А в моем детстве было так...
В нашем маленьком уютном дворе из новеньких пятиэтажек, в одном из домов поселился урка-меломан. По выходным с самого раннего утра этот добряк выставлял колонку на подоконник и врубал на весь двор депрессивные песни Высоцкого. Извините меня все поклонники творчества этого барда, но мне семилетнему пацану реально было тоскливо от того репертуара. И как я понимал, не только мне одному. Ибо в жаркий летний выходной людям хотелось больше позитива. Мамаши с колясками уезжали подальше с нашего двора. Интеллигентные разговоры с организатором концертов не приводили к видимым результатам. По трезвяку он охотно шел на контакт и обещал исправиться, но по пьяни все забывалось, и весь двор вынужден был слушать про черный пистолет оставшийся на большом каретном.
Но один раз нашему меломану во время музицирования кто то позвонил в дверь ( жил он на втором этаже). Как только он открыл дверь, в комнате раздался хлопок. Убедившись, что за дверью никого нет, он вернулся в комнату, и обнаружил, что от его любимой колоночки остались только воспоминания и немного дров. Какой то человек шмальнул в его балалайку дробью из охотничьего ружья.
Мысленно поблагодарив предусмотрительного охотника, за то что операция была разработана таким образом, что предварительный звонок в дверь должен был увести хозяина квартиры от области поражения, он понял, что все не так уж и плохо, а то могло бы и ему прилететь. А может он так и не подумал. Ктож его знает? Но концерты с того дня прекратились. Не думаю, что он сделал выводы, скорей всего слушать музыку было больше не на чем.