Ночью Валера проснулся от того, что ему приснилось, будто он уже проснулся.

— Ну и зачем второй раз вставать? — спросил он сам себя.
— Чтобы проверить автомат, — ответил ему потолок.

Валера вышел в холл. Автомат стоял там, мигая кнопками, словно подмигивал всеми сразу.

— Давай, нажми, — сказал автомат. — Я тебе судьбу выдам.
— Лучше чай, — попросил Валера.
— Чай закончился, осталась только судьба, — отрезал автомат.

Валера вздохнул и нажал кнопку «чипсы». С грохотом из автомата выпал енот в клетчатом шарфе.

Он перекувыркнулся, высыпал из шерсти фантики и радостно объявил:
— Добро пожаловать в нашу дружбу! Я — Пафнутий. У меня есть всё, что вам не нужно.

Енот был худоват, хвост его выглядел так, будто художник три раза стер и нарисовал снова.
Глаза — большие, всегда удивлённые, как будто он только что увидел мир и не одобрил его. Шарф клетчатый, меняющий оттенки при каждом движении.

Из сумки он стал доставать хлам: ржавые ключи, бумажка с половиной улыбки, батарейка, которая светилась без электричества.

— Вот смотри, у меня есть всё это, — тараторил енот. — Но мне нужен твой банан.
— Мой банан? — насторожился Валера, похлопав карман.
— Да, именно он. Я дам тебе два гвоздя и банку чужого смеха в обмен. — А зачем тебе мой банан?
— Не знаю. Но в этом вся суть обмена: ты не понимаешь, зачем, и всё равно отдаёшь.

Валера смотрел на него и думал:

«Шумный. Суетливый. Он похож на ошибку, которая гордится собой. Зачем он появился? Я ведь всё делал, чтобы жить тихо. Но может, я просто боялся того, кто скажет вслух то, что я думаю молча?»

Автомат издал короткое «бип» и выплюнул бумажку: «Дружба всегда начинается с ерунды».

Валера посмотрел на банан, потом на енота, потом снова на банан.

— Ладно, банан останется у меня, — сказал он. — Но теперь я вижу, что он важный.
— Отлично! — обрадовался енот. — Тогда у нас есть общее сокровище, и это хуже золота.

Валера хмыкнул. И вдруг понял, что мир стал на один звук шумнее, но почему-то и теплее.

Продолжение следует…

#птичкавалера #че_бурек #гнездоистыд #енот

Хочешь узнать, что будет дальше?

Следующая глава о птичке Валере уже в телеграме: https://t.me/ptiza_valera

Интроекты - это эдакие закладочки в башенке, которые остаются после всяких, вроде как проброшенных вскользь фраз, вроде: "Игры - для детей, ты что ребенок?", от любимой женщины; "Тебе лет то сколько?", от коллег по работе, которым ты хвастанул, что купил в клуб Криштиану Рунальду за 100 баксов реальных денег; "Серьезней надо быть, Олег. Вот лучше бы Ницше почитал, а не эти твои пиу-пиу", от родителей.

Голоса родителей, кстати, звучат в твой голове громче, это факт. Потому что ребенок до какого-то возраста доверяет им безусловно. И как итог - перенимает их установки. Они прилипают потом надолго (а может и навсегда) и теперь включаются сами в схожих ситуациях. И вот сидишь ты ночью, свершаешь извращенный умозрительный промискуитет с мамкой оппонента в Доте, а внутренний строгий надсмотрщик бубнит на переферии сознания: "Ты же сам отец, какие тебе мамки школотронов, окстись, а то стыдно, блин".

Это голос, который в транзактном анализе Эрика Берна окрещен голосом внутреннего "Родителя". Типули которыйпризван ограничивать свободу, чтобы ты не дай Бог не выпилился, или не стал чмом каким то, как Лешенька из второго подъезда.

Но есть и другой голос - твой личный, настоящий, живой. Вскормленный твоими лчиными сформировавшимися ценностями и потребностями. Его в транзактном анализе называют "Спонтанный Ребёнок", или "Свободный Ребёнок".

Неограниченный ничем творец. Тот, кто умеет радоваться, орать "сосируй, сука!" в два часа ночи и кайфовать без последствий. И вот эти двое внутри каждого из нас (не только у мужиков эти ушлепки дерутся) постоянно срутся между собой. Взрослый посредине разводит руками.

В упомянутом мной транзактном анализе Эрика Берна состояние "Ребёнок" не однородно: внутри него различают Свободного Ребёнка, который несёт радость, игру и творческое "хочу и пох", и Адаптированного Ребёнка, который подчиняется правилам или, к слову, протестует против них.

Именно эта динамика объясняет, почему взрослый человек может одновременно кайфовать от плойки и одновременно с этим чувствовать вину. Если хочется глубже разобраться в том, как устроены эти внутренние роли и как они влияют на поведение, лучшее введение - книга Иана Стюарта и Вэнна Джоинса "Современный транзактный анализ". Потому что оригинал Берна - душный, шописец. У Берна лучше почитать "Игры в которые играют люди", это припопсованная версия.

Если что, тут я не могу залить пдфки, это как бы вообще нельзя так делать, но если вы хотите ознакомиться - скину в ТГ канал ссылку на свою личную полочку книжную. Тока тсс.

Почему именно в 35?

На самом деле не почему, установки с нами всю жизнь. И вражда ребёнка и родителя тоже. Но, тут все эти войны становятся агрессивнее, потому что совпадают с тем, что Эриксон называл кризисом среднего возраста. В этот момент многие вдруг спрашивают себя: "Так, я только обязанности таскаю или у меня тоже есть своя жизнь?". Происходит переоценка своих ценностей и самоочистка организма от чужого мешающего тебе говнеца. Иногда очень болезненно происходит, если этого дерьмеца перебор. И вот она - плоечка, как мостик к радости и кайфу.

Где тонкая грань?

Между "игры это развлечения, я взрослый человек и могу себе позволить" и "сука, отвалите от меня, я хочу запереться в комнате и гамать до посинения".

Очень просто. Если Фифа - это перезагрузка после тяжелой работы, жена при этом трахана и обнята, а дети сытые и довольные - то норм. Если нариованные человечки вытесняет сон, секс и зарплату - это уже тревожный звоночек.

А чувство вины тут вообще не про "я делаю фигню". Это когнитивное искажение, описанное Беком. Такое кривое убеждение: "Я не заслужил отдых, пока не спас весь мир", или чего-то типа того. Ну, как будто жить эти ваши жизни, как сдавать постоянные экзамены без права на пересдачу.

Так что, давайте честно. Игры в 35 - это не про инфантильность, а про попытку возвращения себе живости. Умение радоваться - это и есть признак зрелости, а не наоборот. И если ваш мужик в 35 купил себе плоечку - берите второй геймпад и гоу разваливать ему кабину в мортал комбате. Потому что вместо плоечки он мог купить намотанный на столб Марк, или какой-нибудь двухколесный фаршепроизводитель.

И да, если завтра кто-то скажет: "взрослый мужик с джойстиком - это смешно", напомните ему, что Netflix, футбол и бесконечный скролл TikTok ничем не лучше. А он мудак. Пусть об этом не забывает.

А по поводу стыда как инструмента страдания я вот видос недавно выпускал большой. Даже техники универсальные дал, как его победить. Го просвещаться в ВК и Ютуб. Ну и напоминаю про ТГ, там не только книжечки выкладываю, но вообще это моя личная база. Я там просто что думаю, то и говорю. Без реклам и онлифансов.

Обнял каждого. Гамайте, мужики!

После смены, если остаются силы (а они остаются всё реже), я ещё подрабатываю курьером — развожу еду. Да, на велосипеде, да, с огромной сумкой за спиной.
Ипотека, коммуналка, карта снова в минусе — классика жанра.
И вот так день за днём. Сначала — работа, потом — везу чью-то лапшу, потом — домой.
Спать.
И всё заново.

Снова и снова. Как будто "на репите“. Носишься день за днем, как гребаный хомяк в колесе. Только для хомяка это жизненная необходимость, а для меня!?

Однажды, на складе, сидя на табурете в маленьком подсобном помещении, я смотрел в одну точку и вдруг подумал:
"Это нормально вообще, вот такая жизнь как у меня, чтоб день за днем был очередной «день хомяка»?"

Работать каждый день, чтобы хватило на оплату квартиры, в которой почти не бываешь?Проводить лучшие годы в сером помещении среди коробок и пыли?
Ради чего всё это?

Я ведь обычный. Как все.
С ипотекой. С графиком выплат. С надеждой, что однажды будет легче.
Но легче не становится.

Цены растут.
Товары дорожают.
Ты сам — обесцениваешься.
Деньги — утекают.
Силы — растворяются.
Часики тикают.
Жизнь уходит.

И даже если появляется чуть больше денег — на подработке, например, — всё равно они куда-то уходят, хрен пойми куда.
А главное — Ты не живёшь. Не успеваешь жить.
Возвращаешься домой усталый, выжатый. Тело здесь, а голова всё ещё на складе, в пробках, в маршрутке.

Я тут как-то взял калькулятор и решил подсчитать, на что я вообще трачу свои дни. Казалось бы, бредовое занятие, но когда складываешь цифры — мурашки бегут по коже.

Сначала будни, обычный рабочий день:

Сон — 7 часов.
Утро — полчаса на умыться, побриться, одеться, перекусить, посрать.
Дорога туда-обратно — три часа на маршрутку и электричку.
Работа — 10 часов, включая обед.
Быт дома — 2 часа - на душ, туалет, готовку, стирку, уборку, сходить в магазин.
Свободное время — 1,5 часа. Всё.

Выходной или отпускной день чуть «щедрее»:

Сон — 9 часов.
Быт — те же 2 часа.
Свободное время — 13 часов.

В итоге за год получается:

Сон — 113 дней.
Утро — 6 дней.
Дорога — 35 дней.
Работа — 118 дней.
Быт — 30 дней.
Свобода — 62 дня.

А теперь умножаем это на ближайшие 25 лет, которые я ещё собираюсь провести в таком режиме, надеясь дожить до 65 лет:

– Сон — 2 825 дней. Сон это святое, это необходимость.
– Утро — 150 дней. Полгода тупо на сборы.
– Дорога — 875 дней моей жизни украдут электрички и пробки.
– Работа — 2 950 дней.
– Быт — 750 дней.
– Свобода — 1 550 дней.

Восемь лет я буду работать.
Почти восемь — спать.
Два с половиной — трястись в транспорте.
Два года уйдут на быт.
А на всё остальное — книги, друзей, любовь, детей, закаты, путешествия, ошибки, открытия — всего четыре года.

Четыре года из двадцати пяти.

И вот тогда, я впервые за долгое время спросил себя:
А так ли я хочу жить?
Просто спросил — как человек, который просто устал врать себе.
Просто устал.
По-настоящему.
До внутреннего молчания. Когда становится просто похуй.
Я понял, что если ничего не изменить — так и будет.
Склад. Доставка. Хроническая усталость.
Много лет подряд.

Потом пенсия. Потом забвение. Потом, возможно, сожаление.
И смерть.
Это ведь, вот это самое – «родился, потерпел, умер»

Так зачем мне это?

Я не знаю пока, чего хочу. Но знаю точно: больше не хочу так.
Не хочу просыпаться с мыслью: «Ещё один день хомяка».
Может, пока рано говорить о новом пути. Но это точно — конец старому.

продолжение следует...

Слышал я, что нельзя, бессмысленно везти человека на эту процедуру, вкратце :(укольчик, беседа с психиатром, напутствие) если у него нет желания бросить пить. Поскольку это будет против воли, и он будет напряжен, агрессивен, или просто сорвется.

Короче, через несколько месяцев после кодировки Леха наложил на себя руки.

Слишком много места занимала эта дрянь, как единственная отдушина была.

Вот так получилось.