Ты стоишь посреди потока. Река времени — это не поэзия, чувак. Это канализация. Сюда сливают всё: пустые разговоры в курилке, бесконечный скроллинг ленты, где котики жрут твою жизнь, новости про курс доллара, который тебя не касается, потому что у тебя в кармане только дырка от бублика и проездной на метро.

Всё это — пустая порода. Грязь. Ил. Шлак.

Ты — старатель. У тебя нет кирки, но есть мозг, хотя иногда кажется, что он превратился в заплесневелый хлеб. Ты стоишь по колено в этой мутной жиже, которую называют «будни». Часы тикают. Тик-так, тик-так — это звук лопаты, закапывающей тебя заживо.

Смотри на картинку. Видишь этого бородатого кибер-ковбоя? Это ты. Внутри. Под слоем офисной рубашки и фальшивой улыбки для начальника.

У него в руках сито. «Фильтр реальности: ВКЛ».

Щёлк.

Мир замирает. Звук выключается. Бабка, орущая на кассиршу за просроченный кефир, превращается в немое кино. Рекламные щиты с успешным успехом выцветают.

Ты опускаешь сито в поток. Черпаешь.

Грязь. Грязь. Опять грязь. «Надо позвонить», «Надо купить», «А что если я умру в одиночестве?». Выкидывай это дерьмо! Тряси сито! Сильнее! Пусть мышцы горят, пусть пот заливает глаза!

И вдруг — бзынь!

Искра.

Маленький, сука, атомный взрыв в грудной клетке.

Что это было?

Случайная улыбка девушки в метро, той, с зелёными волосами. Или вкус первого глотка холодного пива в пятницу. Или идея. ТА САМАЯ идея, от которой пальцы начинают дрожать, как у наркомана перед дозой.

Это Сейчастье.

Оно горит. Оно жжёт руки. Это не биткоин, его нельзя отложить на жесткий диск. Это не бабушкин сервиз, его нельзя поставить в сервант «до лучших времен». Лучшие времена — это миф, придуманный трусами.

Есть только «сейчас». И оно радиоактивно.

Смотри на грифа. Вон он, пернатый ублюдок с табличкой «ПОТОМ». Он ждет. Он знает, что ты слабак. Он думает: «Сейчас этот парень положит самородок в карман, скажет “сделаю завтра” и пойдет спать».

И тогда гриф сожрет твою энергию. Прокрастинация — это трупный яд. Это когда ты берешь чистое, живое золото момента и даешь ему сгнить.

Но не сегодня.

Ты смотришь на самородок. Он пульсирует. Это топливо. Это грёбаный уран-235 твоей души.

Ты не прячешь его. Ты его жрешь. Ты вгоняешь его в вены.

Ты берешь этот момент и превращаешь его в действие.

Хочешь писать? Пиши, сука, прямо на салфетке, кровью, соплями, чем угодно!

Хочешь сказать «люблю»? Ори так, чтобы стекла дрожали!

Хочешь уволиться? Швыряй заявление, пока чернила не высохли!

Клад нельзя спрятать. Если ты его спрячешь, он превратится в уголь.

Используй его.

Потому что награда за это — жизнь. Не существование в режиме ожидания, а ЖИЗНЬ.

Ты чувствуешь?

Прокрастинация рассыпается в пыль, как вампир на солнце. Гриф дохнет от зависти.

Река времени больше не страшна. Ты научился мыть золото.

Ты богат. Ты сказочно богат. Просто открой глаза.

Сейчастье.

Здесь.

Сейчас.

🆘 Привет! А, как часто ты думаешь - о своей смерти?🙏

Да! Поговорим сейчас с тобой о самом главном, что у тебя есть... О смысле твоей Жизни? О твоей смерти!...

🙏 Закрой глаза, и представь на минуту, подумай... погрузись в глубь себя...

И, честно ответь себе на Вопросы:

🙏 "Что будет с тобой - когда ты умрешь?!"

🙏 "Что будет с тобой - после твоей смерти?!"

Увы.. Очень обидно, но... Пикабу аудио-форматы файлов не поддерживает, так что ты можешь послушать нашу беседу "О главном - о смысле Жизни" тут:

🧨🧨🧨 Полная аудио-беседа (21 минута) (доступна тебе по ссылкам - Бесплатно): 👇🏻👇🏻👇🏻

Беседа в ВКонтакте - https://vk.com/wall-101227196_193

Беседа в Одноклассниках - https://ok.ru/group/53593313575054/topic/158197216529294

Беседа в Телеграм - https://t.me/iLiveclub/138

🧨🧨🧨 И, еще - будь в "полном погружении" вместе с нами:

Мы в ВКонтакте - https://vk.com/i.live.club

Мы в Одноклассниках - https://ok.ru/i.live.club

Мы в Телеграм - https://t.me/iLiveclub

Нори зашагал в Аокигахару под серым небом. Лес казался густым и молчаливым, как давно забытая всякая надежда. Он шёл, цепляясь за единственное, что казалось ему смыслом — старую фотографию, которая то и дело всплывала в его памяти. Там он был один среди веток и теней, словно вся его жизнь — вот такой лес без конца и без начала.Казалось, что его сердце лето — выгорело. Внутри было пусто, как будто чувства давно иссякли. Уже давно он перестал различать, где кончается настоящая жизнь и где начинаются тени его воспоминаний. Он слышал голос — тихий, почти неуловимый, — будто шепот дерева, шепот его собственной памяти, которая давно покрылась трещинами.Он пришёл к сгоревшему дереву — тому, что, как ему казалось, держит все его страдания. Внезапно из тёмных крон раздался голос. Он звучал как эхо, как внешнее проявление его внутренней отчуждённости: «Почему ты здесь? Почему всё вокруг пуста?»Нори почувствовал, что в ответ не может ничего сказать, потому что всё внутри — словно растворяется в бесконечной тишине. Внутри него жила любовь — она была как огонь, что сжёг его изнутри, оставив только пепел. Но именно она держала его тут — в этом замкнутом круге. Любовь — и одновременно причина боли.В лесу он часто размышлял о смерти. Она казалась ему как самая безмятежная реальность — или, может, иллюзия, которая скрыта за туманом. Внутри он знал: оставить всё — значит уйти, исчезнуть навсегда. Но кто тогда останется? Вопрос висел в воздухе вместе с шершнем ветра.Когда он однажды остановился и взглянул на свои пальцы, он заметил, что память — как тона затихших ветвей. Нет, она не исчезла, она — живёт как шёпот, который неуловим, как тайна, которую никто не сможет разгадать. Иногда кажется, что его прошлое — это его собственная тень, всегда рядом, но никогда полностью неуловимая.В ночном мраке он ощутил, как внутри пробуждается любовь. Но она не любви, которую можно держать или понять — это скорее воспоминание о том, что было когда-то. Он понял, что всё, что у него осталось — это память. И эта память — как неостановимый поток, притягивающий его, словно в водоворот.В какой-то момент ему показалось, что тенями окружающего леса бродит кто-то, кто слушает его. Но кто? И кто говорит? Сам он же никогда не решается произнести слово вслух. Или это его собственная тень, которая пришла за ним — или же он сам является её создателем?И вот в тишине леса, в его собственной голове, появился последний голос — мягкий и тёплый, но при этом незримый: «Ты выбираешь, кто ты — тот, кто идёт дальше, или тот, кто исчезает. Всё зависит только от твоей памяти, твоего времени и твоей любви, которую ты забудешь или сохранишь.»Нори посмотрел на свою тень и вдруг понял — он сам её придумал. Потому что даже в самой глубокой тьме, даже в лесу без конца и без начала, есть только он и его решение. И единственное, что он должен сделать — это выбрать. Граница между собой и тёмными голосами в лес, Нори шагал по тихому лесу Аокигахара, ощущая, что его сердце уже давно выгорело.

Лес — как его душа: полон теней и тайн. Внутри звучали слова: "Любовь — это свет и тьма одновременно". Он нашёл старую фотографию — оно было его единственным убежищем. «Время разрушает всё, что не построено на настоящем», — шептал он сам себе. Он думал о смерти: «Это не уход, а просто другая форма существования». В лесу он услышал тихий голос: «Ты сам выбираешь — остаться или исчезнуть». И вдруг понял: «Память — это цепь, что держит нас взаперти или освобождает». В завершении он застыл, глядя на тень: может, она — он сам. Возможно, всё — лишь его отражение.Голос прозвучал снова: «И всё, что было, остается с тобой. Просто реши — жить или исчезнуть». ---«Ты выбираешь, кто ты — то, кто идёт или тот, кто остается».