Отец учит своих детей-близнецов кататься на трехколесном велосипеде. 1968 год
ИСТОЧНИК - здесь собрали лучшие фотоснимки времён СССР.
ИСТОЧНИК - здесь собрали лучшие фотоснимки времён СССР.
1 часть
Фото было-стало
Так вышло, что я родилась и до 8 лет жила в Эстонии. Мои родители русские, мама учительница, папа военный. Окончил Ярославское высшее зенитно-ракетное училище (сейчас называется Ярославское высшее военное училище противовоздушной обороны) и его практически сразу отправили в Эстонию в длительную командировку. Хорошо хоть, во время учебы успел жениться на маме.
Сестра и я родились уже в Эстонии. После 12 лет командировки (я родилась через 4 года после ее начала) мы таким же макаром поехали жить в Сирию на два года. Ну и только после этого вернулись, собственно, в Россию.
Эстонию мы покинули в 1988 году. Повзрослев, я мечтала туда съездить. Походить по местам счастливого беззаботного детства, просто вспомнить. Очень много теплых воспоминаний, я чувствовала себя будто оторванной от детства, потому что не могу увидеть те места, где было столько всего прекрасного и счастливого.
И вот, в 2015 году сгребла мужа и мы отправились туда. Это остров Сааремаа, где служил мой отец и жили мы. Сначала родители жили "на точке" - это пара жилых домов практически на территории части. Никаких удобств вообще. Там родилась сестра. Мама приехала в Эстонию уже беременной ею.
Увы, но эта стела стоит уже на территории музея, а не там, где изначально была. Но это та же самая стела. На фото - моя старшая сестра.
Потом перевели в.. не знаю, как назвать. Микро поселок, чтоли)) Орекюла назывался. Там было всего два двухэтажных трехподъездных дома, но уже хотя бы благоустроенных. Все жильцы - семьи русских офицеров. Был даже магазинчик, и, кажется, почта. Там уже родилась я и неплохо помню это место, т.к. и потом часто туда приезжали к маминой подруге. В 2015 от него остались только руины.
Слева - моя мама, в коляске - я, слева от мамы идет моя сестра. Офицерские жены все примерно одного возраста были, рожали тоже все примерно в одно время.
Потом отца перевели в город Кингиссепп. Сейчас он называется Курессааре (да, у эстонцев везде очень много дублирующихся букв). Три двухэтажных дома составляли "офицерский двор". Там мы, русские, жили тоже компактно. Ходили в русский садик и русскую школу, в ней же и преподавала мама. Я по-эстонски знаю буквально 10 слов.
Справа приоткрытое окно на первом этаже - это была наша кухня. Маленькое окно рядом - кладовка. Квартира большая, три комнаты, эркер.
Правда, совсем не было ванны или душа. Только туалет. Родители сразу соорудили ванну на кухне. Отгородили красивой перегородкой, вода грелась титаном на дровах. А за окном да, были микро-огородики у каждой квартиры)) Мама как раз сидит на заборчике нашего огородика. Сейчас на этом месте газон.
В трехэтажных домах жили преимущественно эстонцы. Мы с ними никак не контактировали вообще. Не враждовали и не дружили. Яроке воспоминание - за 8 лет мы, дети, впервые увидели пьяного шатающегося человека в тех домах. Это был такой ужас, все попрятались и выглядывали издалека.
Это был тихий городок без каких-либо происшествий, я могу ошибаться, но кажется, преступности там вообще не было. Куда денешься с острова 90*90 км? два пути - паром или самолет. Ни там, ни там не останешься незамеченным. Зимой до соседнего острова можно было дойти пешком по льду, но оттуда вообще никуда.
Родители уходили на работу, мы в школу, мама оставляла на зеркале деньги, под ковриком ключ от квартиры. Днем приходили газовщики, меняли баллон с газом, деньги забирали, оставляли квитанцию, ключ снова под коврик. Вот так жили. Зачем в таком случае на ключ закрывали квартиры, вообще не понимаю))) ключ почти всегда лежал под ковриком у всех))
Вообще Сааремаа райское место. Я бы мечтала там жить, если бы он находился в России. Мягкий морской климат, кристальные озера, дубравы, изобилие грибов, ягод, яблок. Чистота, красота, спокойствие. Город 13 тыс человек + поселки. Мама говорит, иногда даже хотелось, чтобы мы испачкались, чтобы снова нас нарядить)) А там негде было пачкаться, песочек. Правда, и сохло все очень долго - прохладный морской климат.
На фото мы приехали ненадолго из Сирии. Уже разодетые в джинсу))) Справа мамина подруга, слева мама и мы с сестрой. Хотя один фиг не понятно ничего))
На этом первую часть закончу, потому что без понятия, прочтет ли кто-то этот опус)) да даже если и не прочтет, для себя выложу вторую часть, там будут такие же фото до/после знаменитого замка, парка и фото отца на службе.
Никто не ожидал такого жеста, а особенно Сергей. Чтобы вот так, отец подарил ему дачу в завещании.
Да ту самую дачу, которой он так гордился, вкладывая в неё все свои сбережения. Именно на ней сын сообщил отцу, что собрался жениться. Тогда отец кричал, слышали соседи. Не подобает сыну чиновника брать в жены простолюдинку, да ещё с багажом.
— Чтобы ноги твоей больше не было в моём доме!
Это были последние слова, после они не виделись. Уже, как полгода умер отец, а на могилу к нему он не ходил. Думал, что вычеркнул его из своей жизни. Обида была всё это время, ни разу не поздравил с днём рождения, а старший внук — вылитый отец, даже манера говорить его.
Так и жили Сергей себе, а отец себе. Была бы мать, может быть, и примирила их, но она давно перешла в мир иной.
Старшие братья похоронили и наследство получили. По крайней мере, так думал Сергей. Странно, они с ним не общались, может, отец запретил, размышлял иногда он о братьях.
Да теперь дача стала его, через 15 лет вернутся в дом детства.
“Интересно, а с чердака отца всё выкинули или там так и хранится его детство. Надо посмотреть. И что это вздумалось отцу переписать на меня дачу? За это время я не изменился, жену не бросил, наоборот, уже трое детей. Кто же мне раскроет тайну его милости?”
Приехал, ничего не изменилось. Тот же забор, но покрашен, зелени стало больше, за это время, если не садовник тут всё должно зарасти.
Сергей зашёл во двор. Собака подала голос и из-за вольера вышел невысокий человек преклонного возраста.
— Вы кого-то ищете?
— Да, нет, вот приехал на дачу.
— А вы наверно Сергей?
— А мы знакомы с вами?
— Заочно. Меня зовут дед Гриша. Я тут вроде сторожа и садовника. Если буду неугоден, уйду.
— Нет, нет. Живите сколько угодно. Это хорошо, когда есть кто-то на даче. Я рад знакомству.
— Пойдёмте, я вам всё покажу.
И они поднялись по ступенькам в дом. Дед Гриша открыл дверь, и Сергей почувствовал запах детства, не родителей, а бабушки и дедушки. Он в детстве с ними проводил на даче каждое лето.
— Ваш отец всегда вспоминал, как вы росли, любили с ним ходить на рыбалку.
— Да, рыбалка — это вещь!
Над камином весели фото, где он с детьми, его жена. Вся семья.
— Откуда тут эти фотографии?
— Это самые дорогие для вашего отца снимки. Он часто разговаривал с ними, рассказывал, как скучает и что не имеет возможности увидеть и подарить игрушки своим внукам. Что сам виноват в вашей размолвке.
Сергей прошёл по дому. Много вещей новых, но кресло-качалку деда, он оставил.
— Я сейчас. — сказал Сергей.
И он быстро поднялся по лестнице на чердак. Там стало ещё больше коробок, но то, что было оставлено именно им, так и стояло. Он отыскал жестяную коробочку. В ней лежали монетки, которые собирал ещё его дед. Они старинные и наверно дорогие. Забрал коробочку и радостный спустился к старичку Грише.
Они попили чай на кухне, дед Гриша вспоминал об отце, что тот из-за гордости не видел своих внуков.
— Расскажите, а как умер мой отец? Вы можете мне рассказать?
— Да, сгорел он. Уголь из камина выскочил и полыхнуло.
У Сергея ком подступил к горлу, закрыл глаза. Почему-то стало больно в груди. Слёзы навернулись, но он справился.
— Надо будет к отцу на могилку сходить.
— Ты сходи и прости его. Ему легче будет.
— Мы завтра всей семьёй приедем. Будете с нами лето жить.
— Приезжайте.
Утром вся семья ехала на дачу.
Подъехав к знакомым воротам. Все побежали смотреть новые достопримечательности.
Открыв калитку во двор, Сергей обомлел. Место дома была огромная куча сгоревшего мусора, заросшего зелёной травой. И только посередине всего этого пепелища возвышалась кирпичная кладка камина.
Мимо проходила женщина.
— Расскажите, а когда был пожар?
— А, так уже полгода, как хозяин сгорел в доме.
— А тут ещё дед Гриша был, он где?
— Так и он с хозяином погиб. — запричитала женщина. — Не успели. Ночь была. Крепкий сон. Спасатели не смогли помочь.
Сергей стоял и держал в руках коробочку со старинными деньгами и не мог поверить в это.
Одна вакансия, два кандидата. Сможете выбрать лучшего? И так пять раз.
45 лет фильму...
Высоцкий Владимир Семенович в одной из последних ролей. Кино, которое смотрел много раз и ещё раз пересмотрю, потому что это классика.
Я помню, как мы смотрели с отцом и он мне мелкому, объяснял, что хорошо, а что плохо... Кто такие воры и кто такие бандиты. Что жить надо по совести. Я тогда решил, что стану ловить, бандитов и стану, как Жеглов или Шарапов. Это определило приоритеты и принципы по жизни. Их и придерживаюсь.
«Место встречи изменить нельзя» — советский пятисерийный телевизионный фильм, снятый режиссёром Станиславом Говорухиным. В основу сценария Аркадия и Георгия Вайнеров положен сюжет их романа «Эра милосердия». Съёмки проходили в 1978—1979 годах; павильонные сцены снимались в основном на Одесской киностудии, натурные — как правило, в Москве. Главные роли исполнили Владимир Высоцкий и Владимир Конкин; в съёмках фильма также участвовали Армен Джигарханян, Сергей Юрский и ряд других известных советских актёров. Действие картины происходит в послевоенной Москве, где орудует банда «Чёрная кошка». Её розыском занимаются сотрудники отдела борьбы с бандитизмом МУРа, возглавляемого капитаном милиции Жегловым. Фабула фильма перекликается с реальной историей красногорской банды Ивана Митина, занимавшейся грабежами, разбоями и убийствами в Москве и Подмосковье в начале 1950-х годов.
Премьерный показ «Места встречи…» был приурочен ко Дню милиции и состоялся 11—16 ноября 1979 года на Центральном телевидении[. Пресса достаточно живо отреагировала на выход фильма; при этом рецензентов интересовали не только актёрская игра и режиссёрская работа, но и нравственные проблемы, заложенные в детективной истории, — они связаны прежде всего с этическим противостоянием капитана милиции Жеглова и оперуполномоченного Шарапова В числе тех, кто изначально не принял картину, были авторы сценария — братья Вайнеры, не согласившиеся с режиссёрским вмешательством в драматургическую канву романа и попросившие удалить их фамилию из титров. Позже по инициативе сценаристов их фамилия была возвращена. В последующие годы киноведы давали неоднозначные оценки отдельным эпизодам ленты, в частности финальной сцене, снятой в жизнеутверждающем ключе, — по указанию председателя Гостелерадио СССР Сергея Лапина.
Обиды на родителей - обратная сторона "любви" к родителям. Поэтому если обиды на родителей улетучиваются, то и от любви к родителям ничего не остаётся.
Сама память о родителях - это память об обидах на родителей. Если обиды на родителей улетучиваются, то родители просто забываются (=прощаются). Простить обиды - значит напрочь забыть тех, на кого эти обиды. Обижен человек только на тех, кого "любит", о ком помнит.
Обиды на родителей (=память о родителях =любовь к родителям) - это память о "себе", любовь к "себе". Если обиды на родителей улетучиваются, то человек забывает "себя" и умирает. Поскольку человек умирать (=забывать о "себе") не хочет, ему приходится помнить про обиды на родителей всю его жизнь.
Например, дата и место рождения, имя - ни что иное, как обиды (повреждения, травмы, зарубки на память) от родителей. Прости родителей, и ты забудешь где и когда ты родился, забудешь как тебя зовут с самого твоего рождения. Без обид на родителей ты потеряешь ориентацию в "себе" - станешь "неадекватным" Иваном, не помнящим родства (=не помнящим обид на родителей).
Чем больше родители тебя обижали (="любили", насиловали собой, навязывали себя - занимались с тобой "педо-филией" - воспитанием), тем лучше, отчётливей ты помнишь родителей и "себя".
Если два человека любят друг друга, они живут вместе. Например, ребёнок, любящий родителей, живёт вместе с ними.
"Взрослый" человек - тот, кто убежал от родителей, как колобок от бабушки с дедушкой. Почему убежал? Потому что простил родителям (почти) все обиды и забыл о них. Вспоминает очень редко - никакой любви к родителям у него нет. Он "любит", разве что, партнера по сексу и своих детей - они живут вместе, а не отдельно.
Поскольку вы стали "взрослым" (=чужим для родителей), вы простили и забыли (=разлюбили) родителей. Стали жить отдельно от них, а не вместе.
А почему родители у вас умерли? Потому что вы о них забыли - вы их бросили умирать одних. А сами нашли себе партнёра по сексу и настрогали с ним своих собственных детей.
Ваши дети поэтому поступят с вами точно так же, как вы поступили со своими родителями. И будут вспоминать о вас (после вашей смерти в одиночестве) чаще хорошее. Даже будут иногда скучать о вас.
Мне 4 или 5. Самое начало 80-х. Живем мы с родителями в старинном доме, дореволюционной постройки. Дому этому сейчас лет под двести наверное. Сейчас он уже не жилой. Просто памятник архитектуры уездного значения.
Внутри этого дома, за входной дверью огромный холл. Лестница из белого мрамора, с кованными перилами, ведущая на второй этаж. Перед окном, которое вы видите по центру фасада, огромная лестничная площадка. Говорили, что раньше там был балкон, но проход на него заложили кирпичом, потому что сам балкон разрушился, от времени и осадков.
Остатки былой купеческой или дворянской роскоши в камне..
Холл и лестница огромны. Эхо всегда от любого звука. Будь то открывание входной двери или просто топот каблуков по лестнице.
Бывшие барские хоромы поделены на коммунальные клетушки по 15м2. Из удобств только электричество, канализация и отопление. За водой на колонку, к счастью она во дворе. Готовили на электроплитке, на ней же добывали горячую воду. По выходным всей семьёй в баню. Мы жили на первом этаже. Дом врос, со временем, в землю так, что уровень пола ниже чем уровень земли. Видите как низко окна и подоконники на первом этаже? Из за этого в квартире сыро, особенно весной и осенью.
Дом живет дружно. Все друг другу помогают. Контингент жильцов тоже разный. В основном молодые семьи, такие как наша. Но есть и старички доживающие свой век.
На втором этаже жила Лидия Ивановна, бывший школьный учитель музыки и пения на пенсии. Обладательница весьма крупных форм, черного кота, усов под носом, привычки курить папиросы "Герцеговина Флор" и роскошного низкого грудного голоса. Она рассказывала, что до учительства, когда была молода, пела в опере. По большим праздникам, на которых собирался весь дом, прямо во дворе, под яблонями, она исполняла женские партии из обожаемого ей Вивальди. Одна из них - Ария Ферначе из одноименной оперы. Название запомнил на всю жизнь.
На дворе лето, солнце, а мать занята стиркой. Подхожу спрашиваю мать, можно мне выйти во двор одному погулять. Мать смотрит на меня, потом на кучу белья. Вздыхает. Говорит: "Можно, иди".. Только далеко не уходи и подходи постоянно к окну в нашей комнате, чтоб я видела что ты далеко не ушел.
Во дворе только песочница, но это гораздо интереснее чем сидеть в 4-х стенах. По телевизору только скучные взрослые передачи. Игрушки, которых не много, все уже надоели. А во дворе лето, солнце, голоса соседских детей.
Решаюсь.
Одеваюсь, беру на всякий случай хоккейную клюшку. Зачем? Не знаю..
Выхожу сначала в общий коридор нашего крыла, потом в подъезд. В подъезде полумрак, сырость, пахнет мышами. Двигаюсь вдоль стены, так безопаснее. Впереди лучик солнца через щель в входной двери манит к себе. До него рукой подать.
И вот когда до заветной цели осталось буквально пара метров, сверху, с площадки второго этажа, раздалось громоподобное:
"Барсик! Сука, иди жрать!"
Женский грудной голос закалённый в оперных партиях и в криках на учеников в школе. Загрублённый пачкой папирос в день, до тигриного рыка, отраженный от стен и мрамора лестницы обрушился на меня лавиной, буквально вдавив в пол и в стену.
Голос прозвучал, как гром среди ясного неба и оглушил меня.
Руки мои разжались, оружие моё, клюшка, выпала из рук и застучала по мрамору пола. Мочевой пузырь показал мне, что бывает, если меня и его сильно напугать.
С воплями, соплями и слезами, в мокрых колготках, я как раненый лось, ломанулся обратно домой, к маме, забыв и про лето и про песочницу.
Путаясь, в слезах и соплях, сквозь рыдания рассказал матери, что произошло. Она быстро переодела и успокоила меня.
Подошла к окну нашей квартиры, открыла.
Можешь выйти и зайти пока тут.
Лето, солнце, песочница, друзья, встречайте! Я уже бегу.
А клюшку я вечером забрал, когда нашу орущую ватагу матери загнали домой.
Такое вот первое детское воспоминание.
Меньше чем через год мы переехали, в новую квартиру. С газом, горячей водой и собственным туалетом. Там, в первый же день во дворе, я встретил друга, с которым дружу до сих пор. Но это отдельная история. как и при каких обстоятельствах, я его встретил.
А ещё, меня уже смело гуляющего около дома после того случая, однажды чуть не увели цыгане... Во время то было!
Всем спасибо, что прочитали.
Привет пикабушникам=)
Выдалась мне как-то возможность съездить в родовое гнездо-глухую таежную деревушку затерянную между Енисейском и Канском. Там остался дом,амбары огород...за дальностью и труднодоступностью все хозяйство пришло в упадок, чему поспособствовали так же сс* соседи.
Но речь не об этом. Речь о вещах на кторые раньше не обращаешь внимание когда детства с ними знаком...но по прошествии времени , с опытом антикварщика...активируютс воспоминания...вот банка с нитками жестяная ...ага..."из под конфет маленький художникъ"...дедовский порох хранится в пороховнице 1896 года...кружка с гербм орлиным и "кузнецов и ко"...
По приезде конечно все растащено уже...но вот под ногами банка из под сапожных гвоздиков...раздавлена кирзачем вандала...тушняк...наверное лендлиз думаю я....но! Оказалось 1915-1924 гг !!!! Как?!откуда? Сделано в чикаго....загадка...
«Чат на чат» — новое развлекательное шоу RUTUBE. В нем два известных гостя соревнуются, у кого смешнее друзья. Звезды создают групповые чаты с близкими людьми и в каждом раунде присылают им забавные челленджи и задания. Команда, которая окажется креативнее, побеждает.
Реклама ООО «РУФОРМ», ИНН: 7714886605
Новогодняя пора всегда пронзительной тоской тычет под ребра.
Если бы кто-то маленькой мне однажды сказал, что когда-нибудь игрушки будут ярче, а в магазин можно будет прийти и там будут продавать всякие-разные елочные игрушки - и зеленые, и синие, и розовые, и сиреневые, и новогодних украшений будет тьма-тьмущая, а я при этом буду ходить несчастной - я бы громко расхохоталась и убежала бы дальше разбрасывать ярких серпантиновых червяков по пушистой елке.
Воспоминания - это то немногое, что осталось от моего личного новогоднего чуда. Почему-то именно они так больно теребят горло при мыслях про Новый год.
Вспоминается бойкая мама, бережно, почти нежно достающая из-за пазухи чудесные елочные шары, которые мы будем вешать вместо стеклянных котиков и мишек. Котики и мишки перекочевали в мое личное владение, а на красавице-елке, а точнее, сосне, теперь горделиво висят торжественно-красные блестящие шары, серебряные банты и красно-серебристый конус, возвышающийся на макушке, царапает потолок.
Вспоминается папка, который на пару с дядькой со громким смехом, улюлюканием и присвистыванием тащили огромных размеров кули с разномастными ингредиентами - это на «шубу», это на оливье, - а это - драгоценность для каждого уважающего себя ребенка! - целая туча сластей - и «сникерсы», и «несквики», и даже невиданный доселе «бонжур»!
Вспоминаются дедушка с бабушкой, и дедушкино «ох, какие тебе сказки купили», и бабушкино «лучша б Иронию Судьбы купили да посмотрелы ба!».
Вспоминается моя некогда юная и грациозная сестра, устало наводящая марафет перед большим зеркалом, так и не отмыв начисто руки от свеклы.
А еще вспоминается один чудесный подарок от дедушки Мороза - в момент, когда президент закончил свою речь, куранты пробили двенадцать, отзвучал гимн и все дружной гурьбой ринулись смотреть на фейерверки, у крыльца нас ждал крошечный котенок. Никто не знал ни как он там оказался, ни где его мамка, ни чей он. Маленькая черная девочка с белой молнией на переносице, крошка Нюся, как назвал ее папка. Прожила у нас семь счастливых лет, но МКБ забрала ее на радугу.
- Да, было время, - вздыхает моя среброголовая матушка. Ее месячный русый балаяж отступил от корней, обнажая белизну ее седых волос. Моя грациозная сестра в следующем году уже перещелкнет отметку в «40», и поведет свою дочь, уже не веряющую в Деда Мороза, в третий класс.
Дядьки не стало через полгода после того праздника. Отца нет уже 12 лет, дедушки с бабушкой - 10.
Брат, старше меня на три года, уже обзавелся солидной должностью и таким же солидным животом.
Прохожие вокруг - мои сверстники - костерят правительство, цены и шринкфляцию, приятельницы с работы - все никак не могут найти себе «нормального мужика», начальство на работе гнусно ухмыляется - «платим среднее по рынку, не хватает - ищите другое место».
И только блестящие, торжественно-красные елочные шары, с которых за двадцать с лишним лет не упала ни одна блестка, пахнущие антресольной пылью и хвоей, запускают в голове диафильм из таких далеких, но таких счастливых кадров моей прошлой жизни.