Письмо от бабушки
Листал ленту и на глаза попадалось что-то про бабушек, про бумажные письма. Вспомнилась трогательная история из далекого детства.
1 января 1993 года, мне 8 лет. В 9 утра вскакиваю из кровати - под ёлкой лежит огромный набор конструктора. Хитрый Дед Мороз снова пробрался, пока я спал. За окном сугробы с меня ростом, колючий мороз, злобно завывает ветер и русская зима хозяйничает во всей своей красе. В комнате второй день стоит советский раскладной стол с кучей вкусняшек. По телевизору крутят какие-то праздничные программы и родители увлеченно смотрят их, поглядывая на меня, с головой ушедшего в игру с подарком Деда Мороза.
Ближе к обеду, когда я вовсю наслаждался конструктором, попутно поедая мандарины, зазвонил местный телефон (военный городок, мало у кого были подключены московские номера- чаще внутренние трехзначные) и я побежал ответить - соседка с четвертого этажа попросила сказать маме, что звонят по межгороду.
Обычное дело, в общем-то. На Украине у мамы две сестры и общаться они могли только подобным образом. В начале года всегда обязательно созванивались, поздравляли друг друга, делились новостями. Вот и в этот раз мама вышла из квартиры в хорошем настроении, но вернулась через 10 минут вся в слезах. Ночью не стало бабушки.
Сначала мне было просто очень грустно из-за слез мамы и внезапно прервавшегося новогоднего настроения, но случившегося я не осознавал. На следующий день мама купила билеты на поезд и вечером уже уехала, оставив нас с отцом вдвоем (брат был в военном училище).
Это была первая реальная встреча с понятием "смерть" и чем больше я про него думал, тем сильнее меня начинало накрывать.
Как же так, я больше не увижу бабушку? Если бабушка ушла, то когда-то уйдут и родители, и брат? И я?! Каждый из этих вопросов по нарастающей заставлял меня рыдать и впадать в ступор пару дней между поеданиями мандаринов, салатиков и попытками поиграть в конструктор.
Отец как мог подбадривал меня, а потом ежедневные бытовые дела потихоньку начали отвлекать от однообразных мрачных мыслей. Спустя неделю вернулась мама, уставшая и постаревшая лет на пять, но вместе с ней в дом вернулись спокойствие и тишина. Жизнь налаживалась, возвращалась в свою колею.
Закончились праздники, родители вышли на работу, а меня каждое утро отводили в начальную школу. После уроков мы с одноклассниками обычно гуляли, прыгали по сугробам, носились и делали все то, что делают дети. Казалось, что все окончательно вернулось на свои места.
В один из таких дней, в середине февраля, возвращаясь из школы, я зашел в подъезд и проверил почтовый ящик. А в нем письмо. От бабушки.
У меня бешено заколотилось сердце и онемели ноги. Я обрадовался. Совершенно не понимал тогда, как такое возможно, но где-то глубоко внутри воображение рисовало, что это какая-то магия, одно из новогодних чудес, ужасная ошибка или что угодно другое, перечеркивающее все случившееся в январе.
Сразу же позвонил маме на работу.
- Мам, привет, я дома!
- Молодец, как дела?
- Хорошо, по прописи звездочку получил (аналог хорошей оценки в школе)
- Молодец.
- Представляешь, нам письмо пришло!
- Да? От кого?
- От бабушки!
В ответ мама кое-как выдавила "хорошо, я скоро буду" - было понятно по голосу, что она вот-вот заплачет.
Через час уже она была дома, но долго еще не решалась прочитать письмо, держа его в трясущихся руках и сдерживая слезы.
Письмо бабушка написала 30 декабря.
В самом начале письма она говорила, что чувствует уже приближение неминуемого конца и ей вчера приснилось, как ночью дедушка стоит на пороге дома и зовет с собой на улицу. Рассказывала о своем здоровье, хозяйстве, деревне, о светленьком сорванце котёнке Яшке, который непонятно откуда прибился к ней и даже пытается охотиться на мышей. Поздравляла нас с наступающими праздниками, интересовалась как дела у меня с братом. Говорила, что очень любит нас всех, целует, обнимает и сильно-сильно скучает. И три огромных восклицательных знака.
В тот день после прочтения этого письма мы снова до самого вечера вдвоем с мамой плакали взахлёб. Но это были уже какие-то другие слезы, не грустные, не от боли утраты, а полные тепла - словно бабушка зашла попрощаться и на самом деле нас обняла, прошептав на ухо, что любит.
До сих пор ужасно жалею, что в детстве писал бабушке письма только весной - перед тем, как ехать к ней на все лето.
И до сих пор не могу представить, что чувствовала тогда моя мама, получив письмо от бабушки спустя полтора месяца после ее смерти.
Берегите своих стариков.