Дочь маминой подруги
Вспомнилось, как однажды я испытал неприличную гордость за дочь.
Когда она была еще маленькой, сидели мы в детской поликлинике в ожидании своей очереди в один из кабинетов. Ей быстро надоела сидеть и пошла она рассматривать и читать вслух медицинские плакаты на стенах. Читала она хоть и по слогам, но довольно бегло и громко.
Какое-то непонятное слово показалось ей смешным, она подбежала ко мне и сказала писклявым голосом: «А там вот так написано! Это ошибка, наверное, должно быть вот так-то написано?»
Бабушка, которая сидела рядышком с крупным мальчиком, обернулась к нему и начала ему выговаривать: «Видишь, девочке пять лет, а она уже читает. А тебе шесть, осенью в школу, а ты до сих пор читать не можешь!». Мальчик обиженно надулся, и тут моя пигалица оборачивается к бабушке, показывает ладошку с зажатым большим пальцем и растопыренными остальными и, наивно на нее глядя, говорит: «А мне только четыле годика!»
Мне стало жалко бедного мальчика, но при этом я был очень горд за дочь. За три года до этого она чудом выжила, неделю болтаясь между жизнью и смертью от жестокого менингита, и тогда я молился всем богам, чтобы она выжила, пусть хотя дурочкой останется, лишь бы просто выжила. Мы и в поликлинике-то были, потому что она несколько лет после этого на учете была.
