Утро⁠⁠

Хмурое утро. Ровно восемь ноль-ноль. Подъем флага. Строй шинелей, дыша застарелым перегаром, переминается с ноги на ногу. Еще чуть-чуть помаяться, и можно идти похмеляться, попутно занимаясь служебными вопросами.

Сзади строя из форточки на первом этаже высовывается чья-то рука с пистолетом. Вчера капитан Ковалихин купил себе газовый пистоль.

Громкий хлопок выстрела разрывает сонную тишину.

С близлежащих осенних деревьев взмывает стая ворон и начинает дико срать на форменную одежду офицеров и прапорщиков. Карканье пернатых и отборный мат завихряются вместе с остатками палой листвы над потресканным асфальтом.

Подобно змее, тихо и быстро, рука Ковалихина вползает обратно. В утреннем полумраке бесшумно закрывается форточка.

Начинается очередной день на службе Родине...