Просто утро...⁠⁠

Сегодня написал вот такую картину... и к нему вот такая фантастическая история:

Просто утро

Антон зевнул, поправляя шарф. Утренний воздух был свеж и пах мокрым асфальтом и листвой из сквера. Красный трамвай, знакомый до последней царапины на боку, со скрежетом поворачивал на их улицу. Всё как всегда. Антон бросил взгляд наверх, где в предрассветной дымке парили Безмолвные.

Они появились ещё до его рождения. Гигантские, похожие то ли на причудливые семена, то ли на исполинских медуз, они просто висели в небе над городом. Никто уже не помнил того первобытного ужаса, о котором рассказывали в старых новостях. Безмолвные стали такой же частью пейзажа, как и старая брусчатка или шпили на крышах. Они не издавали звуков, не проявляли враждебности, просто были. Иногда, в ясную погоду, казалось, что голубые «глаза» в их основании тускло светятся.

«Дед говорил, они нас изучают, — подумал Антон, переходя дорогу вслед за парой закутанных в куртки прохожих. — А может, просто спят».

Он шёл на свою смену в старой кофейне. Сегодня он должен был открывать её один. Поравнявшись с трамваем, он заметил нечто необычное. Водитель, пожилой мужчина, которого Антон знал в лицо, не смотрел на дорогу. Он, задрав голову, с тревогой глядел на самого большого из Безмолвных — того, что висел прямо над центром города.

Антон тоже поднял взгляд.

Сначала он ничего не увидел. Та же серо-белая, будто костяная, поверхность. Та же незыблемая тишина. Но потом он заметил движение. Нижняя часть исполина, его «челюсти», медленно, почти незаметно расходились. Голубой «глаз» внутри начал пульсировать мягким, но настойчивым светом.

Люди на улице стали останавливаться. Старенькая машина притормозила у обочины. Даже гул города, казалось, стал тише. В воздухе повисло напряжение, забытое чувство, знакомое лишь по рассказам стариков.

Из разверзшегося основания Безмолвного посыпалось нечто, похожее на миллиарды крошечных светлячков. Они не падали камнем вниз, а медленно кружились в воздухе, создавая мерцающий, золотистый снегопад. Один из огоньков опустился на рукав куртки Антона. Это была не искра и не пылинка, а крошечное, идеально сформированное семечко, которое светилось изнутри и тут же погасло, превратившись в капельку чистой росы.

По улице пронёсся тихий вздох изумления. Кто-то рассмеялся. Кто-то, как и Антон, просто молча смотрел, как невероятный золотой дождь омывает их обычный, сонный город.

Трамвай дёрнулся и медленно поехал дальше. Водитель больше не выглядел встревоженным, он улыбался.

Антон тоже улыбнулся. Он опоздает на работу, это точно. Но впервые за свою жизнь он понял, что утро перестало быть «просто утром». Оно стало началом чего-то нового. Какого — никто не знал, но почему-то было совсем не страшно.