Есенину 130 лет⁠⁠

Есенин

Сегодня 130 лет со дня рождения Сергея Есенина. Как и полагается современной корявой и убогой России по центральным каналам тишина и покой. Когда у какой-нибудь современной "звЯзды" юбилей все каналы перевозбуждены и праздничны. Все наперебой рассказывают о «гениальности» заурядной певички или бездарного певца и сам ВВП посылает праздничные телеграммы. Какое время и народ, такие у них и герои. Общество любителей оливье, вертикали и бездарных песен под селедку, выбирает дно, ну каждому как говорится своё.

Наверное никто так не понимал и не чувствовал Россию как Есенин. Да, конечно Пушкин — наше всё, но для меня например всё же Есенин — всё. Потому что настоящая Россия это не красота балов и звон бокалов с шампанским, это голубое небо над полем где крестьяне собирают рожь, там где запах сена и шелест леса уносят мысли в вечность, там где люди просты и открыты, там где рождение ребенка на селе — общий праздник, а похороны — общее горе. Россия, где-то уже совсем далеко, осталась за поворотом событий.

Есенин как никогда актуален и сейчас. В 1918-ом году Алексей Толстой праздновал именины. Были приглашены литераторы, поэты и писатели. Среди них был и Есенин, по свидетельству Ходасевича (он был лично знаком с Есениным), поэт привел своего приятеля по фамилии Блюмкин, молодого чекиста 18-ти лет от роду. Бурное застолье и пьяный угар. Разговор в конце концов зашел о недавно заключенном Брестском мире с немцами. Многие считали что для России это позор, так считал и Блюмкин, Есенин же считал с точностью да наоборот. И вот в самый разгар спора одна поэтесса, Ходасевич упоминает ее как «К». Я же считаю что эта была Наталья Кугушева из рода князей Кугушевых. Она в то время была совсем молода и только закончила гимназию, возможно по молодости, а возможно из потому что была княжеского рода, она горячо поддерживала Блюмкина и доказывала Есенину, что это позор, а не мир. Есенин ей ответил просто: «Так вам, барышня, война нужна? Вам нравится, как люди убивают друг друга?.. А хотите поглядеть, как расстреливают? Я это вам через Блюмкина в одну минуту устрою...»

В поэме «Анна Снегина» он напишет:

Как прекрасна
Земля
И на ней человек.
И сколько с войной несчастных
Уродов теперь и калек!
И сколько зарыто в ямах!
И сколько зароют ещё!
И чувствую в скулах упрямых
Жестокую судоргу щёк.
Нет, нет!
Не пойду навеки!
За то, что какая-то мразь
Бросает солдату-калеке
Пятак или гривенник в грязь.

Наверное строки «Как прекрасна Земля и на ней человек» - это и есть некий эпиграф ко всему что создал Есенин, но с людьми как с женщинами. Чем больше мы их любим тем меньше мы им нравимся. Почему-то люди в России любят и уважают тех кто их: сажает, убивает, унижает, ворует у них. Нынешняя ситуация в стране это доказывает на 100%. Недавний опрос по поводу Есенина среди молодых людей показал, что 70% считают его алкоголиком, который просто спился к 30-ти годам. Современные фильмы про Есенина, рассуждения о нем различных критиков сформировали новую реальность, в которой нет места гениальности. Гениев нет в современной России, есть «Прилепины», которые сами себе премии вручают. И не спорьте уважаемые. Прилепин переведен на 21 язык, а Есенин который для большинства россиян баламут и алкоголик, на 150 языков.

Гении творят сердцем и душой, а не мыслями о гонорарах. Наверное поэтому они и не понятны для большинства, и мы, именно мы их убиваем в конце концов. Потому что они другие, не такие «правильные» как мы. Я не знаю убили его НКВД-ки или он сам повесился, как говорится в официальной версии, знаю одно — его убил народ, который он так любил. Народ который в угаре революции и безумства не понимал его. И до сих пор этот народ уничтожает любое и любого кто хоть как-то не вписывается в понимание картины мира обывателя и линии партии.

Большое видится на расстоянии и с возрастом понимаешь Есенина, ничего этому народу не надо и он ничему не учится, не взаимная любовь глупа, разрушительна и безрезультатна…

Я усталым таким еще не был.
В эту серую морозь и слизь
Мне приснилось рязанское небо
И моя непутевая жизнь.

Много женщин меня любило,
Да и сам я любил не одну,
Не от этого ль темная сила
Приучила меня к вину.

Бесконечные пьяные ночи
И в разгуле тоска не впервь!
Не с того ли глаза мне точит,
Словно синие листья червь?

Не больна мне ничья измена,
И не радует легкость побед, -
Тех волос золотое сено
Превращается в серый цвет.

Превращается в пепел и воды,
Когда цедит осенняя муть.
Мне не жаль вас, прошедшие годы, -
Ничего не хочу вернуть.

Я устал себя мучить бесцельно,
И с улыбкою странной лица
Полюбил я носить в легком теле
Тихий свет и покой мертвеца...

И теперь даже стало не тяжко
Ковылять из притона в притон,
Как в смирительную рубашку,
Мы природу берем в бетон.

И во мне, вот по тем же законам,
Умиряется бешеный пыл.
Но и все ж отношусь я с поклоном
К тем полям, что когда-то любил.

В те края, где я рос под кленом,
Где резвился на желтой траве, -
Шлю привет воробьям, и воронам,
И рыдающей в ночь сове.

Я кричу им в весенние дали:
"Птицы милые, в синюю дрожь
Передайте, что я отскандалил, -
Пусть хоть ветер теперь начинает
Под микитки дубасить рожь".