таможни. Примерно в это же время в аэропорту приземлились несколько бортов с каких-то курортов, то ли из Турции, то ли из Египта, так что народу на выход было довольно много. Естественно, что туристы все прутся на "зеленый" коридор.

Картина следующая – бдительный таможенник («Мы мзду не берем, нам за дэржаву обидно») на «зеленом» коридоре мечется в толпе галдящих, наотдыхавшихся туристов, вероятно высматривая среди них лиц, ввозящих предметы к ввозу запрещенные, контрабандой именуемые. Его напарник в коридоре «красном» натурально спит, подложив под голову руку. А что? Через него то никто не идет. И тут нарисовался я, собственной персоной.

Каюсь, пришлось окликнуть спящего, дабы обратить его внимание на себя.

- Чего тебе? – сонно вопросил меня страж границы

- Да вот - показываю декларацию – Въехать бы.

- Что у тебя там декларировать-то? – так же сонно вопросил он.

- Да так, сущая ерунда, пистолет – ответил я.

- Какой еще пистолет? Газовый что ли? – снисходительно спросил таможенник, позевывая.

- Да нет, самый настоящий, боевой, имени товарища Макарова, правда без патронов.

- Нашел что ли? – с легким удивлением спрашивает служивый

- Да нет, мой служебный, вот на вывоз декларация, вот командировочное, копия приказа, документики ООНовские, правда они на аглицком языке. Все в порядке, согласно закону.

- Да ладно!? – изумляется таможенник – И что с тобой делать?

- Родной, а я знаю? Я домой хочу, к жене и детям. Так что оформляй ввоз и пропускай.

- Стой, жди – сообщил мне бдительный страж и скрылся в тумане, т.е. в глубине помещений аэропорта.

В душу стали закрадываться нехорошие сомнения. Ладно, стою, жду. Минут через пять таможенник появляется уже с товарищем.

- Это старший смены – говорит он мне.

Диалог с новым представителем таможни повторился с точностью до запятой.

- Чего тебе?

- Да вот, въехать бы.

…

- Стой, жди!

Вернулись минут через 10 уже втроем.

- Чего тебе?

…

- Стой, жди!

Этот хоровод продолжался до тех пор, пока вокруг меня не собралось их человек шесть.

- А…

- Вот декларация.

- А…

- Вот приказ.

- А…

- Вот подорожная, только сам переводи, я уже с вами замаялся.

И тут, я считаю, прозвучала эпичнейшая фраза: - А чего ты через «красный» коридор поперся? Кто б тебя проверять-то стал?

Ржал я уже «в голос».

- Таможня, ты мне что, оружие предлагаешь нелегально ввезти в страну? Как я потом при сдаче отчитываться буду?

Новые «Верещагины» посовещались еще минут пять, потом таки ж поставили мне на декларации вожделенный штамп и предложили убираться.

Чемодан, опечатанный Большой Желтой Пломбой, так и остался нераскрытым.