Стих⁠⁠

И больше незачем мне ждать
того несчастного мгновенья,
когда смогу тебя опять
увидеть — вопреки сомненьям.

Не горька правда, если честно,
хоть сладкой кажется мне ложь.
И Новый год мне шепчет местью:
ты не придёшь, ты не напишешь — что ж.

Я позабуду образ твой,
но сохраню, себе на зло,
в груди — как тайну, как ожог —
твои глаза, где было тепло.

И руки… крепкие, большие,
до боли близкие тогда.
Мускулистые — и чужие.
Я не забуду их. Никогда.

Моя надежда угасала
с теченьем дней, с приходом тьмы,
но я тебя всё вновь искала
в том дне, где снова — я и ты.

Наверное, встречу — и пойму:
всё это было лишь обманом.
Ведь не тебя я так люблю —
а чувство быть кому-то главным.

Мне льстило — просто, без усилий —
поймать твой взгляд, твой интерес.
Того, о ком ночами выли,
кого так ждут, глядя с небес…
в окно.