
Корпорация Ёпта
2 поста
2 поста
2 поста
В темноте, где свет лишь тлеет, как угольки в пепле забытых костров, я сижу и думаю. Мы все — песчинки на ветру времени, уносимые куда-то за горизонт, которого никогда не достигнем. Кто-то растворяется в первых лучах рассвета, кто-то доживает до заката, но конец всё равно один: холодная земля под спиной и молчание, которое длится вечность.
Зачем этот отрезок? Этот короткий вдох между рождением и смертью? Зачем мы бежим по кругу, словно белки в колесе, если финишная черта уже начерчена судьбой? Все дороги ведут в одно место — туда, где нет ни света, ни тени, только пустота, которая поглощает всё. И что остаётся после нас? Память? Но разве память — это не просто эхо, которое затихает, когда последний человек, помнивший тебя, тоже исчезает?
Кто-то говорит: "Надо сделать что-то для будущего". Будущее… Оно вообще существует? Когда ты уйдёшь, оно станет реальностью или просто растает, как мираж в пустыне? Может быть, весь этот мир — лишь плод нашего воображения, картина, нарисованная в полусне, который прервётся вместе с последним ударом сердца. А может, он настоящий, но тогда почему кажется таким хрупким, как стекло, готовым треснуть при первом же прикосновении реальности?
Как узнать, что есть правда? Как понять, что это не лабиринт, созданный нашими страхами, а действительно путь, по которому стоит идти? Мы задаём вопросы, но ответы ускользают, как рыба из рук, оставляя лишь влажный след сомнений. И вот ты стоишь на краю, глядя в бездну, которая смотрит на тебя в ответ. Она знает, что рано или поздно ты сделаешь шаг вперёд. Или она придёт за тобой сама.
Мы все умрём. Это аксиома, непреложный закон, который никто не отменит. Но пока стрелка часов движется вперёд, мы продолжаем играть в эту странную игру под названием жизнь. Хотя, возможно, это всего лишь театр теней, спектакль, где каждый из нас — актёр, произносящий свои строки перед занавесом, который опустится внезапно и без предупреждения. И смысл? Смысл, возможно, в том, чтобы найти свой собственный способ прожить эти мгновения между первой каплей дождя и последним вздохом ветра. Пока ещё есть время.
Пассажиры… Ах, наши дорогие, незаменимые пассажиры! Как же без них? Без их суеты и многоголосого хора вагон был бы лишь холодным куском металла, безжизненно скользящим по рельсам. Они — не просто наши попутчики, они — сама жизнь, хаотичная, шумная и удивительная. Каждый из них — как отдельный сюжетный поворот, неожиданно вплетающийся в скучный монотонный день.
Вот, например, те, кто ездят с завидной регулярностью. Они появляются в вагоне так неотвратимо, как солнце на востоке. Их лица, усталые, но решительные, хранят отпечаток дней, полных работы и вечной спешки. Они садятся на привычные места с той же серьёзностью, с какой капитан корабля ступает на мостик. А в руках у них — неизменный спутник, будь то кожаный портфель с запахом времени или зонт, видавший больше дождей, чем любые метеостанции.
А есть другие, для которых трамвай — не средство передвижения, а своего рода экстрим. Они появляются внезапно, будто случайный персонаж, выпавший из другой истории. Их осторожный взгляд блуждает по вагону, будто они оценивают опасности. И вот они садятся, словно готовы к прыжку с парашютом, уверенные, что каждый толчок трамвая — это очередное испытание на выживание.
Отдельного внимания заслуживают бегущие. Это герои своего рода спортивной эпопеи. Они врываются в вагон на последних секундах, будто хотят победить время. Их глаза горят азартом, и в этот момент кажется, что звук закрывающихся дверей — их личная финишная черта. «Спасибо!» — бросают они на ходу, и от их искренней радости становится чуть теплее, как от случайного солнечного луча в пасмурный день.
Но бывает и иначе. Если вдруг в процессе поездки вагон слегка дёрнется, а пассажир не успеет ухватиться за поручень, всё меняется. Он пошатывается, словно корабль, попавший в шторм, и смотрит на тебя с таким укором, будто ты лично встряхнул этот вагон. И вот уже гнев небесный обрушивается на тебя в виде возмущённых взглядов и обрывочных комментариев, будто все забыли, что трамвай — это не яхта с гладким ходом, а честный трудяга, шагающий по своим рельсам.
А ещё есть потерянные. Эти пассажиры часто выходят позже своей остановки и, разумеется, считают, что виноват во всём кто угодно, но не они. «Почему никто не предупредил?» — вопрошают они с обидой в голосе, игнорируя табло, голосовые объявления и тот факт, что снимать наушники и смотреть по сторонам — не такой уж сложный квест.
И конечно, есть шумные и тихие. Первые говорят так, будто ведут радиотрансляцию для всего вагона, обсуждая всё: от политики до бабушкиного рецепта пирожков. Вторые, напротив, молчаливы, но от их взгляда не укрывается ни одно движение. Есть те, кто честно платят за проезд. А есть хитрецы — мастера транспортного камуфляжа, для которых терминал оплаты и карта «Подорожник» — злейшие враги. Эти умельцы видят в трамвае поле для настоящей стратегической игры: как пройти мимо валидатора с такой грацией, чтобы никто ничего не заметил? Они виртуозно прячутся за спинами других пассажиров, прикрываются сумками или делают вид, что усиленно изучают карту маршрута. Каждая остановка для них — новый уровень, где главное — не попасться взгляду водителя или контролёра. Если бы в этой игре раздавали награды, они давно стали бы чемпионами по невидимости.
Все они разные. Как части пазла, хаотично складывающегося в единый рисунок жизни. И пусть их привычки порой раздражают, пусть их характеры не всегда удобны, но именно они наполняют трамвай смыслом. Без пассажиров вагон остался бы лишь пустой коробкой, бесцельно бегущей по рельсам. А с ними он превращается в театр, где каждый день разворачиваются новые истории.
Год 3007. Человечество не просто согнулось под гнётом ядерного пепла, оно почти исчезло. Разрушенные города стояли, как призраки, мёртвыми руинами на горизонте, а мир, погребённый под радиоактивной пылью, стал домом для мутировавших тварей и отчаявшихся выживших.
На самом краю опустевшего посёлка, где некогда шумели улицы и сверкали витрины, жила однажды пожилая пара – Дед и Баба. Они пережили всё: удары ракет, радиационные штормы и голод, который превращал людей в зверей. В их металлическом бункере, скрытом под обломками продуктового магазина, оставалась лишь одна миска заплесневевшей муки.
– Это всё, что у нас есть, – прошептала Баба, глядя на Деда своими пустыми, ввалившимися глазами. – Испеку лепёшку. Пусть хоть в последний раз будет что-то, напоминающее нормальную жизнь.
Дед кивнул, и Баба приступила к работе. Она смешала муку с водой, которая пахла ржавчиной, и добавила в тесто крошку соли, сохранившуюся в банке, ставшей древней, как само время. В печи, работающей на уцелевших осколках мебели, она испекла странное создание – нечто круглое, слегка шевелящееся. Когда лепёшка – или существо, напоминающее её – остыла, оно неожиданно открыло нечто вроде глаз. – Я... живой? – проскрипело оно, тихо дрожа, словно ощущая каждую вибрацию заражённого мира. Дед и Баба оцепенели. Их творение, названное Колобком, не просто ожило. Оно было плодом мира, отравленного радиацией, и в его круглой оболочке бурлила странная энергия, которую невозможно было объяснить. Но Колобок не собирался быть благодарным. – Вы хотите меня съесть? – спросил он, склонив свою гладкую, липкую голову. – Нет... – соврали они одновременно.
Колобок знал, что это ложь. Он раскрутился, будто вихрь, и, сломав старую дверь бункера, выбежал наружу, оставив за собой едва уловимый светящийся след.
На выжженной равнине, где земля напоминала раскалённую сковороду, Колобок встретил Зайца. Но это был не милый зверёк, которого рисовали на дореволюционных детских книжках. Его позвоночник извивался, как змей, когти могли вспороть сталь, а глаза, горящие красным светом, жадно сканировали добычу.
– Ты странный, – прохрипел мутант, шевеля раздвоенным языком. – Но ты пахнешь… жизнью. А значит, ты мой.
Колобок остановился, его гладкая поверхность блеснула в тусклом свете радиоактивного солнца.
– Попробуй, – ответил он, и его голос, словно механический, раздался эхом.
Заяц рванул вперёд с нечеловеческой скоростью, его когти вспарывали воздух. Но Колобок, как будто предугадывая каждое движение, увернулся. Он вращался, набирая скорость, и вскоре превратился в светящийся диск. Радиоактивная пыль с его поверхности поднялась в воздух, образовав смертоносный шлейф.
Заяц замер на миг, чувствуя, как яд заполняет его лёгкие. Он хрипел, хватал лапами за грудь, но было поздно. Колобок разогнался и с ужасающим звуком врезался в мутанта. Его плоть распалась, будто старый пергамент, а останки медленно испарились, оставляя после себя лишь едва заметный пепел.
– Один, – прошептал Колобок, продолжая свой путь.
Когда Колобок покинул равнину, он оказался у разорённого леса. Деревья здесь были больше похожи на кривые стальные колонны, обмотанные ядовитыми лианами. Среди теней раздался низкий утробный рык.
Волк вышел из мрака. Это был исполинский зверь, размером с грузовик. Половина его тела была покрыта рваными шрамами, а вместо одной из лап торчал механический протез, сверкающий сталью. Его клыки, как обломки лезвий, блестели, а механический глаз, мигающий красным, изучал Колобка с жуткой точностью.
– Ты… нечто большее, чем еда, – прорычал Волк, обнажая пасть, в которой дымилась радиоактивная слюна.
– Попробуй, – сказал Колобок, и его голос звучал уже не как вызов, а как предсмертный приговор.
Волк прыгнул, обрушившись на землю с такой силой, что почва раскололась. Колобок метнулся в сторону, его скорость увеличивалась с каждым поворотом. Волк бросался снова и снова, и каждый его прыжок превращал землю в пыль.
В какой-то момент Волк остановился, выжидая. Его глаз фокусировался на мельчайших движениях Колобка. Когда Колобок сделал один неверный манёвр, Волк обрушил на него металлическую лапу. Удар пришёлся с такой силой, что воздух наполнился звуком, похожим на удар молнии.
Но Колобок не был простым существом. Он высвободил радиационный заряд – вспышка зелёного света озарила всё вокруг. Волк взвыл, его механический глаз треснул, а тело начало плавиться. Мутант издал последний крик, который эхом разнёсся по мёртвому лесу. Его останки, дымящиеся и окутанные пылью, превратились в бесформенную груду.
– Два, – произнёс Колобок, продолжая катиться вперёд.
Колобок оказался на заброшенном заводе, где из труб валил странный дым, а стены были покрыты радиоактивной слизью. Здесь его ждала Лиса. Её тело, искажённое мутацией, напоминало кошмарный гибрид человека и зверя. Её руки-лапы оканчивались длинными, как мечи, когтями, а хвост сверкал металлическими шипами.
– Я видела, как ты уничтожил Зайца и Волка, – прошипела она, двигаясь медленно, будто танцуя. – Ты опасен. Но и я – не подарок. Колобок остановился, изучая её. В отличие от других, Лиса не нападала сразу. Она обходила его по кругу, словно тигр свою добычу. – Хочешь побороться? – спросил он, и его голос был словно рёв радиационного ветра. Лиса усмехнулась и кинулась вперёд. Она двигалась быстро, оставляя за собой след из искр. Её когти оставили глубокую борозду на теле Колобка, но он был не из плоти. Он завращался, пытаясь сбить её с ног, но Лиса ловко уклонялась. Их схватка была похожа на дуэль титанов. Лиса выпускала ядовитую слизь из своих когтей, а Колобок взрывал воздух волнами радиационного жара. Каждый их удар превращал окружающее пространство в хаос.
В конце концов, Лиса схитрила. Она сбила Колобка с его траектории, выбив его на край платформы завода. Затем, подступив ближе, прошептала: – Ты думаешь, я съем тебя. Но я хочу большего. Я стану тобой. Колобок попытался высвободить радиационный взрыв, но Лиса схватила его. Её когти впились в его поверхность, и внезапно Колобок почувствовал, как энергия уходит из него. Лиса впитывала его силу, её тело начало мутировать ещё больше, а глаза засияли ярким зелёным светом.
Колобок исчез, растворившись в теле Лисы.
Эпилог
Лиса, преобразившаяся в нечто новое, стояла на крыше завода, её взгляд устремлён в пустыню. Она больше не была просто мутантом – она стала чем-то большим, чем мир мог себе представить.
Мир содрогнётся снова. И всё началось с маленького, радиоактивного Колобка.
Вот и завершился тираж "Русского лото" 1608
Из 20 купленных билетов выиграло три
Названные чатом gpt номера выпали все
На основании вышеуказанных результатов я бы выбрал комбинацию из самых часто встречающихся чисел:
6, 10, 13, 18, 47, 52, 58, 74, 83, 90.
Получается прогноз чата gpt сбылся, но результат почему-то не радует)))
Технологии не стоят на месте, и нейросети становятся всё более привычной частью нашей жизни. Я решил провести эксперимент: задал ChatGPT вопрос о лотерее «Русское лото» и попросил проанализировать тиражи. В результате он выделил несколько чисел, которые, по его мнению, чаще всего оказываются выигрышными.
Теперь хочу попробовать купить билеты с этими числами и посмотреть, что из этого получится. Интересно, сможет ли нейросеть предугадать удачу или это всего лишь совпадение.
Если основываться исключительно на анализе и фактах, то предпочтение в выборе чисел стоит отдавать тем, которые чаще выпадали в прошлых тиражах. На основании вышеуказанных результатов я бы выбрал комбинацию из самых часто встречающихся чисел:
6, 10, 13, 18, 47, 52, 58, 74, 83, 90.
Это числа, которые статистически имели высокую частоту выпадения, и, согласно анализу, вероятность их повторного появления может быть немного выше, чем у остальных.
Я всегда поражался этому таинственному, почти мистическому дару бабок — с хирургической точностью выбирать момент для шага на пути трамвая. Светофор горит зелёным, зовёт их перейти дорогу спокойно и без суеты, но нет. Они игнорируют его, как забытое приглашение на праздник, и выжидают. А потом, когда до моего зелёного сигнала остаётся ровно две секунды, словно по невидимой команде, делают этот судьбоносный шаг.
Как? Как они это делают? Это дар? Это результат тренировок? Или, быть может, где-то за закрытыми дверями проходят секретные курсы пенсионерского маразма? Лекции на тему: "Как правильно выбрать момент, чтобы остановить трамвай и довести водителя до нервного тика". Практическая часть: "Игнорирование светофора для продвинутых".
Я вижу эту сцену раз за разом. Она шагает на пути, не оглядываясь, с той самой самоуверенностью, которой позавидовал бы даже дирижёр, уверенный, что оркестр следит за каждым его движением. А я сижу и считаю секунды до катастрофы, сжимаю рычаги, как будто в них вся моя ненависть к этому абсурдному миру.
Может, у них есть невидимый таймер? Такой, который звенит только в их голове: "Пора! Сейчас или никогда!" Или это какой-то коллективный пенсионерский разум, который подсказывает им: "Не позволяй ему работать спокойно. Напомни ему, что жизнь — это боль".
И тут ты понимаешь, что в этой игре ты даже не игрок. Ты — просто пешка, бессловесный инструмент в руках чьей-то великой бабкиной драмы. А у неё, наверное, потом целый день будет что рассказать в очереди в поликлинике: "Вот, чуть не сбил меня этот трамвай! Молодёжь-то какая пошла, ни уважения, ни совести". И смех, и грех.
У курьера девять жизней. Именно этим объясняется их невозмутимая уверенность, что они могут обмануть законы физики, проскользнуть сквозь потоки машин, словно горячий нож через масло, и пережить любой форс-мажор. Курьеры — это всадники апокалипсиса современности, но вместо огненных мечей и чумы они несут суши, пиццу и подозрительно тёплую колу.
Иногда мне кажется, что в прошлой жизни они действительно были кошками. Ведь как ещё объяснить их врождённое пренебрежение к правилам? Возможно, где-то наверху великий распределитель судеб посмотрел на очередную ленивую мурлыку, которая третий день подряд занимала тёплое место на диване, и решил: "Эй, у тебя девять жизней! Ты даже не пытаешься их использовать. Всё, хватит, будешь курьером".
И вот бывшая кошка, уже в облике человека, но с прежней наглостью и грацией, несётся на своём электробайке, словно это крылатый конь из легенд, а не бюджетный китайский транспорт. Машины ревут, пешеходы шарахаются, красный свет светофора меркнет перед её решимостью. Она верит, что её миссия священна: доставить пакет молока, пиццу или коробку с роллами. Всё остальное — ерунда.
В душе они всё ещё кошки, с той же уверенностью в собственной неуязвимости. И если эта уверенность когда-нибудь приводит к тому, что они не успевают проскочить перед трамваем или автобусом, где-то наверху раздаётся глубокий вздох: "Ну, вот, ты исполнил свою миссию. Молодец, не зря потратил одну жизнь".
А где-то в одинокой квартире сидит человек, голодный и полный надежд, что его заказ вот-вот доставят. Но увы, его ужин растворился в вихре урбанистической трагедии, а кошка-курьер, утратив одну из жизней, устремилась навстречу новой, ещё более рискованной. Ведь что такое одна потерянная жизнь, если их целых девять?
Рельсы — это нити судьбы, сплетённые в бесконечный узор города. Каждая остановка — как пауза в симфонии жизни, а стук колёс — это её непрерывный ритм. Мой трамвай — стальной гигант, ленивый дракон, покорно скользящий по предначертанному пути. Здесь, в кабине, я не просто водитель — я капитан этого корабля на рельсовом море, навигатор в лабиринте городских улиц.
Но как часто в эту стихию вторгаются случайные люди. Те, кто пришёл не по любви, а по нужде, словно зашли в храм лишь для того, чтобы укрыться от дождя. Они садятся за ручки, не чувствуя душу трамвая, не слыша его шёпота на поворотах. Для них это место — временное пристанище, как вагон третьего класса, где нужно просто переждать сложный этап жизни. Но трамвай не терпит равнодушных. Он словно живое существо, чувствует фальшь, гулко отзываясь на каждое небрежное движение.
Эта профессия — не для тех, кто ищет только заработок. Водитель трамвая — это ремесленник с душой художника, это алхимик, превращающий грохот улиц в гармонию маршрута. Каждый день — это ритуал: включаешь его, как приветствуешь старого друга, проверяешь, как заботливый врач, готовишься к дороге, как паломник к очередному этапу своего пути. Здесь остаются лишь те, кто способен любить это дело, как музыкант любит свои инструменты, или садовник — свои растения.
Трамвай не прощает тех, кто видит в нём только средство передвижения. Этот гигант требует уважения, как мудрый учитель, терпения, как капризный ребёнок, и преданности, как верный спутник жизни. Каждый маршрут — это вальс с рельсами, каждое торможение — нежный поцелуй остановки. И если ты не готов слышать, как он дышит, как он живёт, то ты здесь ненадолго.
Настоящие водители знают: трамвай — это не просто работа. Это городская легенда, в которой ты — её бессменный рассказчик. Ты не просто возишь людей, ты соединяешь их мечты с пунктами назначения, их стремления с реальностью. В этих вагонах переплетаются жизни, как нити на ткацком станке.
И остаются здесь только те, кто чувствует: рельсы — это не просто металл, а символ постоянства в хаосе, а трамвай — не просто транспорт, а философия движения. Они понимают, что быть водителем трамвая — значит быть частью городского сердца, быть его ритмом, его пульсом, его вечной музыкой.