Жестоко⁠⁠

Мне 33. Сводил маму в кафе и провожаю домой. Мама говорит, что у них рядом с домом открыли пекарню, в которой есть очень вкусный хлеб, прямо как пару десятков лет назад. Зашли в эту пекарню, а там запах прямо из моего детства, когда меня за хлебом посылали. Купили пару буханок белого хлеба, а он, прям чувствуется, что внутри мягкий, а снаружи хрустящий... и тёплый такой. Идем. Я держу это хлеб в руках, и прямо вот хочется куснуть за уголок, словно так вкуснее. Мама говорит, мол не стесняйся, откуси. Я откусываю. Хрустящий, теплый, внутри мягкий, вкусный. И вот нахлынуло что-то... Словно стою я на улице с авоськой в руках, в которой масло, две пирамидки молока и десяток яиц, а в руке надкушенная буханка хлеба. Вокруг 1996 год, столько ещё содранных коленей впереди, первая сигарета за гаражами в 12 лет, папа ещё не спился, брат не превратился в маргинала, бабушка ещё жива, и ждёт дома с горячими пирожками с картошкой, только что со сковороды, мама готовит бефстроганов из колбасы на кухне. Словно не было ничего после... Вот я занесу продукты домой, поем и побегу во двор бегать по гаражам и играть в московские прятки, а потом к другу играть на денди. Потом фишки, тамагочи, сухарики бомбастер и батончик ШОК с кокосом. Всего лишь кусочек хлеба от булки, а какие всплыли вместе с ним воспоминания.... Мама меня за локоть дернула легонько со словами "Серёжа, ты чего?". А я стою, и понимаю, что у меня глаза на мокром месте. Отшутился, что хлеб очень вкусный, аж до слёз. Утёр слёзы пошли дальше. До маминого дома одна буханка не дожила.