Почта⁠⁠

- Ты не поверишь! - говорит мне с порога муж, входя домой и протягивая мне письмо. То самое. Потрепанное и потасканное мной в сумке письмо, которое по ошибке нам подкинули в ящик еще в августе. Адресовано оно было некому гражданину Н. но адрес указан наш, видимо отправитель ошибся. Еще тогда в первый раз дабы письму не пропадать, я отнесла его на почту.
В тот день на почте была гробовая тишина. Тихонько постукивали настенные часы, местная кошка гоняла клубок от упаковочного скотча по полу. Лениво провожая меня взглядом, сотрудницы почты даже не пытались изображать вид трудовой деятельности лишь изредка переводя взгляд на часы, которые предательски медленно отсчитывали время до конца рабочей смены. Я подошла к окну:

- Здравствуйте, нам в почтовый ящик положили письмо, адрес наш, но мы не знаем получателя, возможно ошибка.
- Хорошо, - отозвалась сотрудница. - давайте его сюда, разберемся.

С чувством выполненого долга я потопала домой. И вот спустя две недели стоит муж, а в руках у него то самое, потрепанное и потасканное мной в сумке с августа, письмо.
- Разобрались. - промелькнуло у меня в голове...