Человек без отчества⁠⁠

Он стоит на пыльной обочине

Жизнь спешит, пролетая мимо.

Человек без имени и отчества,

Художник страшной картины.

Жизненный путь – его холст,

А краски – слова и поступки.

Этот путь так банален и прост,

Когда всем идёшь на уступки.

Был добрым – вот же дурак!

Лишь тряпка для ног господ,

На него и «вешали всех собак»,

Раз молчит и терпит злой рок.

Его разум занят депрессией,

Чувства умерли, цель – одна:

Покончить скорее с регрессией,

Не хватает последнего штриха.

Он стоит на пыльной обочине,

Вот несётся большой грузовик,

Удар! Всё кончилось через миг,

Кромешная тьма, многоточие.