Мать⁠⁠

Проходит женщина к себе в аул 
Тропою каменистой и покатой. 
Ребенок на руках ее уснул, 
Как я у матери своей когда-то.

Проходит женщина, чужая мать, 
Вернув меня к истоку жизни длинной. 
Мне кажется, должны благоухать 
Ее одежды дынями и глиной.

А до меня ей вовсе дела нет. 
Она к груди ребенка прижимает, 
Как будто ото всех на свете бед 
Сейчас его собою закрывает.

Проходит мать, скрывается вдали. 
Все в мире начинается сначала. 
И кажется, что счастье всей земли 
Она сейчас к своей груди прижала.

Тревога жжет ее наверняка. 
Что ждет она и что на свете ищет? 
Проходит мать, идет издалека 
Через века, поля и пепелища.

Идет от сотворенья, как сейчас, 
Неся в руках могучих, хоть и тонких,
Истоки жизни каждого из нас, 
Как нынче, детство этого ребенка.

Ее шаги стихают в тишине. 
Все замирает — нет ни туч, ни пыли. 
Проходит мать, и — показалось мне — 
Пред нею горы головы склонили.

Кайсын Кулиев