История про скромность
Вспомнила тут прекрасную историю, которая произошла со мной в одной платной поликлинике.
Преамбула:
Выскочил у меня под, пардон, грудью, маленький прыщик и стал болеть. Дело было летом, поэтому я не удивилась. Походила с ним какое-то время и выдавила, как это делают девочки.
Но прыщик не сдавался. Место, где он был стало расти, припухать и болеть, а температура подниматься.
Человек я занятой, поэтому доверилась форумам и намазала место мазью Вишневского, чтобы, значит, воспаление прорвалось. Внимание, дети: никогда! Ничего! Не мажьте этой мазью. Смысл ее в том, чтобы ускорить процесс гноения. Поэтому без доктора ее даже в руки брать не надо.
В результате место, где был прыщик распухло до совсем невероятных размеров, а температура поднялась до критичных 38. И я пошла (побежала) в поликлинику. Поскольку ситуация была критичной - в платную.
Терапевт, внимательно посмотрев на меня сглотнула, а потом за руку отвела к хирургу. Хирург улыбнулся как доктор Менгеле, вколол обезболивающее (кааааайф!!!) и разрезал. А потом, матерясь, чистил фурункул и запихивал в меня антибиотик и бинты. Запихивать получалось глубоко, так как абсцесс был уже невероятных размеров и подбирался к сердечной сумке. А потом я поехала домой с указанием приходить на перевязки.
Теперь сама история:
Прихожу я на перевязку в очередной раз. А перевязка - это не так круто, как операция. Во время операции колят анастезию, а во время перевязок приходилось громко орать в целях обезболивания, пока из раны достают бинты, дренаж, а потом кладут новые.
Вытерпев очередную процедуру, я выхожу из кабинета и медленно спускаюсь на выход. Снимая бахилы, обнаруживаю, что вся моя рубашка с приличной скоростью пропитывается кровью. Из этой самой раны. И накрывает меня ступор. Рассудив, что пределов лечебного заведения я пока не покинула, я возвращаюсь к кабинету хирурга. Но там другой пациент! На мое счастье, мимо проходит медсестра и заходит в этот кабинет. Я тянусь за ней, но она строго говорит «Девушке, не видите? Очередь! Ждите!»
Спасовав перед её напором, я стою и тупо смотрю на дверь кабинета хирурга. Рукой зажимаю рану. Рубашка продолжает пропитываться кровью. И тут я думаю: «Дружок, ты взрослая девочка. Ты истекаешь кровью на пороге врача. Давай уже перестанем стесняться».
Пришлось вломиться на пост к медсёстрам. Они сначала посмотрели недовольно, оторвавшись от чаяпития, послушали, что мне надо к доктору и предложили подождать. Я спросила долго ли я смогу ждать, истекая кровью и убрала руку. К их чести, поперхнулась чаем только одна, еще две подорвались со своего места, быстро запихнули меня к доктору, доктор остановил кровь и все вокруг меня много кудахтали.
Больше всего их почему-то волновало, как я буду отстирывать рубашку от крови - надавали мне кучу полезных советов.
В остальные перевязки таких конфузов не случалось, так что от той истории у меня остался только романтичный шрам под грудью сантиметра на 4.
