На волне историй о таксистах⁠⁠

Было это летом 2003, что ли. Из крымского Песчаного, где мы с подругой проводили отпуск, поехали посмотреть Бахчисарай, который находился в двадцати пяти километрах. Нам тогда было чуть за двадцать. В Бахчисарае было так хорошо, так красиво, что мы загулялись и опоздали на последний автобус. Темнело. Что делать? Мы пошли по дороге пешком и это была не асфальтовая дорога, сельская, пыльная, без освещения. Вдруг рядом с нам останавливается машина, а за рулём сидит, как мне показалось какой-то кавказец. Спрашивает куда надо и говорит, садитесь. Мне было страшно. Темнота, чужая машина, этот кавказец, неизвестность. Он молчит, мы молчим. Пока мы ехали я всё думал, сколько он попросит? Вдруг не хватит? Денег у меня не так много, если только из дома забрать. Не хотелось, чтобы он знал, где мы живём.  В общем я тихо сходил с ума.
А вот и Песчаное. И я, глядя исподлобья спрашиваю, сколько с нас? А он говорит, ничего не надо, удачи вам! Будьте счастливы!
Это было такое облегчение! Я благодарил его, пожал руку, пытался вручить те деньги, что у меня были, но он отказался и уехал.
Прошло много лет, с той девушкой мы уже давно не общаемся, но тот добрый поступок пожилого мужчины я помню и благодарен ему до сих пор.