Стихи⁠⁠

Пора осенняя заметна и красива,
И Ветер, словно дым от табака -
Он кружится, столь долго и лениво, Протянута к письму моя рука.

Дорог дождливых стан до горизонта,
Трав полевых чернеющий простор,
И где-то за горами всходит солнце! Затрепетал огонь, бордовый воск на стол...

Пролился, застыл, над плоскостью бумаги, Гербом, алеющим в тени каминных волн, Что написал в письме - прохожий не узнает, Изволь, читатель, речи не о нем.

В миру, где слишком...много комплиментов - Слова хвальбы пусты, как стук дождя по мостовой.
Не в лести самое желанное блаженство, В письме, что создано с нуля,- твоей рукой!