Если где и есть рынок, то в нашей деревеньке. Майдан дачного массива. Целая базарная площадь, где каждое летнее утро толчея и гуляния. Подтянулся и общепит, первыми пришли пышки, из кузова ЗИЛа без колес, за ними кофейня и шаверма, с окнами и потолком. Нынче же появился ресторан "Грузинский дворик". Расположен в чуть замаскированном под ресторан контейнере, пред собою имеет терассу с тремя столиками.
И вот решил я гульнуть (семья в городе, по делам), да и зашел в ресторан. Встретил меня юноша допризывного возраста, вежливый, серьёзный, предложил свекольника и хинкали.
Свекольнику я обрадовался, а вот на второе спросил что-нибудь иное, и, заметив задумчивость на лице юноши, намекнул на шашлык.
— Конечно! — воскликнул юный ресторатор, — Из куры! Желаете?
— Сильно! — кивнул я в ответ.
И тут из кухни выходит ещё более юный ресторатор и, поправив очки, говорит (здесь и далее цитирую как можно ближе к оригиналу):
— Простите что я вмешиваюсь, мне, право, очень неловко, но шашлык мы сделать не сможем.
— Но как подобное стало возможным, Виктор Антонович? — без тени иронии обращается к вышедшему мой собеседник.
— Увы, обстоятельства оказались сильнее. Мама увезла ключи от склада.