Пенициллин.
XIX век. Богатый граф заразился триппером. К каким он только лекарям не ходил, никто не мог его вылечить. Одна бабка научила его:
- Ты, граф, богатый и много чего можешь сделать со своими деньгами. Найди девственницу, которой 99 лет, переспи с ней, и тогда ты вылечишься.
Граф нашел такую девственницу и вылечился. И только через 100 лет человечество узнало, что такое пенициллин.
- Ты, граф, богатый и много чего можешь сделать со своими деньгами. Найди девственницу, которой 99 лет, переспи с ней, и тогда ты вылечишься.
Граф нашел такую девственницу и вылечился. И только через 100 лет человечество узнало, что такое пенициллин.
Однажды, давным давно, в далеком-далеком королевстве, жил да был рыцарь. И мечтал этот рыцарь, страстно мечтал насладиться богатыми грудями королевы. Ну, королевский бюст был у королевы. И попросил он друга своего - придворного врача - ему помочь. За скромное вознаграждение, разумеется. Врач посидел, подумал - и придумал. Насыпал он в бюстгальтер королевы щепотку чесоточного порошка. Вполне логично, что скоро королева его позвала и попросила разобраться с её кошмарным зудом. Доктор её осмотрел, и сделал компетентный вывод: помочь может только слюна, да не простая, а особая. И у кого такую можно найти, врач тоже подсказал спустя какое-то время. Вы и сами догадываетесь, что спасителем королевской груди мог быть только лишь уже знакомый нам рыцарь.
Целый день и целую ночь лобызал рыцарь груди королевы (разумеется, прополоскав предварительно рот противочесоточным бальзамом). Радости - полные штаны. Но всегда найдется тот, кто испортит весь праздник - на утро доктор (тоже мне, друг называется) стал требовать оговоренную оплату. А рыцарь же - вот подлец - заявил, что платить не будет, because fuck you, that's why.
Тем же вечером врач щедро насыпал порошка в трусы королю.
А мораль? А что мораль... Всегда платите по докторским счетам, господа.