Уходящим летом навеяло⁠⁠

Воспоминания, какими бы приятными ни были, несут на себе оттенок грусти. Вспоминать – словно бродить на закате по осеннему саду. Лучи заходящего солнца еще пригревают. Закрыв глаза, ты наслаждаешься легким ветерком и переносишься на несколько месяцев назад.

Июнь. Здесь, между этих яблонь, вы с друзьями устраивали пикники: стелили покрывало в нагретой траве, ели, пили и беззаботно болтали обо всем на свете. По утрам вы с дедом ходили по лесу и собирали пахнущие трухлявыми пеньками опята, бархатистые подберезовики и хрупкие сыроежки. Попутно ты старался увернуться от листьев каких-то высоких кустарников, норовивших пролить росу тебе за шиворот.

Июль. Вы собирались с мальчишками и устраивали вылазки на соседские дачи, поедая малину и неспелые сливы. А потом купались на речке, пока не посинеют губы, прыгали с тарзанки и искали в воде красивые камешки, которые затем складывали в коробку под кроватью. А если помогать днем на огороде, можно было уговорить бабушку, чтобы она отпустила в ночное с колхозным конюхом. Пока в костре запекалась картошка, он смолил едкие самокрутки и рассказывал притихшим ребятишкам страшные истории. А потом вынимал из углей горячие клубни и ел вместе со всеми, запивая молоком и смешно шевеля густыми усищами.

Август. По субботам, хорошенько напарившись, ты уже в темноте бежал из бани на веранду, отмахиваясь от комаров. Там ты прихлебывал горячий чай из пиалы, ел свежее абрикосовое варенье и смотрел, как мотыльки бьются о стекло керосиновой лампы. Потом ты отправлялся спать. Падал на прохладную пахнущую утюгом простынь и спихивал одеяло куда-то вбок. Долго смотрел на колыхающуюся в форточке марлю, прислушивался к стрекоту сверчков, шелесту травы, приглушенным голосам взрослых с кухни и засыпал.

Но вот солнце начало садиться все раньше. С речки потянуло холодом, по утрам стал подниматься зябкий туман. Догорают костры, несущие терпкий дым жженых листьев и картофельной ботвы. Огород прибран, урожай собран, пора возвращаться в город.

Немного грустно, потому что это лето уже никогда к тебе не вернется. Но вместе с тем грусть эта светла. Ведь придет следующее лето, которое будет таким же интересным и обязательно принесет с собой что-то новое.