Монетки с потолка
Каждое утро в комнате Иры звенел дождь. Не настоящий — тот, что стучал по крыше деревенского дома во время грозы. Её дождь был тихим, монетным. Если ночью приснится что-то важное, утром с потолка падали мелкие тёплые кружочки — копейки, пятаки, иногда даже десятки. Ира научилась ловить их ещё в детстве: зажмурится, вытянет ладони под одеялом, слушает тинь-тинь-тинь где-то над головой.
Сегодня упало семь монет. Она собрала их в кулачок, подсчитала на кухне, перекладывая из одной ладони в другую. Бабушка, перемешивая кашу, мельком глянула:
— Сны про бабкины пирожки снились?
— Про море, — тихо ответила Ира. — Белое, как мел.
— Ага, — кивнула бабушка. — Тогда сегодня в школу через рынок пойдёшь. Купишь лимонов для компота. Монеток хватит.
Ира пошла. По дороге монетки в кармане звенели в такт шагам, будто подпевали. У палатки с фруктами торговка, не глядя, высыпала лимоны в пакет:
— Семь штук, да? Вчера весь день мечтала о лимонаде. Сама чувствую — потолок сегодня щедрый.
Дома бабушка выжимала сок в старый стакан с трещиной. Ира сидела за столом, считала остаток монет. Одна укатилась под буфет — там уже лежала целая коллекция: монеты про дождь, про кошку Мурку, про первую школьную двойку. Бабушка не убирала их: «Пусть лежат. Вдруг кому-то ночью понадобится удача».
К вечеру, когда Ира засыпала, в щель между досками потолка просочился тонкий лучик. Он коснулся её руки — тёплый, как монетка. Она улыбнулась. Завтра, наверное, снится что-нибудь про книги. Или про звёзды. Главное — не забыть положить пустую банку под кровать. На всякий случай.
За окном, как обычно, шёл обычный дождь. Настоящий. С каплями, а не с монетами. Бабушка закрыла форточку. И всё.