"Дядя Вава" и другие...
Сидели сегодня с подругой в кафе, и разговор у нас зашёл про фильмы (мы обе любим ужасы и триллеры). Советовали друг другу, что посмотреть, обсуждали уже виденное, и как-то плавно беседа наша скатилась в реальную жизнь. Я, вспоминая кино, сказала, что не смогла бы, увидя в реальности у себя дома призрака, полтергейст... да хоть домовёнка Кузю, в конце концов, дальше проживать в данной квартире. На что Ира мне отвечает: "А я и на предыдущей квартире с "подселением" жила, и, по-видимому, опять с "квартирантом". Почему опять? Просто она из пригорода переехала непосредственно в черту города. Сказать, что я была удивлена-ничего не сказать. Дело ясное, попросила её рассказать- что да как. Далее от её лица, чтобы избежать нагромождения слов.
"Предыдущая квартира нам с мужем досталась от государства, как сотрудникам правоохранительных органов, стоящих в очереди на жильё. В газетах и на ТВ освещаются только положительные моменты передачи ТОЛЬКО ЧТО построенных домов, квартир в них, военнослужащим, сотрудникам правоохранительных органов и т.д. На деле менее радужно. Подошла очередь на жильё нашей семье, а нам и говорят:" Квартира есть, но не новая и не в черте города, пос. "Калинка". Это недалеко от Хабаровска. Мин. 20 на машине". А нам на тот момент хоть у чёрта на рогах, лишь бы своя жилплощадь. Согласны, говорим. "И ещё небольшая деталь... Это та квартира, где произошло тройное убийство, помните". Мы, знамо дело, помним. Сами операми работаем. В этой квартире отец семейства, находясь в состоянии белой горячки, порешил топором жену и двоих детей. Мальчика и девочку. Головы им поотрубал под конец... За полгода прав на квартиру никто не предъявил - отошла в жилищный фонд РФ. Муж мой, смотрю, хочет задний ход дать в отношении такого подарка от государства, а я понимаю, что если сейчас то, что дают не возьмём, потом шиш когда ещё что-нибудь увидим. А жить на съёмных квартирах надоело - жуть. Провела с ним убедительную беседу, в общем, мы согласились. И вот, начало ремонта... Просто шок. Одно дело видеть такое по работе - другое в своей (теперь уж) квартире. Застарелые брызги и подтёки крови почти везде, даже на потолке. Наверное, с яремных вен брызгало при отрубании голов. Диваны и кровати вообще кровяной коркой взялись. Всё выкидывали, стены-пол-потолок до основания соскребали. Сделали ремонт, живём.
Через какой промежуток времени я первого "жильца" увидела - не помню. Только случилось это так. Ночью начинаю просыпаться от того, что голова болит, аж в ушах слышно как кровь по венам бежит. И грохот металлический какой-то. Глаза открываю... ВОТ ОНА! Женщина в ночной рубашке идёт со стороны коридора и тянет каким-то образом за собой металлический поднос, на котором лежат ложки и вилки. Они-то и грохочут. А поднос и столовые приборы не наши. Проходит через всю комнату и заходит в стенной шкаф. Не современный купе, а уже встроенный в квартиру во времена царя Гороха. Мы его не сносили, только малость облагородили. И, самое странное, как заснула потом - не помню, и что особо страшно мне не было.
Второй случай. Также начала просыпаться от головной боли, следующее, что слышу - бряканье бамбуковой шторки о кухонную дверь. Это стучание высушенных палок не перепутать с другим звуком.Это так, будто кто из кухни вышел, дверь закрыл, а шторка от дуновения воздуха о кух. дверцу колотиться и начала. Открываю глаза... ПРИВЕТ! На этот раз девочка. Прям перед диваном, на котором мы спим, стоит, плачет. Хорошо запомнила почему-то только её тугой хвостик из волос на голове, и всё... Как опять заснула, не помню. Несколько раз тем же составом тревожили. Всё абсолютно идентично. А так всё спокойно было.
А сейчас про теперешнего "подселенца". С мужем мы прожили несколько счастливых лет, а как они закончились - разошлись. И пока квартира продаётся-делится, я сняла жильё в Хабаровске. Так на работу ближе будет. Месяц живу - кайф! Почти центр города - ура! Пока ко мне не приехал знакомый с малолетней дочкой. Ей где-то 2,5 годика. Тут-то мой кайф и пошатнулся. Пока мы болтали в комнате(я снимаю однушку), ребёнок играл, сидя на полу той же комнаты. Вдруг она хоп! - и побежала на кухню. А там света нет, темно, зима всё-таки - темнеет рано. А ей по фигу. Чё-то хохочет там в темноте. Потом в комнату приходит, меня за руку берёт и в сторону кухни тянет. Я ей говорю: "Чего, заинька?" А она настойчиво за собой вести хочет. Говорит плохо ещё, а посему выдаёт фразу "Дядя вава" и на кухню опять же показывает. Ну идём мы с её папой в сторону кухни, она опять в темноту пальчиком тычет "Дядя вава". И свет когда включили, он тоже там по её разумению был. Хотя мы с другом, ясен перец, никакого "ваву" не увидели.
Уехали они домой. А через какое то время друг мне звонит и говорит: "А я с дочкой-то про того "дядю" побеседовал". Он опер опытный, даже из младенца инфу добудет. В общем, переводя на взрослый язык, на кухне с ребёнком играл некий мужчина с ЧМТ. Так как "ваву" она по размерам, со слов друга, нехилую показала. До этой фигни я жила там и жила-говорит подруга. А потом как глаза открылись. Ё-моё! А ведь и правда на кухне у меня вечно что-то брякает, стукает, погромыхивает. Видать, "дядя Вава" хозяйничает."
В общем и целом, это её рассказ. Придумала, если честно, только литературную оболочку. Чтобы удобоваримее читать было. А так-то.... практически стиль автора.