Скоро ДР
Тут очередное задание, теперь на разблокировку воспоминаний о дне рождения.
Почему-то вспомнились слова незабвенного Ипполита Георгиевича "Боже, как скучно мы живем. В нас пропал дух авантюризма. Мы перестали лазить в окна к любимым женщинам. Мы перестали делать большие хорошие глупости".
Оно всегда как обычно. Из года в год. С примерно одинаковыми сценариями. Поздравления домашних, потом коллег, далее сабантуй пьянка гулянка, параллельно всему этому безумию телефонные звонки, СМСки, Телеграм, WhatsApp. Первым ты еще отвечаешь индивидуально, так сказать, адресно, ну как же, они памятливые, помнят о тебе, засранце, слова хорошие пишут. Потом что-то поток сообщений становится не совместим со столпотворением, тебе уже ставят в укор "ты вечно в телефоне, а как же мы", появляется пара тройка шаблонных ответов, отправляешь, мысленно прося прощение, ну и чтобы не всплыло это. А застолье ждать не будет, кушают, говорят красивые и не очень тосты, и все о тебе, и ты уже начинаешь верить в свою исключительность, правда, всегда находится кто-нибудь с ложкой дегтя, и он/она так с удовольствием подколет, помянет старое, и вроде саднит от такого, но и понимаешь, что без этого ну никак. Думаешь, пусть им, и празднество продолжается. По мере выпивания и съедания народ начинает фрагментироваться на отдельные кучки, кто-то курит, кто-то кофе чай, болтовня, залипание в телефонах, случается, что до настольных игр доходит, диво дивное. Потом начинается исход. Воины покидают поле боя. Причем так интересно: кто-то ставит себе контрольное время, скажем, 23:00, дожидается его и, собственно, уходит. Напоследок добрые слова, стременная, чин чином. А кто-то стесняется уйти, ему кажется, что именинник дико обидится и огорчится, а так не хочется портить праздник, и гость сидит, общается, улыбается, но на самом деле является небольшой локационной станцией, ищущей тех, первых, кто уходит по времени. И как только пеленг проходит удачно - занимает близлежащие к ним позиции и ждет. Ждет того страшного диалога "Именинник, я пошел, уже время, мне пора, прости, так надо" - "Ну может останешься еще, экий ты правильный, день рождения раз в году" - "Любой день раз в году, я за тебя рад, но пора и честь знать" - "Ну что ж, спасибо, что пришел, давай на посошок и по коням". Свершилось. Жуткие слова произнесены, молниеотводу наливают на дорожку и это тот самый момент, когда у тебя есть шанс "Именинник, прости мне тоже пора, я что-то время потерял". На тебя уже смотрят не так сурово, это факт. Вся скорбь еврейского народа на том смелом, что сейчас выпивает и отчаливает. А ты... Ну ладно, давай и ты. Наливаем, пьем, будем жить. Где-то внутри падает тот самый камень с души, внутреннее облегчение, что-то там сказал хорошее, обулся, пошел. А праздник, как хороший костер, начинает угасать, как-то темнеет грустнеет, как потом часто говорят - остались только свои. Тихие разговоры, наполненные какой-то особой энергией, редкие постукивания рюмочек, окно, открытое нараспашку, уже курят не стесняясь, паразиты такие, да и ладно, я тоже посмолю. И как-то без слов, оставшиеся понимают, что "кончен бал, погасли свечи", все собираются, ну и ты тоже, проводить дорогих гостей, пройтись по ночному городу, как-то еще подзадержать эту ускользающую искру праздника, вот вот, еще чуть чуть и... И все. День рождения свершился.
Через год все повторится. Разумеется, с вариациями, ничто не вечно под луной. Но. Мы на таком выросли. Мы научим этому своих детей. Мы перестали делать большие хорошие глупости
А может, все еще изменится, и день рождения пройдет как-то иначе. В конце концов.