Причины и следствия. Часть первая
Аннотация:
Часики тикают, время идёт. Андрей не успеет - сестра Ангелины умрёт...
Трус и до смерти часто умирает;
Но смерть лишь раз изведывает храбрый.
Уильям Шекспир. Юлий Цезарь
Оглушительно громко, с перерывом в пару секунд гремит гром. Грохот невыносимый - и стук в дверь. Так-так - поднимает голову сознание, окутанное пеленой сна. Кто-то стучит, или мне кажется? Скорее второе. Спросонья открываю один глаз. Встаю с постели, едва не спотыкаюсь о пустую бутылку. "Да чтоб тебя". В дверь уже дубасят. Явно со всей дури, не жалея хлипкой фанеры. Кричу:
- Иду, иду!
Выходит нечленораздельным мычанием. Будто язык онемел. Прокашливаюсь, повторяю:
- Да иду я!
Стук затихает. Басистое рычание доносится из-за входной двери:
- Андрюха, ты в порядке? Какого чёрта не открываешь? Я же волнуюсь за тебя, говнюк ты мелкий!
Ах это Димка! Вот уж не ждал. Сегодня же воскресение? Или понедельник? В голове стучит наковальня. Раз, два - высекая искры под веками. Что было вчера? Память отшибло начисто. Но случилось наверняка что-то скверное, раз я так нажрался.
Друг ждёт на кухне. Слышу, как закипает чайник. Закрываю вентиль. Холодная вода привела меня в чувство. Стягиваю полотенце с округлого полотенцесушителя. Вытираюсь, бросая взгляд в квадратное зеркало. Так-так. Бледный, мешки под глазами и эта щетина... Краше в гроб кладут, а мне ещё предстоит деловая встреча.
Тонкая струйка воды стекает в щербатую раковину. Бритвенный станок нежно скользит по белой пене. Кап-кап, уносится в водосток, а я ощущаю, что Димыч очень взволнован.
Кофе разлит по чашкам. Димыч сидит, смотрит внимательно. Форточка приоткрыта чуть-чуть. И всё равно в квартире воздух спёртый.
- Андрюха, - начинает он. Хмурит лоб, положив локти на стол, упёршись ладонями в подбородок. В шерстяном сером свитере он выглядит полней обычного. Он сидит и всё равно напоминает ленивого медведя. - Какого лешего ты опять пьяный? У тебя ж встреча. Дело и деньги, мать твою. У тебя холодильник пустой, через пару дней месяц заканчивается. Чем платить будешь, Мильтов, а? - повысил голос на тон. Вышло рычание.
Если бы я не знал его, как облупленного, то, возможно бы, испугался. Димыч высокий, плотный и коренастый. Выглядит грозным, хотя добряк добряком и мухи не обидит, не то что я - взрывной, тощий и мелкий, эдакий пацанёнок. Как это меня порой бесит.
Кофе горячий и сладкий - такой, какой я и люблю. Глотнул не спеша, наслаждаясь, чувствуя, как Димыч закипает. Улыбаться заставляю себя через силу, а потом говорю:
- Вчера опять, Димыч... Я потерял контроль.
Гнев друга стихает. Ярко-алые всполохи искры угасают, будто и не было, сменяясь серыми с синевой искорками боли и грусти. Он берёт меня за руку, говоря:
- Твою ж мать, - на выдохе, - Андрюха. Как же я тебе сочувствую.
- Переживу, - бодро ему отвечаю. Допиваю кофе и ухожу в зал, чтобы собраться.
Офисное здание ничем не примечательно. Возле дороги, серое и двенадцатиэтажное. Даже взгляду не за что зацепиться, кроме как за жёлтую вывеску прямо на карнизе: "Аренда офисов. Недорого".
Димычев джип остановился возле бордюра. Так что я даже куртку не набросил.
Подхожу к двери, открываю. Внутри, за регистрационным столом, сидит лысый охранник, читает журнал. По напряжённой позе и сильному возбуждению понимаю: читает порно, может - "Плейбой". Поднимает взгляд. На лице написано недоумение. Кривит губы в ухмылке, приходя в себя от созерцания откровенных фотоснимков.
- Вы к кому? - выдавливает из себя, так как не может определить моего возраста.
- Фролова ожидает меня в полпервого, - бодро отчеканиваю каждое слово. Смотрю ему в глаза, считываю эмоции. Недоумение, презрение и жёлто-фиолетовая нотка страха. Охранник слегка бледнеет. С трудом отводит взгляд, разглядывает широкие ладони. Он нутром почувствовал: я не так прост, как выгляжу. Теперь уже я улыбаюсь, смотря, как он нажимает кнопку переговорного устройства.
- Ангелина Станиславовна, к вам посетитель!
- Мильтов? - спрашивает у меня. Я киваю.
- Да, - подтверждает в интерком, затем переспрашивает: - Пригласить?
Кивает, получив одобрение. Хмурится и показывает мне взглядом в сторону лифта.
Чёрные матовые двери. Светится жёлтым кнопка. Чёрно-белая напольная плитка выдраена на совесть. Гулко стучат мои начищенные туфли. Тишина. Такое чувство, будто все вымерли. Но это не так: я чувствую лёгкое дуновение эмоций людей, сидящих за закрытыми дверями. Вдох, выдох, снова вдох - настраиваю себя. Я эмпат, и приглушить свой дар удаётся с трудом.
Зеркало в лифте узкое, упирается в пол. Мой серый костюм в жёлтом свете выглядит блеклым и на спине топорщится. Волосы уложены гелем на совесть: короткие, вьющиеся. Голубые глаза в окружении красной сетки полопавшихся сосудов. Взгляд жёсткий, усталый. Щёлк. Лифт замер. Двери открылись, и я вышел в коридор, приехав точно по расписанию.
Белая дверь; вокруг сплошные, покрытые серой мраморной крошкой стены. Минидиванчики - как раз такие стоят в приёмных дорогих частных поликлиник. И тишина. Неуютно, мрачно. Высокое окно в самом конце коридора выходит на теневую сторону. Свет здесь яркий, но всё равно меня не покидало ощущение, что нечто притаилось, скрываясь в углах, под днищем дивана и там, куда ни бросишь взгляд. Притаилось, наблюдая за мной, ожидая, когда я отвернусь, чтобы напасть. Я шел, боясь обернуться, напряжённый и неуверенный, не зная, чего конкретно надо от меня Фроловой.
Дверь мне открыл охранник, верзила лет сорока, массивный и коротко стриженный. Квадратное лицо. Угрюмое и бесстрастное. Мы встретились взглядом, и я понял, что убивать ему не впервой. От такого типа надо держаться подальше - как говорится, обходить за версту.
- Здравствуйте, Андрей. Прошу вас, садитесь.
Женщина, произнёсшая вежливую фразу, ничуть не напоминала ту особу, которую я вчера встретил в баре, которая неожиданно подошла ко мне, когда я топил в водке тягостное бремя прошлого.
- Здравствуйте, - откликнулся я и сел в кресло напротив письменного стола. Мельком бросил взгляд на охранника. Он стоял возле двери, сцепив руки на груди. "Да уж, атмосфера самая располагающая к разговору".
- Значит, важное дело, раз вы, Ангелина, пригласили меня в свой офис?
Её аура завибрировала. Я ощутил волнение, смешанное с ноткой страха. Присмотревшись внимательнее, я различил тонкие морщинки и бисеринки пота на лбу, проступающие сквозь умело наложенный макияж. "А ей уже не двадцать и даже не двадцать пять, - мелькнула мысль, - а я-то думал..."
Она достала белую папку из приоткрытого ящика стола, пока я рассматривал кабинет: на стенах висели полотна в стиле поп-арт, а возле окон каким-то чудом затерялась парочка симпатичных натюрмортов. Совсем другое дело. Просто и со вкусом. Полки, заставленные книгами и статуэтками. На стенах награды и дипломы, а ещё я рассмотрел фотографии Ангелины и девчонки лет десяти, светленькой и голубоглазой.
- Это моя сестра Ольга, - сказала она, заметив, что я рассматриваю фотографии. - Мы не похожи, потому что отцы у нас разные. Вот о сестре я и хотела поговорить. - Её тон стал жестче, но нотка страха возросла.
Я обернулся, посмотрев на телохранителя. Свидетели нам ни к чему.
- Павел Анатольевич, выйдите в коридор, - произнесла Ангелина официальным тоном.
"Но..." - было написано у него на лице...
- Немедленно, - жёстко и властно, добавив себе баллы в моей характеристике, мысленно составляемой на её счет. Интересно. Охранник замер. Она сказала тоном, в котором звенела сталь: - Я ему доверяю. Репутация Андрея говорит сама за себя.
Интересно вдвойне. По-видимому, она нашла меня не случайно.
Когда Павел Анатольевич вышел, она раскрыла папку.
Фотографии детей смотрели на меня. Голые тела лежали на металлической поверхности стола. Бледные лица. Вытаращенные в ужасе глаза. Застывшие черты лица буквально впитали страх. Дрожь пробежала по моей спине, когда мозг сложил картинку воедино, сопоставив детали: волосы детей - совершенно седые.
Я отложил папку в сторону. Больше всего на свете мне хотелось уйти. Оставить всё как есть. Не знать ничего и со спокойной совестью жить по-прежнему: искать пропавших кошек и собачек милых богатых старушек.
Ангелина встала и наклонилась над столом. Невольно я заглянул в глубокий вырез её чёрного узкого платья. Ложбинка между маленькими, упругими грудями выглядела соблазнительно. Я сглотнул слюну и встал. Намереваясь сбежать.
- Подожди, - выдохнула она. Её зелёные глаза заглядывали мне в душу. Жалость кольнула сердце. Ну, не могу я бросить женщину в беде. Один из принципов. Порой самый нелюбимый. - Я знаю про озеро, Андрей. Я всё знаю. Поэтому и прошу твоей помощи. Моя сестра в беде.
Это я уже и так понял.
- Продолжай, - ответил, садясь и оценивая хрупкость черт и изящную фигуру. Что-то в ней было неуловимое, очень женственное. Это "что-то" и заставило меня вчера в шумном клубе кивнуть на её вопрос: "Вы частный детектив Мильтов?"
Её замершая поза. Всё в Ангелине было напряжено, и неуверенность буквально ощущалась на вкус. Голубовато-синяя и трогательно-розовая с чёрной горечью, когда она подумала, что я уйду. Запах пиона, слегка терпкий, но приятный, распространялся в воздухе, когда она приблизилась.
- Моя сестра... Её преследуют кошмары. Ольга слабеет, и что-то мучает её, вытягивая жизненные силы. Я не знаю, в чем причина, но начинаю думать: а вдруг её фантазии - правда?
- И чем могу помочь я? - удивлённо спросил я. - Я простой детектив, практически без опыта. - Точки над "и" хотелось расставить сразу.
- Андрей, я знаю, кто ты и какие способности есть в твоём арсенале. Внешность порой обманчива. Это сказано как раз про тебя. Послушай, что я расскажу тебе, а потом обещай подумать, хорошенько подумать, прежде чем принимать окончательное решение.
Беседа затягивалась. Я чувствовал нетерпение и ярость охранника, стоящего за дверью. Буквально ощущал на вкус. Весьма неприятное чувство, но эта та цена, когда мои способности в силе. Я приготовился к рассказу, но Ангелина посмотрела на запястье, блеснули серебряные часики. Нахмурилась и достала жёлтый широкий конверт, лежащий всё в том же ящике стола.
- Прошу меня извинить, дела. В конверте найдёшь все, что я успела разузнать. Фотографии, имена адреса. Кое-какие не афишированные подробности. - Улыбнулась печально и грустно. В глазах блестели непролитые слёзы.
Я собирался уходить, когда она внезапно схватила меня за рукав. Жар её ладони просочился сквозь тонкую ткань бархатного пиджака.
- Пожалуйста, подумай дважды, - сказала Ангелина и разжала ладонь.
Когда я садился в лифт, то физически ощущал презрительный взгляд Павла, впивающийся мне в спину. Да, он очень хотел бы со мной потолковать. Показать своё превосходство и силу. Ангелина нравилась ему как женщина. И он не мог понять: почему она обратилась ко мне за помощью. Но внешность порой обманчива, и так не зря про меня говорят.
Димыч работает. Он журналист. А меня выперли ещё на первом курсе. За пьянство, за прогулы и за плохую успеваемость.
Ванна наполнена до краев. Вода пахнет жимолостью и мятой. Мужской наборчик, типичный ширпотреб, подаренный когда-то благодарной старушкой.
Вода зовёт. Пробую пальцем. Хороша. На грани между тёплой и горячей.
Конверт оставил на кухонном столе. Очищение важно для меня. Вода в моём деле очень много значит.
Разделся - и вот я уже погружаюсь. Тело млеет, согреваясь. Обжигающе горячо, а потом приятно до дрожи. Нежусь пару мгновений абсолютной тишины и спокойствия. Вода забирает звуки, глушит эмоции. Вода и музыка - моё спасение. Помогает привести мысли и чувства в порядок. Помогает разделять мой собственный и чужой мир, отсекая, создавая барьер.
Без этих средств я давно бы сошёл с ума. Как когда-то давно, после того как спас Борьку.
Воспоминания нахлынули непрошеными. И хотелось бы не вспоминать, но у странной штуки, подсознания, свои законы.
Борька был самым младшим из наших дворовых ребят, друживших со мной.
В конце того августа ощущалась стоящая на пороге осень. Жаркий день - и холодные, порой дождливые вечера. Стылый воздух и порывистый ветер. Ты стоишь разгорячённый от бега и игр, а ветер пробирает до дрожи.
В тот день, играя в казаков-разбойников, мы не сразу поняли, что Борьки нет рядом. Стали искать, но безрезультатно.
Случилось это тринадцать лет назад, тогда мои родители были ещё живы. Я был вполне обычным ребёнком, а о деде даже не слышал. Только потом узнал почему. Но тогда, отчаявшись: поиски не дали результата, - я был готов на всё, лишь бы трёхлетний Борька был найден.
Сорванец вечно увязывался за нами, и, пока его не обнаруживали, прячущегося, он наблюдал за нами, словно щенок, державшийся поблизости, боясь подойти. Он прятался, подражая нам, и лишь вечером кто-то из пацанов обронил, что видел его светлую макушку. Тревога кольнула сердце. Беда - почувствовал я.
Мне было девять, паника душила меня. Я боялся, что накажут, боялся того, что с нами будет, если Борька не вернётся к родителям. Тогда и проснулся мой дар.
Маленькое озеро с тёмной водой неудержимо притягивало меня. Что-то не так было с водой. Что-то не так было с камышом. Я видел. Наяву ощущал белые всполохи, перемешивающиеся с ядовито-зелёными. Тогда я не знал, что это. Но эмоции: страх, паника - переполняли моё сердце. Яркие, жутко реальные, но не мои.
Я нашёл его под утро в тех самых камышах. Ещё бы чуть-чуть - и стало бы поздно. Борька бы замёрз и умер. Маленькие ручки запутались в проволоке, сандалии потерялись, и мальчик просто лежал, от страха утратив голос, мог только всхлипывать и бояться, что его никогда не найдут...
А я... Меня поместили в психушку. Я нашёл Борьку, но перестал воспринимать окружающий мир. Я только слышал звуки, и калейдоскоп красок играл разноцветными гранями в моём мозгу.
... Вода остывала, я собирался покинуть ванну и вспомнил ещё кое-что. Вчерашнюю попойку в баре и девушек, не поделивших парня. Я по глупости вмешался, когда увидел виновника сильных чувств. Он не любил ни одну из них, а просто пользовался. Связанные узами брака светятся по-другому. Может, не стоило подходить и шептать пару слов на ушко? Мимоходом, той, что любила сильней. Она не поверила, но всё же спросила: "Ты женат, Сергей?" Он покраснел, не ожидая такого вопроса. Скандал. Разбиты сердца на осколки. Боль и едкая чёрная грусть. Вина - гадкое чувство, не спрашивает, где правда, где ложь. И понеслось: одна стопка, вторая, бутылка.
Сейчас, ведя мысленный диалог, предполагая иной расклад, я бы поступил так же. Правда порой режет, как нож, но ложь гораздо хуже.
Неожиданно в дверь позвонили. Ди-инь. Резкое дребезжание. Давно пора было звонок поменять, да всё откладываю. Я жил от дела, к делу, безнадёжно пытаясь отложить на чёрный день. На первом плане - поездка в Гонконг, к человеку, способному закончить моё обучение. Последние слова деда - город и имя мастера. А денег всё никак не удавалось достаточно накопить.
Полдесятого - время не позднее, но за окном темным-темно. Конец ноября. Холодно - зима вступила в свои права. Димка пил чай, я цедил кофе. Он хмуро посматривал то на меня, то на шоколадный торт. "Чего не ешь?" - спрашивал его взгляд, а я не хотел, мне кусок в горло не лез.
Конверт был раскрыт, и на столе лежали фотографии и вырезки из газет. Жёлтая пресса. Сплетни. Но кое-что эти статьи связывало. Погибали в основном дети, не старше тринадцати лет. Все умирали во сне. Страх отчётливо проступал на лицах. Остановку сердец констатировали врачи. А седина в волосах так и осталась загадкой. Пестрели заголовки газет. Но многие детали не выходили за рамки следствия.
Ведомство, где работал охранник Фроловой, за деньги сумело кое-что разузнать, а потом им просто намекнули, чтобы не лезли не в своё дело. Таинственность настораживала, но не остановила Фролову, которая обратилась ко мне.
- Да уж, - пробурчал Димон. Сегодня он был в вязаном белом свитере. Мягкий пушистый. Эх, мне бы такой...
- Димыч, - задал я другу вопрос. - А может, мне отказаться? Может, просто позвонить и сказать, что я пас?
Он долго смотрел на меня. Буравил тяжёлым взглядом, а потом сказал:
- А я думаю, что надо. Хочешь - не хочешь, Андрей, но такова судьба. У тебя есть дар, и ты просто обязан помогать людям.
Димыч иногда мне завидовал. Но даже лучший друг не знал всего. Возможно, когда-нибудь я расскажу ему. Надо поторопиться, так как для него плюсы моего таланта всё перевешивали. А по мне, это всё же проклятье. Отличать правду от лжи. Знать настоящие чувства. Чувствовать, ощущать человека буквально на вкус, на время погружаться в его эмоции, надевать чужую маску. Я с радостью отдал бы такой талант кому-то ещё. Честно и без сожаления. Но судьба коварна, и кто-то сверху, по-видимому, знает, что будет лучше для нас, чем мы сами...
Время незаметно перевалило за полночь. Я устал. Я злился. Я ненавидел его, Димыча, спокойствие. Пара секунд. Глянул в окно. Тускло мерцал фонарь. Опять пошёл снег. Утром будет скользко. Посмотрел на Димыча. Гад улыбался. Самодовольно так доедая предпоследний кусочек торта. "Что лыбишься?" - хотел спросить я, но не успел. Друг поставил чашку на стол и сказал:
- Будешь делать то-то и то-то.
План был хорош. Впрочем, как всегда. Димыч ушёл, ему на работу с утра. А я присел на скрипучий старый диван, служивший постелью. Телевизор не работал. На ремонт денег нет. Полупустая сигаретная пачка лежала возле ковра, напротив диванной ножки. Я закурил. Затянулся, пуская сизые кольца. В голове был туман. До жути хотелось выпить. Но я пересилил себя и лёг спать около двух ночи...
Вставать не хотелось. Как всегда. Но звонок телефона не дал времени на раздумья.
- Иди к Шаляпину, Мильтов. Он дома. Заначку не забудь, а дальше езжай в офис. Вечером тебя ждёт Фролова, - сказал, как отрезал. Медведь есть медведь. "Надо, Андрюха, надо", - поторапливал я сам себя, ловя позитив в мыслях о кофе и хороших деньгах, обещанных за дело той же Фроловой. "И да, чуть не забыл ей позвонить, сказать, что согласен".
Серая железная дверь. "Квартира тринадцать", - прочитал описание, оставленное мне Димычем. Дом пятиэтажный, в шесть подъездов. Все двери одинаковые. Нумерация квартир нигде не указана. И как, чёрт побери, узнать, где живёт Шаляпин?
Побродил по двору, высматривая сам не зная что. Гениальная идея, увы, не озарила мою невыспавшуюся голову. Со злости звонить Дятлову не хотелось. Сел на скамейку, задумался и стал ждать первого встречного.
Маленький паренёк в чёрной куртке с логотипом: "Металлика" выскочил из подъезда и стал возле куста шиповника, настороженно озираясь. Капюшон съехал, открывая бледное лицо и рыжие кудряшки. Смазливый, напоминал девчонку. Щелкнула зажигалка. Мелкий собирался устроить перекурчик. Явно кого-то ждёт. Может, подойти? Всё равно делать нечего.
- Сигаретки не найдётся? - начал я разговор.
Пытливые зеленые глаза вперились в моё лицо.
- Ты Андрюха. - Не спрашивал. Утверждал.
Я нахмурился, недоумевая. Что за?..
- Мужик, не переживай. Мне Димыч показывал твою фотку. Там ты помоложе, да и кудрявый, точно овечка.
- Малец, полегче, - рассерженно пробурчал я, затем спросил: - Ты что - Шаляпин?
- Не похож?
- Как сказать. Я думал, ты старше.
- Да и ты, чувак, не выглядишь на двадцать пять. От силы дашь восемнадцать.
Я хмыкнул. Он протянул мне тонкую сигарету. Щёлкнула зажигалка. Я закурил. Блаженство.
- Пошли, мужик, поговорим. Есть у меня кое-какая инфа.