Если вы заботитесь о своём пищеварении, вот добрый совет
И, боже вас сохрани, не читайте до обеда родительские чаты!
—Гм...Да ведь в других ничего не пишут.
—Вот никаких и не читайте.
Проф. Преображенский Ф.Ф.


Продавать совесть ради куша — классика адвокатской профессии XIX века.
Но Фёдор Плевако - исключение
Родился вне брака, от женщины, которую отец буквально купил за 10 рублей. Мать, кстати, чуть не утопила младенца — ей показалось, что судьба у него будет тяжёлая. Не ошиблась, но парень выкарабкался.
Учился Плевако кое-как, потому что надо было работать. Но выбрал юрфак — и попал в нужное время:
1864 год, Россия отменяет крепостное право, суды становятся публичными, состязательными, и рождается новая фигура — адвокат, как в фильмах.
На такие процессы ходили, как в театр — со страстью, аплодисментами и диким интересом.
И там он и стал звездой.
Плевако защищал бедных — бесплатно.
А богатых — втридорога.
Баланс кармы, знаете ли.
Про него ходили легенды и анекдоты. Один из них даже цитировал сам президент (да, тот самый). И что бы вы ни думали — надо признать, Владимир Владимирович реально начитан.
А теперь у Плевако ещё и сериал есть — с Безруковым. Называется, конечно, не «Шерлок», но похоже. Историки говорят, снято почти без перегибов.
Посмотрите, и, возможно, у вас тоже потянется рука к Достоевскому и старым судебным хроникам.
💬 Кстати, как думаете — сегодня возможно появление такого адвоката «из народа»? Или эпоха героических защитников навсегда осталась в XIX веке?
В своём тг-канале пишу больше интересных обзоров на книги, экранизации и известных личностей. Недавно писала пост про скандальные факты о Пушкине
Почти год назад Росатом объявил о начале конкурса фантастических рассказов с общим названием "История будущего"
Очень интересные условия - описать мир будущего, где многие проблемы решены, жизнь в целом прекрасна, но конечно же далека от утопии, так как присутствуют новые вызовы. Вот детальное описание на странице конкурса https://fhistory.ru/#rec828904257
Чесслово, мне понравилась идея и я тоже накатал рассказ, отправил его на конкурс. И сходил на вручение главных премий, нет, увы, не мне:)
На вручении первым выступал представитель Росатома и рассказал, как у него появилась идея конкурса - нет фантастики, где мечтали бы о будущем, в котором хотелось жить. Понятно, что сам представитель был из поколения читавшего Стругацких, Ефремова, Лукодьянова, Беляева и других писателей, с мечтами о мире Полдня.
В общем, идея супер.
И вот во что вылилось. Прислали более двух тысяч рассказов, а конкурсная коммисия прочитала 19 штук, отобранных какими-то "ридерами" Хз, по каким критериям. А потом огласили победителей.
Я ничего не имею против тех, кто победил, но блин, рассказы не о прекрасном будущем там. Вот описание - https://author.today/post/733585
И примерно все победители также далеки от идеи конкурса.
Короче, деньги освоены, окололитературная тусовка приятно провела время и заодно немного заработала.
Хз, что дальше сказать. Напишу, пожалуй, в росатом с предложением назначить меня председателем жюри на следующий год:)
Есть книги, которые входят в жизнь тихо, без громких слов и обещаний. Они поселяются в душе и остаются там навсегда. Таким произведением стал для многих "Гранатовый браслет" Александра Куприна. Когда берёшь в руки эту небольшую повесть, кажется, будто открываешь старый альбом с пожелтевшими фотографиями. На них - лица людей, которых ты никогда не встречал, но чьи судьбы вдруг становятся тебе ближе и понятнее, чем иные современные истории.
Помню, как впервые читал эту книгу. Было пасмурное осеннее утро, за окном моросил дождь, и капли стекали по стеклу, словно слезы. Именно в такой атмосфере и происходит история Желткова - тихо, незаметно для посторонних глаз, но с такой глубиной чувства, что переворачивает душу.
Георгий Желтков. Что мы знаем о нём? Мелкий чиновник, одинокий, неприметный. Если бы он прошёл по улице, вряд ли кто-то обратил бы на него внимание. Серый пиджак, скромная походка, взгляд, устремлённый куда-то вдаль. Но внутри этого "маленького человека" - целая вселенная, наполненная светом настоящей, большой любви.
Его чувство к княгине Вере Николаевне Шеиной похоже на свечу в тёмной комнате. Горит неярко, почти не заметно со стороны, но освещает всё вокруг тёплым, мягким светом. Восемь лет писем. Восемь лет молчаливого обожания. В наше время, когда отношения часто измеряются количеством лайков и моментальных сообщений, такая верность кажется чем-то нереальным, почти фантастическим.
Желтков не требует внимания, не навязывает свои чувства. Он просто любит. Как птица поёт - потому что не может не петь. Как река течёт - потому что такова её природа. Его любовь становится его сутью, его дыханием, его молитвой.
Сцена с гранатовым браслетом - одна из самых пронзительных в русской литературе. Старое, неказистое украшение, "дурного вкуса", как отмечает сама Вера Николаевна. Но для Желткова - это самая большая ценность. Единственная семейная реликвия, передававшаяся из поколения в поколение.
Когда он отдаёт этот браслет, он отдаёт частицу себя. Каждый гранат в нём - как капля его крови, как биение его сердца. Вера Николаевна ещё не понимает этого, рассматривая подарок с лёгким недоумением. Она видит просто украшение, а не крик души, не исповедь влюблённого человека.
Интересно, что Куприн специально выбирает именно гранаты - камни цвета крови. Не бриллианты, не изумруды, не сапфиры. Скромные гранаты, тёплые, живые, словно вобравшие в себя всю боль и нежность неразделённой любви.
Когда Желткова просят оставить Веру Николаевну в покое, он не спорит. Не доказывает свою правоту. Не пытается объяснить, что его любовь - это не помешательство, а самое настоящее и чистое чувство. Он просто... уходит.
Его последнее письмо - это не жалоба, не упрёк, не просьба о пощаде. Это благодарность. Благодарность за то, что она просто есть в этом мире. Что можно о ней думать, мечтать, жить этим чувством. "Да святится имя Твое" - эти слова становятся не просто фразой, а символом абсолютного принятия и смирения.
Сцена его смерти описана Куприным с удивительной тактичностью. Никаких мелодраматических красок, никаких театральных жестов. Просто тихий уход человека, который не мог иначе. Который предпочёл смерть жизни без любви.
Для Веры Николаевны смерть Желткова становится моментом прозрения. Она наконец понимает, что мимо неё прошла та самая любовь, о которой мечтает каждая женщина. Та самая, ради которой стоит жить и ради которой не страшно умереть.
В сцене прощания с умершим Желтковым она видит на его лице выражение глубокого мира. И понимает: этот "маленький человек" обладал тем, что было недоступно ей, окружённой роскошью и внешним благополучием, - способностью любить по-настоящему. Без условий и оговорок. Без требований и ожиданий.
Музыка Бетховена, которую завещал послушать Желтков, становится тем самым гимном любви, который он не смог восславить при жизни. Вторая соната - не случайный выбор. Её торжественные, печальные аккорды идеально передают всю глубину его чувства.
"Гранатовый браслет" - это не просто история о неразделённой любви. Это размышление о том, что такое настоящие чувства. О том, что любовь - это не взаимовыгодный договор, а дар. Не требование, а благословение.
В наше время, когда всё измеряется прагматизмом и выгодой, история Желткова кажется анахронизмом. Но, может быть, именно сейчас она нужна нам больше всего? Как напоминание о том, что в жизни есть вещи, которые нельзя измерить деньгами или социальным статусом. Что настоящее счастье - в способности любить и быть благодарным за саму возможность этого чувства.
Когда я перечитываю "Гранатовый браслет", каждый раз нахожу в нём что-то новое. Что-то, что заставляет задуматься о собственной жизни. О том, не прошло ли мимо меня что-то важное? Не пропустил ли я ту самую "тихую любовь", которая, возможно, стучалась в моё сердце?
Куприн не даёт ответов на эти вопросы. Он просто рассказывает историю. А уж мы сами должны решить, что с ней делать. Как прожить свою жизнь - в суете и поиске выгоды или в тихом ожидании чуда, имя которому - любовь.
Проходят годы, сменяются эпохи, а "Гранатовый браслет" продолжает трогать сердца. Потому что настоящие чувства не стареют. Они вечны. Как вечна музыка Бетховена. Как вечна память о тех, кто умел любить по-настоящему.
Вася сидел у подъезда на лавочке и щелкал семечки, он глядел на выходящих из дорогих машин мужчин в костюмах и женщин в норковых шубах. Вася был оптимист, а как иначе, если живешь в доме на Патриарших. О том, что это коммунальная квартира, он тактично умалчивал. -Да, жируют, - думал он, прикидывая, сколько стоит одежда богачей. Те, при виде Васи поморщились: - спортивные штаны три полоски, кроссовки, растянутая рваная футболка.
-Чего зыришь, - огрызнулся он. - Чай не в музее. Ему не нравилось, когда его разглядывали. Он вздохнул и поплелся в коммуналку. В комнате было душно, работал компьютер, Вася налил чай и принялся было за бутерброды, когда в дверь постучали.
-Кто там еще?
-Это сосед, открывай давай, - стук становился настойчивее.
-Нормально поесть не дают, - Вася распахнул дверь.
-Слушай, у меня тут друг в секонде прибарахлился, купил одежду на развес, вот по размеру не подошло... Может, возьмешь что-нибудь? Фирма! - сосед горделиво таращился на Василия.
Тот деловито осмотрел пакет с вещами: - Давай сюда, ща примерю. - и закрыл дверь перед носом любопытного.
Из пакета он вывалил кучу вещей на диван: рубашки, пиджаки, брюки, галстуки... Выудил белую рубашку и тотчас надел ее: - из зеркала на него глядел симпатичный мужчина, небритый, недовольный, но все же симпатичный... Через пару минут, нарядный, в костюме, он стучал в дверь соседа: - Беру вот это, остальное забирай.
В ванной он впервые за месяц побрился и даже нашел одеколон. - Ну, что, такую красоту надо выгулять, - подумал он и подмигнул своему отражению. Патриаршие гудели и шумели. Василий в костюме ощущал себя непривычно, а проще говоря - другим человеком. Он собрался было свернуть в магазин, но тут его нагнала девушка микрофоном, - Какой интересный мужчина...Василий оглянулся..
-Откуда вы такой красивый?
Василий тут только заметил, что она обращается к нему. Он хмуро ответил, - Еще чего, обычный я.
Девушка подозвала оператора поближе: - Костюмчик-то дорогой, вы, наверное, много зарабатываете?
Василий на минуту остановился и глаза его заблестели.. - Нет, я безработный. Девушка засмеялась, ну, конечно, в таком костюме и безработный. Наверняка еще и живете в центре Москвы. Вася оживился, - на Патриарших, а как вы угадали?
-Ну, вот видите, а говорите, что не миллионер...
-Мне некогда, - Вася поспешно зашагал в сторону дома. На лавочке он судорожно соображал, что это было. И как костюм может изменить человека и отношение к нему. Из подъезда соседнего дома вышла презентабельного вида пара.
-Здравствуйте, - поздоровались они. Василий недоуменно посмотрел на них, - здравствуйте, - процедил он.
-Погода сегодня хорошая, мы в яхт-клуб собрались, а вы отдыхаете?
-Да, сижу вот, воздухом свежим дышу, - Василий напрягся.
-Не хотите с нами? Кстати, костюм вам к лицу.
-Спасибо, в другой раз.- Василий проводил их взглядом и отправился домой. В комнате он сбросил свой волшебный костюм и надел привычные спортивки.
Он сидел на лавочке, щелкал семечки, когда к дому снова подъехала машина его недавних знакомых.
- А мы вот забыли проверить, выключили ли утюг, - улыбнулись они. - А вы на променаде? Уже переоделись? Очень стильно выглядите, - заворковали они.
-Ну, я же говорил, что он олигарх, скрывается вот, - шепотом проговорил мужчина спутнице.
-Да, у богатых свои причуды, - ответила она ему.
Я нацелился к холодильнику. Шаг, два, три... Дзынь! Шатенка забыла что-то? Я открыл дверь.
- Здорова! Не ждал, ха-ха!..
- Как и всегда, - сказал я, приглашая Гунана войти.
- Братан, я только что такую девчонку видел! - сказал Гунан, выпучивая глаза.
- Шатенку?
- Ага.
- Это она от меня.
- Да ладно? Где ты с ней познакомился?
Я рассказал. Всю историю. И еще несколько историй. Гунан осмысливал, водя по сторонам и даже вверх-вниз глазищами.
- Да, - вздохнул он, - своя квартира - это вещь. Не зря я хочу съезжать.
- Да уж, очень удобно.
Не мог же я рассказать ему, что квартира тут ни при чем. Не появись Буковски, дрочить бы мне день ото дня на порно.
Гунан впал в прострацию. На фоне смуглой армянской кожи белки его глаз сверкали. Я поставил перед ним чай.
- Что надумал?
- Повезло тебе с квартирой, - сказал Гунан. Спохватился: - Ох, прости, у тебя же отец погиб.
- Да ладно, я и сам рад.
- А, ну, тогда нормально.
- Ты все еще на диете?
- Нет, забил. Жру все подряд.
Я выдал ему конфет. Гунан внимательно рассмотрел изображение трех медведей в лесу.
- Ты другие конфеты ешь?
- Нет. Я покупаю один вид конфет, зефира и печенья.
- В меня бы уже не лезло одно и то же.
- В том и прикол. Когда не лезет, организм получает отдых.
- А-а-а...
- Что нового на районе?
- Не знаю. Я целыми днями на работе. Братан, я так заеба-ался...
- Понимаю, - ответил я.
Я все еще помнил, как это было, но как-то смутно. Так, всего-навсего несколько изображений, подернутых легкой дымкой. Почти никаких эмоций и впечатлений. Так в свое время стерлась из памяти школьная жизнь. Теперь на ее пространстве осколки воспоминаний, имеющие значение в контексте сравнения с настоящим, но на него не влияющие. Точность интерпретаций, кстати, спустя столько лет подлежит сомнению.
- Ты вроде бы собирался менять работу, - напомнил я.
- Да-а-а... Но мне написала Даша.
- Кто?
- Девчонка, из-за которой я в прошлый раз головой поехал.
- Ого! И чего она?
- Ну, вообще-то она написала мне вместе с мамой. Они на мои соцсети залипли. Засыпали меня комплиментами: как я хорошо выгляжу и все такое. Короче, мы с ней заобщались. Она сейчас в общепите работает, где я был раньше. Там мама у нее управляющая. Предложили мне у них подработать. Знают, какой я ас, ха-ха!
- Ты согласился?
- Да, я уже отработал с ними две смены.
- А тебе оно надо?
- Знаешь, братан, деньги лишними не бывают!
- Знаю, но я скорее повешусь, чем в ближайший год куда-то пойду работать. Если дать себе волю, жизнь может стать потрясающе сладкой.
- Ты бы видел, как мы там прикалываемся!
Гунан минут двадцать рассказывал, как они там прикалываются. В основном - фуфло. За весь рассказ один интересный персонаж, не считая Гунана - совсем юная сотрудница с очевидными психологическими проблемами. Надо быть осторожнее с общепитами.
- У нее реально с головой не в порядке! - вещал Гунан. - Я как-то похвалил ее за сделанный гамбургер. А она смотрит на меня, не моргая, и говорит так медленно-медленно: "Спасибо. Ты правда думаешь, что я хорошо делаю гамбургеры?". И совсем близко ко мне подходит. Она все время близко ко мне подходит и говорит вот так. А на прошлой неделе спрашивает: "Можно я тебя обниму?". "Иди ты на фиг!", - сказал я ей.
- Она симпатичная?
- Да, но на голову шизанутая. Из дома только на работу выходит. У нее дикий комплекс неполноценности плюс социофобия.
- Тебе бы работать психологом.
- Братан, да по ней видно!
После того, как буря в башке у Гунана стихла, ему доставляло радость тыкать пальцем в несчастных, чья психика проживала не лучшие времена. Поначалу, едва оклемавшись после полета с четвертого этажа, он еще сохранял сочувствие к таким людям. Наверное, чувствовал с ними близость. Прошло время. Безумный летчик, вернувшись к нормальной жизни, запустил процесс сепарации. Теперь он нормальный, а они - психи. Раз он смеется над психами, значит, у него самого с головой порядок. Несчастный не понимал, что безумны все. И с ростом цивилизации уровень безумия возрастает. Человечество и безумие связаны неразрывно. Безумие - это почва, в которую мы все поголовно пустили корни. Чтобы созданная структура не рухнула, мы делим безумие на норму и сумасшествие. Говорим о психиатрической помощи, антихрупкости, приспосабливаемости. Мы приспосабливаемся к безумию, потому что нам страшно пойти и сдохнуть...
- Так что ты с этой Дашей?
- Не знаю, братан... Да мы просто дружим с ней! Она мне, если честно, больше вообще не нравится.
- Ну да, и поэтому ты в свой выходной идешь работать у нее в жраловке.
- Да я просто соскучился по общепиту! У меня там была шикарная должность. Я иногда час или два в день сидел у себя в кабинете играл в приставку. Давал распоряжения. Потом у меня случился психоз, и меня выгнали. Бля-я, ха-ха! Я тогда думал, что у меня гонорея или что-то еще. В больнице мне сказали сдать сперму. Я купил в аптеке специальную баночку, прихожу на работу и говорю парню за кассой: "Меня не беспокой, я пошел в туалет, мне надо сдать сперму". Он уставился на меня, а я зашел в служебный туалет. Минут десять не мог управиться. Наверное, волновался. Сотрудник тот постучался: "Ну как, получается?". "Да что-то он не встает", - говорю я ему. "Я тебе сейчас порнуху включу!". Я думал, что это шутка, а он реально включил порнуху. Слышу из коридора: "Да, да, еще, о-о-о!". У меня встал, я кончил.
- Крутая история.
- Ага. Ладно, мне пора ехать. Давай, удачи.
- Никаких больше летающих книжек, Бук, - предупредил я призрака, когда мы остались наедине.
- Какие проблемы, малыш, какие проблемы...
Шанс, что это сообщение заметят люди из моего родного города, мал, но не равен нулю.
15.11 в 12:00 вас ждёт уютная встреча с писателем в кафе «Оригами» (три домика) на набережной. Расскажу о своём творческом пути, поделюсь писательскими лайфхаками и отвечу на все интересующие вопросы. Надеюсь на тёплую встречу в родном городе. Жду встречи!