zedroid

Время бежит, песком стирая позолоту
На переплётах пожелтевших книг.
Названия оставив в памяти кого-то,
Кто в жизни их открыл всего на миг.

У тех, кто прочитал одну страницу,
Остался отпечаток на душе.
Те, кто начав, не смог остановиться -
Они... Да нет таких давно уже.

Один откладывал, заметив что-то лучше.
Второй бросал и забывал скорей.
Еще один запутался в событий гуще.
Сейчас не скажешь кто из них правей.

Другие книги вовсе не открыли,
Они лежали где-то там, в углу.
За стеллажами стопкой их свалили,
Чтобы пылились тихо на полу.

Никто не видел между строк их смысла,
А у других обложка и пиар!
Пусть на страницах ни единой мысли,
Зато известный ходовой товар.

Неважно кто писал и издавал те книги.
Неважно даже какова у них цена.
На переплёте солнце оставляло блики.
Тиснением в картоне были имена.

Жизнь так сложилась, что одних мы покупаем.
Другие же пылятся где-то там, в углу.
С годами нас никто вокруг не замечает.
И хочется сгореть, рассыпавшись в золу.