Сова⁠⁠

- И куда это я иду, - думал я однажды, когда куда-то шел. Была ночь. Все уже свернули вправо и влево, а моего поворота не было.

- Где же мой поворот, - думал я. - А и черт с ним, впереди непременно что-нибудь есть.

Горели фонари и в темнеющем небе на меня красными глазами смотрела огромная сова.

- Вот это сова, - подумал, я.

- Кажется, он меня видит, - подумала сова и растворилась в темноте...

- Ну, знаете ли голубчик, если вы будете писать такие сказки, то лучше уж вам и вовсе не писать, - сказал мне заслуженный писатель Петропавловска.

- Я, знаете ли, тоже не люблю ваших стихов, но ведь кто-то их читает.

- Так ведь я Заслуженный! - гордо сказал незаслуженно заслуженный писатель и гнусаво зачитал свой стих:

Когда однажды я проснулся
И бодро солнцу улыбнулся
А за окном цвела сирень
И начинался новый день.

- Какой мерзкий стишок! - честно сказал я ему.

- И то верно, - почесал затылок школьной линейкой писатель.

- Добро пожаловать в профессию, коллега.

Так все и было. Ну или почти так.