Только так, это вам не БигМак⁠⁠

Я всегда знал: окрошка — это не просто еда. Это лето, застывшее в миске. Хруст свежих огурцов, упругость редиса, нежность отварной картошки — всё это важно, да. Но душа окрошки — квас.

Не тот магазинный, сладковатый, а настоящий, домашний. Тёмный, с лёгкой горчинкой, пахнущий ржаным хлебом и солнцем. Бабушка наливала его из глиняного кувшина, и он звенел, как холодный ручей.

Я режу зелень, а запах укропа и зелёного лука смешивается с ароматом кваса — и вот уже передо мной не просто суп, а что-то волшебное. Первая ложка — и сразу вспоминается детство: жаркий полдень, скрип качелей во дворе, а потом прохлада, разливающаяся внутри.

Кто-то делает окрошку на кефире, на минералке… Но это не то. Только квас даёт тот самый вкус — живой, бодрящий, с лёгкой кислинкой. Тот, после которого хочется зажмуриться и сказать: «Вот оно, настоящее».

А потом — долгий, счастливый вздох и снова за ложку. Пока в миске не останется ни капли.